علم السلام

في ظهيرة أحد أيام أبريل، لم تعد أشعة الشمس قاسية، بل أصبحت ناعمة كحضنٍ رقيقٍ يداعب سقفًا قرميديًا قديمًا. هبت نسمةٌ من طرف الحديقة، تحمل عبير الأرض الرطبة وحفيف الأوراق الخافت. ارتجفت سعف النخيل بين الحين والآخر، وكأنها تستحضر شيئًا بعيدًا. في الفناء الصغير، تساقط الضوء في خطوطٍ طويلةٍ منقطة، كشظايا ذكرياتٍ لم تُجمع بعد.

جلست جدتي على سرير من الخيزران، ظهرها منحني قليلاً، ويدها تداعب قميصها البالي ببطء. كان القميص أزرق باهتاً، يكاد يكون قد بهت لونه تماماً، ولم يبقَ منه سوى غرز متداخلة كآثار الزمن. وعلى صدرها، بقي علم صغير سليماً، رغم أن لونه الأحمر قد بهت مع مرور الزمن.

أصغت بصمت إلى حفيف الريح بين الأوراق. كانت نظرتها شاردة، كما لو كانت تنظر إلى الحديقة أمامها، ولكنها في الوقت نفسه تخترقها، نحو مكان لا أستطيع الوصول إليه.

جلست على الدرجات، متكئة على عمود. داعبت شمس الظهيرة شعري برفق، كما لو أن الزمن نفسه أراد أن يتوقف ويستمع إلى قصة قديمة من عقود مضت.

ناديت بصوت خافت: "جدتي؟" وسألتها: "أين كنتِ في 30 أبريل؟"

انتهى السؤال، وخيّم الصمت على المكان. هبّت نسمة عليلة، فحرّكت طرف الفستان برفق في يدها. صمتت لوقت طويل، وكأنها تنتقي خيطًا واحدًا من ذكريات لا تُحصى.

"كانت... في المأوى المؤقت." تحدثت ببطء، وكأن صوتها ينجرف عبر طبقة رقيقة من الضباب، وأضافت: "في ذلك اليوم... لم يجرؤ أحد على قول ما سيحدث".

***

روت أن السماء لم تكن صافية ذلك اليوم، بل كانت مغطاة بضباب رمادي. طبقة رقيقة من السحب علقت في الأعلى، تحجب ضوء الشمس وتمنعه ​​من الوصول إلى الأرض كالمعتاد. كان الهواء ثقيلاً، كما لو أن شيئًا غير مرئي يضغط عليهم. قالت: "عند سماع دويّ إطلاق النار، هرع الناس إلى الملاجئ. لم يخبرهم أحد بما يجب فعله، بل ركضوا فحسب. من أجل البقاء..."

كان المأوى عبارة عن حفرة محفورة في الأرض، مغطاة مؤقتًا بألواح خشبية وطبقة سميكة من التراب. كان المكان مظلمًا ورطبًا وضيقًا. اكتظّ الكبار والصغار وكبار السن ببعضهم، يتقاسمون كل شبر من الهواء للتنفس، ولسماع دقات قلوب بعضهم، وللشعور بدفء جلود بعضهم. كانت رائحة المكان تفوح برائحة البشر والتراب والعرق، ورائحة القلق التي لا تفارق المكان.

وتابعت قائلة: "وأنا جالسة هناك، لم أكن أسمع سوى دقات قلبي، دقات، دقات..."

صوت دقات القلب. صوت التنفس. وأيضًا أصداء تتردد من الأرض، مبهمة ومتقطعة. طلقات نارية، خطوات أقدام، صراخ، أصوات تحطم...

قالت بصوتٍ خافت: "أتذكر امرأةً عجوزًا، كانت يداها تُداعبان مسبحتها، وفمها يُردد الأدعية باستمرار. لم يستطع أحدٌ أن يسمع ما تُردده بالضبط؛ ربما كانت أدعيةً لسلامة من يلتمسون اللجوء، أو أدعيةً لأرواح الموتى - لم يكن أحدٌ يعلم على وجه اليقين. لكن الجميع شعروا فجأةً بشعورٍ من السكينة." ربما هكذا استطاع الناس الصمود على حافة الحياة والموت.

