كلما أتذكر طفولتي، فإن ما يتبادر إلى ذهني ليس صوت التلفاز العالي أو أصوات أبواق السيارات، بل صوت طقطقة الحطب الجاف، وصوت الأرز المغلي، ورائحة دخان المطبخ القوية التي تملأ الهواء.
كان مطبخي آنذاك مجرد كوخ صغير من الخيزران، بجدران ترابية وسقف من سعف النخيل القديم. كان الموقد مصنوعًا من الطين المخبوز، وكانت والدتي تكدس الحطب الجاف تحته. في كل مرة تطبخ فيها الأرز، كانت تجلس بالقرب منها، تُهوي النار وتُعدّلها لضمان استواءها. كان الدخان في كل مكان، وعيناها حمراوين، لكن وجهها كان دائمًا مُشرقًا في ضوء النار الأحمر. كنتُ كثيرًا ما أتجول حول والدتي، ألتقط الحطب، وأمد يدي لألتقط الدخان، وأضحك كما لو أنني اكتشفتُ لعبة جديدة.
للأرز المطبوخ على موقد الحطب رائحة غريبة جدًا. تفوح منه رائحة النار والدخان والأرز الطازج، وحتى عرق أمي المالح. أحيانًا تترك أمي طبقة من الأرز المحروق في قاع القدر عمدًا. يصبح الأرز المحروق ذهبي اللون ومقرمشًا، وعند مضغه، تسمع صوت طقطقة لطيف. في أيام الشتاء الباردة، أجلس بجانب الموقد وأتناول الأرز الساخن مع قليل من السمك المجفف، مغموسًا في صلصة السمك والفلفل الحار، فيشعر قلبي بدفء لا يُوصف.
رافقني دخان المطبخ وأمي خلال السنوات العصيبة. وجبات أرز ممزوجة بالنودلز والبطاطس؛ أوانٍ من العصيدة الخفيفة التي كانت أمي تطبخها عندما تذبل المحاصيل؛ أطباق من الخضراوات البرية التي قطفتها على عجل بعد مطر العصر... كلها تحمل طعم العرق المالح، وحلاوة حب أمي.
في طفولتي، غادرتُ القرية، وذهبتُ إلى المدينة للدراسة والعمل. كانت وجبات الطعام في الغرفة الصغيرة المستأجرة تجعلني أشتهي رائحة دخان مطبخ مدينتي. كانت هناك أيام ماطرة، أجلس وحدي بجانب النافذة، أغمض عينيّ، وأتخيل نفسي جالسًا بجانب المطبخ القديم، وأمي مشغولة بطبخ الأرز، كان الدخان يحرق عينيّ، لكن قلبي كان يمتلئ بالدفء.
ذات مرة، عندما عدتُ إلى مسقط رأسي، طلبتُ من أمي عمدًا أن تسمح لي بإشعال موقد حطب. قالت: "أصبحت مواقد الغاز والكهرباء مريحة للغاية هذه الأيام، فمن منا لا يزال يتعب في الطبخ بالحطب؟" لكن أمام عينيّ المتوسلة، استجابت أمي. أشعلتُ النار ببراعة، فاندفع الدخان إلى عينيّ، مُحرقًا إياهما. جلست أمي بجانبي تُهَوِّئُني وتضحك: "أرأيتِ كم أنتِ بائسة يا صغيرتي؟". ومع ذلك، في ذلك الدخان المتلألئ، شعرتُ فجأةً براحةٍ في قلبي، وبدا أن جميع همومي قد اختفت في الدخان، ولم يتبقَّ سوى ذكريات طفولتي.
كلما استرجعتُ طفولتي، أتذكر موقد الحطب، ووعاء الأرز الذي كانت أمي تطبخه، ورائحة الدخان التي كانت تملأ روحي كبطانية دافئة. لم تكن تلك الرائحة تلتصق بشعري وقميصي فحسب، بل كانت تخترق كل ذرة من جسدي، وكل نبضة من نبضات قلبي. ثم، مهما ابتعدتُ، وأينما تجولتُ، بمجرد أن اشتمتُ رائحة الدخان من المطبخ، عدتُ طفلاً، أريد فقط أن أركض إلى المنزل، وأن أحتضن أمي، وأن أتناول وجبةً تفوح منها رائحة دخان الحطب من الماضي.
المصدر: https://baogialai.com.vn/thuong-mui-khoi-bep-post327757.html
تعليق (0)