في ذلك العام، لم تتحدث عائلتي كثيرًا عن عيد رأس السنة القمرية (تيت). كان كل شيء طبيعيًا لدرجة أنه بدا عاديًا. عاد أبي متأخرًا من العمل، ورائحة عوادم السيارات لا تزال عالقة بقميصه. كانت أمي لا تزال منشغلة في المطبخ، وصوت حساء القدر يغلي على نار هادئة. جلست في غرفتي، أعبث بمصباح الطاولة المتذبذب. كان جو العائلة يسير ببطء وثبات، كدقات ساعة حائط قديمة. فقط عندما انطفأت الأنوار فجأة، وحلّ الظلام سريعًا، أدركت أن هذا الجو بدأ يتلاشى تدريجيًا.
لم تكن انقطاعات التيار الكهربائي في نهاية العام أمرًا نادرًا، لكن تلك الليلة كانت أشد ظلمة من المعتاد. في الخارج، كانت الرياح تعصف بين الأشجار، وتصفر على سطح المنزل المعدني. في الداخل، خفتت جميع الأصوات. بحثت أمي عن مصباح يدوي. وضع أبي حقيبته بسرعة في الزاوية وهمس: "هل أنتِ بخير يا صغيرتي؟" أجبت: "أنا بخير"، رغم أنني شعرت ببعض القلق. جلست عائلتي حول الطاولة الخشبية في وسط المنزل، المكان الذي كنا نستخدمه عادةً لتناول عشاء سريع.
أضاء شعاع المصباح الخافت وجهي والديّ. كان شعر أبي قد شاب أكثر مما توقعت. فقدت أمي وزنها، وظهرت بقع الشيخوخة حول عينيها. عادةً ما كنت أتجاهل هذه الأمور، أو أتغاضى عنها عمدًا لانشغالي بالعالم الخارجي. في الظلام، دون هاتف، دون تلفاز، دون أي شيء آخر يشتت انتباهي، بدأت صور والديّ تتضح لي تدريجيًا.
روى لي أبي بعض القصص من عمله. استمعت أمي مبتسمة، وهي تُهوي برفق على الماء المغلي في القدر لتبريده. بقيت صامتًا، متشبثًا بالدفء من حولي. كان هناك شعورٌ بطيءٌ ولطيفٌ للغاية، كما لو أن الوقت يمتد، ليمنح عائلتي فرصة البقاء معًا لفترة أطول.
ثم تذكرت أمي فجأة قدر كعك الأرز اللزج الذي كانت قد طبخته منذ الظهيرة، والذي كان لا يزال موضوعًا على موقد الفحم. وبسبب انقطاع الكهرباء، أخرجت الكعك وقطعته ليأكله جميع أفراد الأسرة. انتشرت رائحة الأرز اللزج الساخن، رائحة زكية ومألوفة أسعدت قلبي. أحضر أبي بضعة أطباق أخرى ورتبها بعناية على الطاولة، كما لو كانت وجبة مهمة للغاية.
ساد الصمت بيننا لفترة طويلة. لم يكن أحدٌ في عجلة من أمره. لم يتذمر أحدٌ من الجوع أو من أن الطعام بلا طعم. كان أبي يمضغ ببطء، وأعطتني أمي قطعة لحم دهنية أكبر من المعتاد. خطر لي فجأةً أن السعادة ربما لا تكمن في أيامٍ مُخطط لها بدقة، بل في لحظاتٍ غير متوقعة كهذه، حيث يكون كل شيء بسيطًا لدرجة أنه لا يحتاج إلى تخطيط.
بعد العشاء، أنزل أبي الغيتار القديم المعلق على الحائط. مرّ وقت طويل منذ أن رأيته يعزف. كانت الأوتار مرتخية قليلاً، ولم يكن الصوت مثالياً كما كان، لكنه مع ذلك كان يعزف كل وتر ببطء. جلست أمي متكئة على الحائط، وعيناها مغمضتان، وشفتيها تتحركان برفق على أنغام اللحن المألوف. جلستُ مقابلها، أستمع إلى الموسيقى وهي تمتزج مع صوت الريح في الخارج، وانتابني شعور غريب بالسعادة والسكينة.
لم يتحدث أحد عن المستقبل. لم يذكر أحد خطط رأس السنة. لم تُتبادل التهاني. لكن في تلك اللحظة، أدركت أن ما أبقى هذه العائلة متماسكة لم يكن وعودًا كبيرة، بل الحضور الهادئ لكل فرد، في الوقت المناسب، وفي المكان المناسب.
عادت الأنوار إلى الإضاءة قرب منتصف الليل. كشف تشغيلها المفاجئ كل شيء. علّق أبي غيتاره على الحائط. رتّبت أمي طاولة الطعام. عدتُ إلى غرفتي. عاد الجميع إلى روتينهم المعتاد. لكن منذ ذلك اليوم، بدأتُ أنظر إلى عائلتي بنظرة مختلفة. لم تعد السعادة مفهومًا غامضًا أو شيئًا يُسعى إليه. بل أصبحت تكمن في تلك اللحظات الصغيرة اليومية: عندما يسأل أبي سؤالًا حنونًا دون انتظار إجابة؛ عندما تُقدّم لي أمي أشهى ما لذّ وطاب دون أن تُكثر الكلام؛ عندما تجلس العائلة بأكملها معًا في الظلام دون أن تشعر بالوحدة.
غالباً ما يتبادر إلى الذهن مع نهاية العام ملخصاتٌ، ووضعُ أهدافٍ، أو التطلع إلى إنجازاتٍ عظيمة. لكن بالنسبة لي، سعادة العائلة بسيطةٌ للغاية؛ أحياناً، كل ما يتطلبه الأمر هو انقطاعٌ مؤقتٌ للتيار الكهربائي، يسمح لأفراد العائلة بالجلوس معاً، والنظر إلى بعضهم البعض لفترةٍ أطول، والاستماع إلى بعضهم البعض أكثر، وإدراك أنهم قد اكتفوا لفترةٍ طويلة.
إبداعي
المصدر: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202512/nha-con-sang-den-1d53328/
تعليق (0)