داخل الملجأ، لم يكن أحد يعلم ما يجري في الخارج. لم يكونوا يعلمون كم من الوقت سيمر قبل أن يتمكنوا من الخروج. أو حتى إن كان بإمكانهم الخروج أصلاً. لم يكن أمامهم سوى خيار واحد: الانتظار.

أنتظر إشارة. أنتظر مكالمة. أنتظر شيئًا ذا أهمية كافية لانتشالي من الظلام.

ثم انطلقت الصافرة.

توقفت للحظة، وعيناها مغمضتان قليلاً، كما لو كانت تستمع إلى الصوت مجدداً في ذاكرتها. قالت: "الأمر ليس كما في المرات السابقة"، ثم تابعت: "إنه طويل جداً، عدة نبضات. لكنه لا يبدو محمومًا أو قلقًا، بل مفعمًا بالفرح".

دوّى صوت صفارة الإنذار في الأرجاء، مخترقًا الأرض ومسقطًا داخل الملجأ. تبادل من في الداخل النظرات، ولم يجرؤ أحد على النهوض فورًا. بعد كل تلك الإنذارات، تعلّموا الحذر والريبة. لم تعد إشارة واحدة كافية لبثّ الثقة الفورية.

ثم، من الأعلى، نادى صوت.

"اذهبوا! لقد انتهت الحرب! لقد حلّ السلام !"

روت أنها عندما خرجت من الملجأ، أبهرها الضوء. بعد فترة طويلة من الظلام، أصبح الضوء شديدًا للغاية. حلّ السلام فجأةً، كالنور، بجمالٍ أخّاذ، حتى أنها اضطرت للتوقف للحظة، لتسمح لعينيها بالتأقلم وقلبها بالفرح.

ثم، عندما انجلت رؤيتها، رأت مشهدًا لن تنساه أبدًا. تناثر الخراب على جانبي الطريق. لم تعد المنازل سليمة. تمزقت أسطح الصفيح المموجة، ومالت الجدران الخشبية، وفي بعض الأماكن، لم يبقَ سوى فراغات جرداء. تطاير الغبار في الهواء، مُشوشًا كل شيء. كان المكان صامتًا بشكل غريب. لا مزيد من الانفجارات، لا مزيد من الضوضاء العالية، فقط صوت خطوات بطيئة مترددة، وكأنها تخشى أن تُحطم شيئًا آخر.

"لكن..." توقفت للحظة، ثم أشرق صوتها فجأة، "لقد رأيت علماً يا بني!"

نظرت إليها، كما لو أنني أستطيع رؤية العلم من خلال عينيها.

وقالت: "إن العلم الأحمر والأزرق مليء بالثقوب مثل خلية النحل".

كان العلم ممزقًا في أماكن كثيرة، مليئًا بالثقوب الصغيرة، وحوافه مهترئة، كجروح لم تلتئم على جسد جندي، على أرض قاحلة تحملت آلاف الأطنان من القنابل. كان العلم معلقًا هناك، على سارية خشبية مائلة، يتمايل في الريح، غير سليم. لكن في تلك اللحظة، وجدته جميلًا بشكل غريب.

"لقد وقفت هناك تراقب فقط،" قالت بصوت متقطع قليلاً، "ثم بدأت الدموع تتدفق."

السلام. هناك سلام الآن يا بني.

لم تعد هاتان الكلمتان، في هذه اللحظة، شيئاً بعيداً. بل تظهران، بشكل واقعي للغاية، في صورة علم مثقوب بثقوب الرصاص، في طريق مدمر تم عبوره مؤخراً، في الناس الواقفين وسط صمت التاريخ.

