الوقت يمر بسرعة كبيرة! لقد حلّ شهر أبريل بالفعل.
منذ أبريل 1975 وحتى اليوم – وهي مدة كافية لأسميها "كان يا ما كان" – في ذلك "الزمان"، كانت الطفلة الصغيرة التي تسكن بجوارنا مجرد طفلة تتشبث بأمها، تحدق في الحرب بنظرة فارغة، بينما كنت أنا أيضًا أُجرّ وأُنهك من ويلات الحرب من منطقة إلى أخرى. وفي أبريل هذا، أصبحت تلك الطفلة التي "حدقت في الحرب بنظرة فارغة" آنذاك أمًا شابة ناجحة، بينما أنا، امرأة عجوز، أنظر إلى الحياة بنظرة شاردة!
في ذلك الشهر من أبريل، ودّعتها دون أن أعدها بلقاء آخر. بعد سنوات، اشتقتُ إلى مسقط رأسي، فعدتُ إليها والتقيتُ بها. شعرتُ وكأنّ ذلك حدث بالأمس، لكنها الآن كبرت وتنعم بحياة هانئة في سلام. قالت لي: "يا للأسف، لا أعرف عن الحرب إلا من خلال الكتب والصحف والأفلام... أتمنى لو كنتُ قد عشتُها بنفسي، لأشارك الألم مع من عانوا وخسروا بسببها". هل كانت مثالية ورومانسية أكثر من اللازم؟
لقد حلّ شهر أبريل آخر!
بعد ظهر هذا اليوم، في أحد أيام أبريل، عدتُ إلى مسقط رأسي. مشيتُ مع حبيبتي، أنا كبير في السن وأنا شاب، على طريق القرية. لقد تغيرت القرية كثيرًا. على عكس الأيام الخوالي، حين كان يفصل بين منزلي ومنزلها صف من شجيرات الكركديه. لم تكن شجيرات الكركديه ترمز إلا لحدود الأرض، لا لتقسيم القلوب. أما اليوم، فالمنازل محاطة بجدران عالية وبوابات؛ يبدو أن هناك خيطًا خفيًا يفصل روابط المجتمع. كثير من الناس اليوم يأكلون في الخفاء، ويثرون في الخفاء، وقلوبهم مغلقة. الأرض وحدها تبقى مكشوفة لأنها لا تُخفى، حتى وإن كانت تحوي... الذهب.
لقد مرّ وقت طويل منذ أن سمعنا آخر مرة هدير الطائرات وهي تشقّ الأجواء، أو دويّ المدافع الذي يتردد صداه في الليل، أو شاهدنا مشهد أمّ شابة تُغمى عليها عند سماعها نبأ استشهاد زوجها في المعركة... لقد ولّت تلك المشاهد. هذه هي بهجة السلام.
في أبريل الماضي، سنحت لي ولصديقتي أخيرًا فرصة قضاء ظهيرة حارقة معًا في بلدتنا. كانت الشمس كالنار، تُحوّل العشب والأشجار إلى اللون الرمادي، وتُصفر أوراق الشجر، وتُسلط أشعتها الحارقة على بلدة لا جي الصغيرة، التي بدت وكأنها من الغرب الأمريكي. حتى في بلدتنا، بدا كل شيء غريبًا - طرق غريبة، أرض غريبة، بيوت غريبة، وأناس غرباء. سألتها: "في بلدتنا، من لا يزال على قيد الحياة ومن رحل؟" أجابت: "قليلون بقوا، وكثيرون رحلوا." انقضت ظهيرة أبريل، وخفت حدة الشمس، وتوقفنا عند مقهى على جانب الطريق لتناول القهوة والاستماع إلى أغنية "لحن الكبرياء": "...نتعهد بالمضي قدمًا لتحرير الجنوب..." استمعت بانتباه وقالت إنها لم تسمع هذه الأغنية منذ زمن طويل - أغنية لا تُنسى من كلا الجانبين - هذا الجانب وذاك. وتابعت: "يا أخي، الموت في الحرب، الموت من الشيخوخة، الموت في الحوادث، الموت من المرض... ماذا يعرف الناس بعد موتهم؟" يا عزيزي، سأل تلاميذ كونفوشيوس ذات مرة هذا السؤال، فأجاب: "إذا أردت أن تعرف ما إذا كنت لا تزال تعرف أي شيء بعد الموت، فانتظر حتى تموت، وستكتشف ذلك!" بالنظر إليّ، كانت إجابة كونفوشيوس حكيمة للغاية، أليس كذلك؟
الماضي حاضر في كل إنسان، وكل أمة، وكل بلد. الماضي مزيج من الفرح والحزن، والمجد والعار، والدماء والدموع، والفراق والمعاناة، والموت والرثاء. في هذا المساء من شهر أبريل، أعود إلى مسقط رأسي بعد سنوات من التجوال في المدينة منذ انتهاء الحرب. في سكون الغسق، أنا وحبيبتي صامتان، نصغي إلى أصداء الماضي...
"...بعد ثلاثين عامًا من الفراق، نلتقي مرة أخرى، وتتدفق دموع الفرح..." (شوان هونغ).
مصدر
تعليق (0)