O som de uma vassoura na chuva

As primeiras chuvas da estação caíram torrencialmente, rugindo como os gritos de alegria do verão. Os arrozais ressequidos se abriram, acolhendo a água fresca. Os canais de irrigação nos campos transbordaram de alegria, dançando ao ritmo vibrante da chuva. A chuva trouxe consigo o aroma terroso e lamacento, misturado à doce fragrância do arroz jovem, um perfume inebriante. Na vasta extensão do campo, a chuva de verão, como uma dança apaixonada, transbordava vida.

Fonte: Internet

A chuva acabara de parar e todo o campo despertou, sacudindo alegremente seu longo sono. Gotas de água ainda se agarravam às folhas de arroz, brilhando como pequenas pérolas ao sol da manhã. Uma brisa suave soprava e o campo respirava um refrescante suspiro de alívio. O aroma da terra após a chuva transformou-se em uma fragrância úmida e quente, como o sopro grato da terra enviado às nuvens. Em meio ao farfalhar do vento, o coaxar rítmico dos sapos e o chapinhar dos peixes teciam uma vibrante canção de verão.

A chuva, como uma velha amiga que esteve ausente por muito tempo, acaba de chegar, convidando memórias adormecidas a despertar em mim. Sentada em silêncio na varanda da minha mãe, mergulho nas risadas da minha infância, nos sons das pancadas de chuva de outros tempos. De repente, sinto uma pontada de nostalgia por aquelas tardes no campo, onde meus pezinhos brincavam na lama, perseguindo gafanhotos com meus amigos na chuva.

Minhas lembranças dos verões da infância ainda são vívidas. Quando ia chover, toda a família corria para o quintal, não para tomar banho, mas para… salvar o arroz. Os grãos dourados de arroz, recém-secos, precisavam ser recolhidos rapidamente antes que a chuva os encharcasse. Às vezes, a chuva chegava de repente, e todos só tinham tempo de juntar freneticamente a pilha de arroz e cobri-la com uma lona.

Naquela época, todo dia ao meio-dia eu escapava secretamente da minha mãe para brincar com meus amigos. Às vezes brincávamos de bolinhas de gude ou fogos de artifício, outras vezes brincávamos de pião ou íamos para o campo pegar camarão. Mas só durante a época da colheita, quando a família estava secando o arroz, eu não levava bronca da minha mãe por pular a soneca da tarde. Eu ficava encarregado de observar o céu e o tempo; sempre que via nuvens escuras se formando, gritava para todos correrem e salvarem o arroz.

Ansiosa para terminar a tarefa, sentei-me na varanda, com os olhos fixos no sol brilhante e, em seguida, no arrozal, imaginando como poderia chover com tanto sol. Mas então, após um breve momento de distração, olhando para a goiabeira no canto do jardim, fui surpreendida por uma rajada repentina de vento. Um instante depois, um trovão ecoou ao longe e o céu escureceu instantaneamente com nuvens. "Mãe, irmã, vai chover!"

Ao ouvirem meu grito desesperado, minha mãe e minha irmã correram para o quintal, uma com um ancinho, a outra com uma vassoura, recolhendo os grãos de arroz com rapidez e agilidade. Agarrei com entusiasmo a pequena vassoura que minha avó havia trançado para mim e varri o arroz com minha mãe. Até hoje, não consigo esquecer os passos apressados ​​e ruidosos, o som rítmico das vassouras raspando no quintal e a chuva caindo enquanto corríamos para colher o arroz. Aquele som agitado e rápido não continha nenhum cansaço, mas sim uma sinfonia harmoniosa, repleta de ansiedade e alegria por proteger o precioso "grão" da nossa família.

Havia também anos em que as chuvas de verão se arrastavam interminavelmente, e minha mãe e minha irmã trabalhavam arduamente nos campos colhendo arroz, numa corrida contra o tempo. Enquanto os adultos se apressavam na colheita, nós, crianças, despreocupadas e sem preocupações, nos reuníamos animadamente para pegar gafanhotos. Cada uma de nós segurava um pequeno graveto, amarrava um saco plástico na ponta para encurralar os gafanhotos dentro do saco, depois o chacoalhávamos para frente e para trás até que eles ficassem atordoados, e finalmente os despejávamos numa garrafa grande que carregávamos na cintura. A sensação de gritar no campo enquanto corríamos atrás dos gafanhotos, ouvindo o barulho deles chapinhando na garrafa, era tão alegre e feliz.

