Sezony Matki Ryżu | GAZETA INTERNETOWA QUANG NAM

[reklama_1]

(VHQN) – Kto puścił smużkę dymu przez niebo, malując we mnie smutek mojej ojczyzny? Pola obrosły słomą, pielęgnując dziecięce wspomnienia o gdaczących w południe kurach. Przemierzałem miasto latami, nie mogąc sobie przypomnieć moich długich, zakurzonych włosów. Wiejska droga wijąca się wzdłuż pól ryżowych, krople niekończących się, zapomnianych wspomnień.

Wiejskie pola ryżowe. Zdjęcie: Dang Ke Dong

Tego popołudnia Mama poszła na pole, jej plecy były samotną sylwetką, a dziwne promienie słońca tańczyły na jej brązowej sukience. Jej stożkowaty kapelusz przechylił się, łapiąc wiatr, dając mi orzeźwiającą kąpiel tęsknoty i wspomnień. Stado krów z minionych lat merdało ogonami, przywołując moje wspomnienie. Zaskoczone, moje stopy tęskniły za błotnistym powietrzem, słodkim smakiem słomy, rojami koników polnych lecących we wszystkich kierunkach do ostatnich łodyg ryżu, wybuchających chrapliwym śmiechem.

Sezon zbiorów ryżu napełniał umysł mojej matki nieustającą tęsknotą. Niektóre łodygi ryżu były wygięte, inne proste. Jakże dumna była, patrząc w bezkresne błękitne niebo, a jej dzieci obserwowały garnek białego ryżu w popołudniowym deszczu. Dziwny obraz łodyg ryżu kołyszących się na plecach mojej matki, gdy sadziła sadzonki, a ich zapach unosił się z migoczącego ognia w kominku. Która matka potrafiłaby spać spokojnie z wyprostowanymi plecami, pozwalając swoim dzieciom niestrudzenie biegać po odległych polach…

Moja matka jest już stara, pola są suche i jałowe. Połacie trawy ciągną się bez końca przez równiny. Nie może już stać w południe, patrząc w dół na rozległą przestrzeń pośród falujących fal ryżu. Promienie słońca krążą w kółko, a ona nie wróciła. Zachowuję dla siebie magiczny obraz pól, wspominając zmianę pogody i nagły deszcz padający pod wąskim okapem. W kącie ogrodu nie słychać kur, tylko od czasu do czasu zabłąkany ptak krzyczy, co mnie przeraża. Nawet kwiat karamboli, zaledwie maleńki grono, zwisa niepewnie, niosąc w sobie wspomnienie bosego, palącego słońca w południe.

O, Matko, czy żniwa ryżu już się skończyły? Wciąż kiełkują nowe kłosy w moim sercu, rok po roku, bez wytchnienia. Półksiężyc wisi wysoko na niebie, zbierając żniwa tęsknoty. Pola są pozbawione czapli i czapli, pozostawiając mnie samą, płaczącą w samotności. Jutro, gdy wiatr się zmieni, ryż Matki potknie się i spadnie, a ojczyzna poniesie ciężar powrotu do domu...

Och, te miejskie stopy, unoszące się nad odległymi polami. Kosze, sita i wialnie przepełnione ryżem. Czyste ziarna ryżu, prosty wiejski posiłek z ryb i warzyw, każde uderzenie motyki przewracające glebę w złotej porze zbiorów. Wracając na pola ryżowe, obciążeni trudami życia, wieczorem wylewają swoje ciężary na pola. Latawce, pełne wiatru, szybują wysoko...

Źródło