Traditioneller ländlicher Markt

Ich erinnere mich, als ich fünf oder sechs Jahre alt war, begleitete ich meine Großmutter jedes Mal freudig zum Markt, wenn meine Eltern mich von der Stadt zurück in mein Heimatdorf brachten. Während der Subventionszeit im Norden klang der Begriff „Markt“ zwar vornehm, aber in Wirklichkeit bestand er nur aus ein paar Reihen provisorischer, strohgedeckter Stände. Am auffälligsten waren die Stände mit den leuchtenden Farben der Lebensmittel, während die meisten anderen Stände Obst und Gemüse aus den Hausgärten sowie Fisch und Krabben aus den Reisfeldern verkauften, alles in Bambuskörben verpackt. In diesem kleinen Dorf, fernab der Stadt, kannten sich Verkäufer und Käufer überall. Damals war es mir egal, ob der Markt voll oder ruhig war; ich wollte nur, dass meine Großmutter mich schnell zum Stand mit den Reiskuchen brachte, direkt daneben stand das Tablett mit Klebreisbonbons, das eine alte Frau mit strahlend schwarzen Zähnen verkaufte. Meine Großmutter verwöhnte mich stets mit einer herzhaften Mahlzeit aus Reiskuchen und kaufte mir ein paar große Bonbons, die aus Reismehl und Zucker hergestellt wurden, so groß wie ein Daumen, zu einer Rautenform gedreht, sowohl krümelig als auch knusprig, eingebettet in eine Schicht aus reinweißem Mehl, unglaublich ansprechend.

Ländlicher Markt. Foto: PV

Als ich zehn Jahre alt war, zog meine Familie zurück nach Binh Dinh, der Heimatstadt meines Vaters. Der Markt hatte sich kaum verändert. Es gab immer noch ein paar auffällige Läden, einige verstreute Kleiderstände, einige Verkäufer von Rind- und Schweinefleisch, ein paar Stände mit Süßwasserfisch und etwa zehn weitere Stände mit fermentierter Fischsauce, eingelegtem Gemüse und Gemüse. Die Verkäufer waren einfach und freundlich. Als ich das erste Mal mit meiner Mutter auf den Markt ging, war ich verwirrt und schüchtern, weil ich das Gefühl hatte, Hunderte von Augen würden uns wegen unseres ungewohnten Akzents und unserer Kleidung anstarren. Aber ich gewöhnte mich daran, und innerhalb weniger Monate war meine Mutter Stammkundin. Gelegentlich brachte sie Chilischoten oder Gemüse mit, um es auf dem Markt zu verkaufen. Am liebsten mochte ich die Obst- und Gebäckstände, weil meine Mutter mir dort immer eine herzhafte Mahlzeit zubereiten konnte. Meine Heimatstadt lag im Landesinneren, umgeben von Bergen, und Handel war damals schwierig, daher waren die meisten Menschen auf Selbstversorgung angewiesen. Die Menschen in meiner Heimat stellen alle möglichen Kuchen aus Reiskörnern her, wie zum Beispiel Banh Hoi, Banh Day, Banh Beo, Banh Xeo mit knuspriger Haut, Banh Canh, Banh Duc, Banh Nep, Banh It, Banh Chung, oder Kuchen aus Maniok und Süßkartoffeln... alle mit einem sehr reichen und unverwechselbaren Geschmack vom Land.

Mit 23 Jahren zog ich nach Quang Ngai , um mich dort niederzulassen, und hatte die Gelegenheit, in die Atmosphäre eines ländlichen Marktes mit ganz eigenem Flair einzutauchen. Die Subventionsphase war inzwischen beendet, und die Märkte hier boten ein größeres Warenangebot und waren viel lebhafter. Die Menschen in Quang Ngai waren fröhlich, lebhaft und humorvoll; obwohl ich ihren Akzent nicht gewohnt war, fand ich ihn sehr anregend. Ich entdeckte einige Gerichte, die es in meiner Heimatstadt nicht gab. Da war zum Beispiel das duftende kandierte Reispapier. Quang Ngai ist ein Zuckerrohranbaugebiet, und während der Zuckerrohrsaison kochen die Menschen Zucker und tauchen Reispapier in den heißen Sirup, um eine ganz besondere Spezialität zuzubereiten. Der Anblick der in rotbraunem Sirup getränkten Reispapierstreifen in den durchsichtigen Plastiktüten war einfach unwiderstehlich. Dann gab es noch die goldbraunen Maisküchlein, die in einer Pfanne mit Öl köchelten. Die in Reispapier gewickelten Maisküchlein mit frischem Gemüse, in eine dicke Sauce aus Fischsauce, Chili, Limette und Zucker getaucht, waren herrlich knusprig. Dann gab es noch den jungen Jackfruchtsalat mit gerösteten Erdnüssen; ein einziger Bissen war erfrischend und sättigend. Am meisten erinnere ich mich aber an die dampfende Schüssel mit Don (einer Art Meeresfrüchte), das lange, schlanke Don, etwas dicker als ein Zahnstocher, das unter dem leuchtenden Grün frischer Frühlingszwiebeln hervorlugte, der Duft von Chili und Pfeffer lag in der Luft und lud zum Verweilen ein…

An einem regnerischen Tag, als der Winter langsam Einzug hielt, dachte ich an den alten Dorfmarkt zurück und spürte eine tiefe Wärme in meinem Herzen. Der Geschmack der Heimat, durchdrungen von der Wärme des Landlebens in den einfachen Gerichten und den geschäftigen Gestalten der fleißigen Dorffrauen, denen ich vor langer Zeit auf diesen bescheidenen Märkten begegnet war, ist ein unverzichtbarer Teil meiner Seele geworden, ein Teil meiner Liebe zu meiner Heimat…

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