O som das vassouras na chuva

A primeira chuva da estação caiu, repentina e ruidosamente, como os aplausos do verão. Os arrozais secos e áridos desabrocharam em lágrimas para receber a água fresca. A vala no meio do campo explodiu em gargalhadas, dançando ao som da música vibrante da chuva. A chuva agitou o cheiro pungente da lama e o doce aroma do arroz verde, misturando-se em uma fragrância reconfortante. Na vasta extensão do campo, a chuva de verão era como uma dança apaixonada, cheia de vitalidade.

Fonte: Internet

A chuva tinha acabado de parar, e todo o campo acordou, sacudindo alegremente seu longo sono. As gotas d'água ainda pairando nas folhas de arroz brilhavam como pequenas pérolas ao sol da manhã. O vento soprava, e o campo respirava livremente. O cheiro da terra depois da chuva se transformou em um aroma quente e úmido, como o hálito agradecido da terra enviado às nuvens. Em meio ao vento farfalhante, ouvia-se o coaxar rítmico dos sapos chamando seus bandos, e o chapinhar da tilápia, tecendo uma animada canção de verão.

A chuva era como uma velha amiga que não visitava há muito tempo e, assim que entrou em minha casa, despertou em mim as memórias adormecidas. Sentado em silêncio na varanda da minha mãe, eu me deixava levar pelas risadas da minha infância durante as pancadas de chuva. De repente, senti saudades das tardes nos antigos campos do interior, onde meus pezinhos brincavam na lama e brincavam com meus amigos perseguindo gafanhotos na chuva.

Ainda me lembro dos dias de verão quando eu era criança, quando estava prestes a chover, toda a família corria para o quintal, não para tomar banho, mas para... colher o arroz. Os grãos de arroz dourado recém-secos precisavam ser colhidos rapidamente, antes que a chuva os molhasse. Às vezes, a chuva caía de repente, e todos só tinham tempo de colher o arroz às pressas e cobri-lo com uma lona.

Naquela época, todas as tardes eu me escondia da vista da minha mãe para brincar com meus amigos. Às vezes, eu estava ocupado brincando de peteca, brincando com fogos de artifício, às vezes brincando de pião ou convidando uns aos outros para irem ao campo pescar camarão. Mas só na época da colheita, quando estávamos secando arroz, minha mãe me repreendeu por pular a soneca da tarde. Recebi a responsabilidade de ficar de olho no céu e na terra, e sempre que nuvens escuras apareciam, eu chamava todo mundo para correr e coletar arroz.

Ansioso por essa tarefa, sentei-me na varanda, com os olhos sonhadores fitando o céu brilhante e ensolarado, e depois o arrozal, com o coração cheio de perguntas: com tanto sol, como poderia chover? No entanto, após alguns minutos de desatenção, olhando para a goiabeira no canto do jardim, levei um susto ao ver o vento soprando. Um momento depois, um trovão estrondoso ecoou ao longe, e o céu de repente se encheu de nuvens escuras. "Mãe, irmã, vai chover!"

Ao ouvir minha voz rouca, minha mãe e minha irmã correram para o quintal, uma segurando um ancinho e a outra uma vassoura, varrendo o arroz rapidamente. Eu também segurava ansiosamente a pequena vassoura que minha avó havia tecido para mim, agitando-a repetidamente com minha mãe para varrer o arroz. Até agora, ainda não consigo esquecer o som de passos apressados, o farfalhar da vassoura no chão do quintal e o som da chuva caindo a cada vez que o arroz era varrido. Aquele som agitado e urgente não continha nenhum cansaço, mas era como uma harmonia, contendo ansiedade e felicidade ao proteger a preciosa "pérola" de toda a família.