ثم غادر الناس، وعاد الجميع إلى منازلهم، على الرغم من أن أسطح المنازل كانت قد دُمرت منذ زمن طويل بنيران المدفعية،" كما روت. "ساروا معًا، صغارًا وكبارًا، وكان بقاؤهم على قيد الحياة حتى حلول السلام نعمة..."

لا سيارات. لا وسائل نقل. فقط أقدام حافية موحلة. قاد الكبار الأطفال. ساند الأقوياء الضعفاء. ساروا على طول طرق مألوفة وغريبة في آن واحد، مروراً بمنازل متداعية، وعبر مناظر طبيعية متغيرة.

***

صمتت للحظة بعد القصة الطويلة.

كانت فترة ما بعد الظهر تقترب من نهايتها. لم يعد ضوء الشمس أصفر ساطعاً، بل أصبح لونه أكثر رقة، يكاد يلامس ضوء الشفق. وبدأ تغريد الطيور على أسطح المنازل يتلاشى.

جلستُ بجانبها، صامتًا للحظة. شعرتُ بشيءٍ ما يسكنني، أعمق من المعتاد. نظرتُ إلى القميص الذي بين يديها. العلم الصغير على صدره، رغم قدمه، ما زال موجودًا. مددتُ يدي ولمسته برفق. كان قماشه خشنًا، ذو ملمسٍ خفيف، لكنه دافئ بلون الأمل. انتشر شعورٌ غريب، كما لو أنني لمستُ جزءًا من الحكاية.

همستُ بصوتٍ خافت: "جدتي"، ثم سألت: "في ذلك الوقت... هل كنتِ خائفة؟"

ابتسمت بلطف. كانت ابتسامتها تحمل آثار الزمن وعواصف الحياة.

قالت: "بالطبع كنت خائفة"، وأضافت: "من منا لا يخاف وهو لا يعلم إن كان سيعيش ليرى الغد؟ لكن في ذلك الوقت... لم يكن للناس الحق في الاختيار. فقط عندما تتوافر الحرية والاستقلالية، يصبح للناس حقوق حقيقية يا بني".

نظرت إليّ، وعيناها عميقتان وبصيرتان، كما لو كانتا تحتويان على تيار كامل من الزمن متجمد في الزمن.

"ننعم بالسلام الآن بفضله"، قالت. "لم يأتِ ذلك بشكل طبيعي. لم يأتِ بسهولة، لذا يجب أن نعرف كيف نحافظ عليه..."

أومأت برأسي موافقاً.

في الخارج، كان الأطفال يركضون، يتردد صدى ضحكاتهم. كانت ضحكاتهم نقية وبريئة، خالية من أي أثر للقلق. لم يكونوا يعرفون شيئًا عن الأيام التي وصفتها جدتهم. وربما كان هذا تحديدًا ما تمناه أولئك الذين عاشوا ويلات الحرب. تمنوا أن يعيش أبناؤهم وأحفادهم دون سماع دويّ الرصاص، دون الحاجة إلى الفرار لإنقاذ حياتهم. تمنوا أن يروا الطائرات تحلق في السماء ويهرعوا لاستقبالها بدلًا من الاختباء في الملاجئ.

راقبتهم، ثم نظرت إلى العلم على قميصي. في تلك اللحظة، بدا لي أنني أدركت بوضوح أكثر من أي وقت مضى أن السلام ليس أمراً مفروغاً منه. إنه نتيجة تضحيات جسيمة في سبيل الحفاظ على شيء واحد: الحرية.

أمسكتُ بالثوب بإحكام بين يديّ. خطرت لي فكرة هادئة: عليّ أن أفعل شيئًا. ربما ليس شيئًا عظيمًا، فقط لأعيش حياةً تليق بي. لأبني. لأحافظ. لأستمر.

هبت الرياح. وعلى سارية العلم أمام المنزل، رفرف العلم الأحمر، خالياً من الشظايا والدموع.

قصة بدأت في مخبئها المظلم، واجتازت يوماً تاريخياً، وتستمر، في داخلي.

إبداعي

المصدر: https://www.sggp.org.vn/la-co-hoa-binh-post848759.html