O som das vassouras na chuva

A primeira chuva da estação caiu, repentina e ruidosamente, como os júbilos do verão. Os arrozais secos e áridos irromperam em lágrimas para acolher a água fresca. A vala no meio do campo explodiu em gargalhadas, dançando ao som da música vibrante da chuva. A chuva agitou o cheiro pungente da lama e o doce aroma do arroz jovem, misturando-se, perfumados para o coração. Na vasta extensão do campo, a chuva de verão era como uma dança apaixonada, cheia de vitalidade.

Fonte: Internet

A chuva tinha acabado de parar, e todo o campo acordou, sacudindo alegremente seu longo sono. As gotas d'água ainda pairando nas folhas de arroz brilhavam como pequenas pérolas ao sol da manhã. O vento soprava, e o campo respirava contentamento. O cheiro da terra depois da chuva se transformava em uma fragrância úmida e quente, como o hálito agradecido da terra enviado às nuvens. Em meio ao vento farfalhante, ouvia-se o ritmo do coaxar dos sapos e o som da tilápia espirrando água, tecendo uma animada canção de verão.

A chuva era como uma velha amiga me visitando depois de muito tempo. Acabava de entrar pela porta e trazia de volta as memórias adormecidas em mim. Em silêncio, parada na varanda da minha mãe, eu me juntava às risadas da minha infância durante as chuvas do passado. De repente, senti saudades das tardes no interior, onde meus pezinhos costumavam brincar na lama, brincando com meus amigos perseguindo gafanhotos na chuva.

Ainda me lembro dos dias de verão quando eu era criança, quando estava prestes a chover, toda a família corria para o quintal, não para tomar banho, mas para... colher arroz. Os grãos de arroz dourado recém-secos precisavam ser colhidos rapidamente antes que a chuva os molhasse. Às vezes, a chuva chegava de repente, e todos só tinham tempo de colher o arroz às pressas e cobri-lo com uma lona.

Naquela época, todo meio-dia eu escapava da casa da minha mãe para brincar com meus amigos. Às vezes eu estava ocupado brincando de peteca, brincando com fogos de artifício, às vezes brincando de pião ou convidando uns aos outros para irem ao campo pescar camarão. Mas só na época da colheita, quando estávamos secando arroz, minha mãe me repreendeu por pular a soneca da tarde. Recebi a importante responsabilidade de ficar de olho no céu e na terra, e sempre que via nuvens escuras se aproximando, eu chamava todo mundo para correr e coletar arroz.

Ansioso por essa tarefa, sentei-me na varanda, com os olhos sonhadores fixos no céu brilhante e ensolarado, e depois olhei para o arrozal, pensando: como poderia chover com tanto sol? No entanto, após alguns minutos de desatenção e olhando para a goiabeira no canto do jardim, levei um susto ao ver o vento soprando. Um momento depois, um trovão estrondoso ecoou ao longe, e o céu de repente se encheu de nuvens escuras. "Mãe, irmã, vai chover!"

Ao ouvir minha voz rouca, minha mãe e minha irmã correram para o quintal, uma segurando um ancinho e a outra uma vassoura, varrendo o arroz rapidamente. Eu também segurava ansiosamente a pequena vassoura que minha avó havia tecido para mim e a varria repetidamente com minha mãe. Até agora, ainda não consigo esquecer o som de passos apressados, o farfalhar da vassoura no chão do quintal e o som da chuva cada vez que o arroz era varrido. Aquele som agitado e urgente não continha nenhum cansaço, mas era como uma harmonia, contendo ansiedade e felicidade ao proteger a preciosa "pérola" de toda a família.

