Die Habseligkeiten meines Vaters bestanden aus einem kleinen Rucksack mit alten Kleidern, einem Paar Gummisandalen, einer Reisschale und einem Taschentuch mit zwei rot gestickten Tauben. Am wichtigsten war ihm jedoch sein kleines, abgenutztes „Schlachtfeldtagebuch“, das er sorgsam in seiner Brusttasche aufbewahrte. In Nächten mit unaufhörlichem Regen, der die schlaflose Nacht zu erwecken schien, holte er das alte, abgenutzte Tagebuch hervor, betrachtete es, blätterte darin und schwelgte in Erinnerungen an die Vergangenheit. Jedes Mal, wenn wir ihn dabei beobachteten, sahen meine Geschwister und ich ihm neugierig zu und unterhielten uns darüber.

Illustratives Bild.

Angetrieben von kindlicher Neugier, öffneten wir immer heimlich den Schrank, wenn unser Vater verreiste, holten das Tagebuch heraus und lasen und besprachen es voller Begeisterung. Einmal sagte meine Mutter zu meinem Vater: „Das Tagebuch ist noch nicht zerrissen, lass die Kinder es lesen. Warum solltest du es für dich behalten? Es wird ihnen helfen, die Opfer und Verluste vergangener Generationen zu verstehen, damit sie ein würdiges Leben führen können.“ Zuerst war mein Vater dagegen, aus Angst, es könnte beschädigt werden, aber schließlich gab er es uns. Es enthielt seine saubere Handschrift und erzählte von seinen Tagen im Kampf an der Seite seiner Kameraden, seinen Malariaanfällen, seiner hastig zubereiteten Bambussprossensuppe und seinem überwältigenden Heimweh – er hielt alles darin fest.

Als meine Mutter uns beim Lesen sah, freute sie sich und ließ uns unsere Neugier befriedigen. Von da an wurde das Leben immer moderner, und unsere Bücherregale füllten sich mit schönen, teuren Büchern, doch das Tagebuch meines Vaters blieb ein Schatz in unserem Haus. Rauch und Feuer des Krieges konnten meinen Vater nicht brechen, doch der Schmerz in seiner Brust trieb ihn in ein fernes Land. Das „Schlachtfeldtagebuch“ steht noch immer in der Ecke des Schranks und erinnert mich an die Zeit, als mein Vater so hart lebte und kämpfte. Ich wuchs auf, trat in die Fußstapfen meines Vaters und ging zur Armee. Jedes Mal, wenn ich in unser einfaches, gefliestes Haus zurückkehre und in den Erinnerungen meines Vaters blättere, bin ich von tiefen Gefühlen erfüllt.

Hoang Hanh