Houve também anos em que as chuvas de verão eram persistentes e intermináveis; minha mãe e minha irmã saíam para o campo para colher arroz, correndo contra o céu a cada instante. Enquanto os adultos se ocupavam da colheita, nós, crianças, sem nenhuma preocupação, saíamos às pressas para pegar gafanhotos. Cada um de nós segurava um pequeno pedaço de pau, amarrava um saco plástico para assustar os gafanhotos dentro do saco, depois os sacudia de cabeça para baixo até que desmaiassem e, em seguida, despejava tudo em uma garrafa grande que usávamos junto ao corpo. A sensação de gritar no campo enquanto perseguíamos os gafanhotos, ouvindo o som deles pulando na garrafa, era muito alegre e feliz.

Quando a garrafa estava cheia de gafanhotos, nos reuníamos em um monte alto, exibindo alegremente nossos "despojos de guerra" uns aos outros com orgulho. Então, discutíamos em voz alta sobre quem pescava mais. Nossas risadas eram claras e ressoantes sob a chuva torrencial. Segurando a garrafa cheia de gafanhotos, todos estavam animados: hoje à noite, comeríamos um prato de gafanhotos fritos com folhas de limão, que ficariam gordurosos e perfumados no canto da cozinha. Adicione um prato de espinafre em água fervente com carambola jovem e uma tigela de berinjela, e a refeição seria deliciosa.

Os dias de chuva forte também faziam com que o arroz dos agricultores, depois da debulha, sem sol para secar, simplesmente ficasse na varanda e cobrisse toda a casa. A casa da minha família naquela época estava coberta de arroz úmido, exalando um cheiro de mofo. Aqueles eram os dias em que eu via minha mãe inquieta, observando silenciosamente a chuva lá fora, sem parar. Ela suspirava, estendia a mão para ligar o ventilador para girar uniformemente por toda a casa, suas mãos ásperas virando cuidadosamente cada camada de arroz para secar. Eu observava silenciosamente cada gota do suor da minha mãe cair no arroz, como se o infundisse com o gosto salgado do solo, da chuva, de uma vida inteira de trabalho duro. Naquela época, eu ainda era jovem, não entendia completamente as preocupações da minha mãe, mas agora, pensando nos olhos da minha mãe, sei que a chuva, para minha mãe e para o agricultor, é um teste de paciência e amor.

Houve um período de chuva forte por vários dias, e a pequena estrada da margem do rio até minha casa estava com água até os joelhos. Sem pensar nas preocupações dos adultos, com medo de o arroz ficar muito grosso, nós, crianças, saíamos de cabeça descoberta para tomar banho de chuva e caminhar na água. A estrada alagada estava repleta de risadas límpidas. Meu primo carregava uma vara de pescar com isca para pegar sapos. Cada vez que ele pegava um sapo grande e gordo, nós aplaudíamos alegremente: "Os sapos coaxam uom uom/O lago está cheio de água".

Agora, as chuvas de verão ainda vêm, mas as crianças do passado não tomam mais banho de chuva, nem ninguém grita "Mãe, está chovendo!". Só eu, toda vez que chove, fico na varanda da velha casa, observando silenciosamente a chuva e sussurrando para memórias inocentes e despreocupadas. Percebo que o som mais agitado da minha infância não é o riso durante as pancadas de chuva, mas o som das vassouras da minha mãe e irmã varrendo apressadamente cada "pérola" para um lugar seco. Aquele som, apressado, apressado, preocupado, mas estranhamente quente. No som impetuoso da chuva, ouço os suspiros da minha mãe afogados no estrondo de anos atrás, vejo claramente cada gota de seu suor caindo silenciosamente sobre os grãos de arroz que brotam.

Toda chuva acabará parando, mas o som da minha mãe varrendo arroz na chuva ainda ecoa em mim. O farfalhar da vassoura no passado agora não só desperta memórias, mas também grava profundamente em minha alma uma verdade simples, porém sagrada: a maior colheita da vida de uma pessoa não está nos campos, mas no amor que brota das preocupações e é dourado pelas dificuldades silenciosas da vida da minha mãe. Foram os sons daquela tempestade que me ensinaram que existem dificuldades que não vêm para destruir, mas para proteger e nutrir as coisas mais preciosas para que permaneçam verdes para sempre...

Fonte: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/