Quando as garrafas estavam cheias de gafanhotos, nos reunimos em um monte alto, exibindo com orgulho e entusiasmo nossa "colheita". Depois, discutimos animadamente sobre quem havia pescado mais. Nossas risadas claras e melodiosas ecoavam pela chuva torrencial. Com as garrafas cheias de gafanhotos nas mãos, todos estávamos animados, antecipando um delicioso e aromático prato de gafanhotos refogados com folhas de limão para o jantar. Acrescente um prato de espinafre d'água cozido com carambola verde e uma tigela de berinjela em conserva, e nossa refeição da colheita seria verdadeiramente satisfatória.

Os dias de chuva incessante significavam que, depois da debulha, o arroz dos agricultores não tinha sol para secar, então eles tinham que deixá-lo do lado de fora, na varanda, e cobrir o interior da casa. Nossa pequena casa térrea ficava então coberta de arroz úmido, exalando um cheiro mofado. Nesses dias, eu via minha mãe sem dormir, observando em silêncio a chuva interminável lá fora. Ela suspirava, estendia a mão e ligava o ventilador, suas mãos ásperas virando cuidadosamente cada camada de arroz para secá-lo. Eu observava em silêncio cada gota de suor da minha mãe se infiltrar no arroz, como se o impregnasse com o gosto salgado da terra, da chuva e de uma vida inteira de trabalho árduo. Naquela época, eu era jovem e não entendia completamente as preocupações da minha mãe, mas agora, pensando em seus olhos, sei que, para minha mãe e para os agricultores, a chuva era um teste de paciência e amor.

Houve um aguaceiro torrencial que durou vários dias, inundando a pequena estrada que ligava a margem do rio à minha casa até a altura dos meus joelhos. Ignorando a preocupação dos adultos com os grãos de arroz germinando, nós, crianças, de cabeça descoberta, brincávamos felizes na chuva e nos refrescávamos na água. A estrada alagada se enchia de risadas claras e alegres. Meu primo carregava uma vara de pescar com rãs como isca para pegá-las. Cada vez que ele pegava uma rã grande e rechonchuda, comemorávamos animados: "As rãs coaxam 'uom uom' / O lago está cheio de água!"

Agora, as chuvas de verão ainda vêm, mas nenhuma das crianças de antigamente se banha na chuva, nem grita mais: "Mamãe, a chuva está chegando!". Só eu permaneço, parada junto à velha varanda sempre que chove, observando a chuva em silêncio e sussurrando para memórias inocentes e despreocupadas. Percebo que os sons mais vibrantes da infância não eram as risadas durante os aguaceiros, mas o varrer apressado das vassouras da minha mãe e da minha irmã, guiando cada "pérola" de chuva para lugares secos. Aquele som, apressado, urgente e cheio de preocupação, era estranhamente acolhedor. No rugido da chuva, eu podia ouvir os suspiros da minha mãe se perdendo no trovão de outrora, e ver claramente cada gota de suor caindo silenciosamente sobre os grãos de arroz germinando.

Toda chuva eventualmente para, mas o som da minha mãe varrendo arroz na chuva ainda ecoa na minha mente. O farfalhar da vassoura, de anos atrás, não só desperta memórias, como também imprime profundamente na minha alma uma verdade simples, porém sagrada: a maior colheita da vida não está nos campos, mas no amor que brota das preocupações e brilha como ouro, mesmo com as dificuldades silenciosas que minha mãe enfrentou ao longo da vida. Esses mesmos sons em meio à tempestade me ensinaram que algumas dificuldades não servem para destruir, mas sim para proteger e nutrir o que é mais precioso, mantendo-o sempre vivo…

Fonte: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/