Houve também anos em que as chuvas de verão eram persistentes e intermináveis; minha mãe e minha irmã iam aos campos colher arroz, correndo contra o tempo o tempo todo. Enquanto os adultos se ocupavam da colheita, nós, crianças, sem nenhuma preocupação, saíamos às pressas para pegar gafanhotos. Cada um de nós segurava um pequeno pedaço de pau, amarrava um saco plástico para assustar os gafanhotos dentro do saco, depois os sacudia de cabeça para baixo até que desmaiassem e, em seguida, despejava tudo em uma garrafa grande que usávamos junto ao corpo. A sensação de gritar no campo enquanto perseguíamos os gafanhotos, ouvindo o som deles pulando na garrafa, era muito alegre e feliz.

Quando a garrafa estava cheia de gafanhotos, nos reuníamos num monte alto, exibindo alegremente nossos "espólios de guerra" uns aos outros. Depois, discutíamos em voz alta sobre quem pescava mais. As risadas eram claras e ressoantes sob a chuva torrencial. Segurando a garrafa cheia de gafanhotos, todos estavam animados: hoje à noite, teríamos um prato de gafanhotos fritos com folhas de limão, gordurosos e perfumados, no canto da cozinha. Adicione um prato de espinafre em água fervente com carambola jovem e uma tigela de berinjela, e a refeição seria deliciosa.

Os dias de chuva torrencial também faziam com que o arroz dos agricultores, depois da debulha, sem sol para secar, simplesmente ficasse na varanda e cobrisse toda a casa. O bangalô da minha família naquela época estava coberto de arroz úmido, exalando um cheiro de mofo. Aqueles eram os dias em que eu via minha mãe inquieta, observando silenciosamente a chuva lá fora, sem parar. Ela suspirava, estendia a mão para ligar o ventilador para girar uniformemente por toda a casa, suas mãos ásperas revirando cuidadosamente cada camada de arroz para secar. Eu observava silenciosamente cada gota do suor da minha mãe cair no arroz, como se estivesse infundindo nele o gosto salgado da terra, da chuva, de uma vida inteira de trabalho duro. Naquela época, eu ainda era jovem, não entendia completamente as preocupações da minha mãe, mas agora, pensando nos olhos da minha mãe, sei que a chuva, para minha mãe e para o agricultor, é um teste de paciência e amor.

Houve uma chuva torrencial por vários dias, e a pequena estrada da margem do rio até minha casa estava com água até os joelhos. Sem pensar nas preocupações dos adultos com o arroz crescendo abundantemente, nós, crianças de cabeça descoberta, saímos alegremente para tomar banho de chuva e caminhar pela água. A estrada alagada estava repleta de risos límpidos. Meu primo carregava uma vara de pescar com isca para pegar sapos. Cada vez que ele pegava um sapo grande e gordo, nós aplaudíamos alegremente: "Os sapos coaxam uom uom/O lago está cheio de água".

Agora, as chuvas de verão ainda vêm, mas as crianças do passado não tomam mais banho de chuva e não gritam mais "Mãe, está chovendo!". Só eu, toda vez que chove, fico na varanda da velha casa, observando silenciosamente a chuva e sussurrando para memórias inocentes e despreocupadas. Percebo que o som mais agitado da minha infância não é o riso durante as pancadas de chuva, mas o som das vassouras da minha mãe e irmã varrendo apressadamente cada "pérola" para um lugar seco. Aquele som, apressado, apressado, preocupado, mas estranhamente caloroso. No som impetuoso da chuva, posso ouvir os suspiros da minha mãe afogando-se no estrondo do passado, vendo claramente cada gota de suor dela caindo silenciosamente sobre os grãos de arroz que brotavam.

Toda chuva acabará parando, mas o som da minha mãe varrendo arroz na chuva ainda ecoa em mim. O farfalhar da vassoura no passado agora não só desperta memórias, mas também grava profundamente em minha alma uma verdade simples, porém sagrada: a maior colheita da vida de uma pessoa não está nos campos, mas no amor que brota das preocupações e brilha dourado nas dificuldades silenciosas da vida da minha mãe. Foram os sons daquela tempestade que me ensinaram que existem dificuldades que não vêm para destruir, mas para proteger e nutrir as coisas mais preciosas para que permaneçam verdes para sempre...

Fonte: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/