Das Gepäck meines Vaters bestand aus einem kleinen Rucksack mit alten Kleidern, einem Paar Gummisandalen, einer Reisschale und einem mit zwei Tauben in roter Stickerei bestickten Taschentuch. Besonders sein kleines, abgenutztes „Kriegstagebuch“ war ihm sehr wichtig und wurde von ihm in seiner Brusttasche aufbewahrt. An Regentagen, als würde er aus einer schlaflosen Nacht erwachen, holte er es hervor und blätterte Seite für Seite, um in alten Erinnerungen zu schwelgen. Jedes Mal, wenn wir ihn dabei beobachteten, schauten meine Brüder und ich neugierig zu und unterhielten uns darüber.

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Mit der Neugierde eines Kindes öffneten wir heimlich den Schrank, wann immer mein Vater weg war, um das Tagebuch herauszuholen, und wetteiferten darum, wer es lesen durfte, um dann darüber zu tratschen. Einmal sagte meine Mutter zu meinem Vater: „Wenn das Tagebuch noch nicht zerrissen ist, lass die Kinder es lesen. Warum bewahrst du es so sorgfältig auf? Nur wenn die Kinder es lesen, werden sie die Opfer und Verluste der vorherigen Generation verstehen, die für ein würdiges Leben nötig waren, Bruder!“ Zuerst war mein Vater nicht einverstanden, weil er Angst hatte, es zu beschädigen, aber später brachte er es uns doch. Es war in seiner sauberen Handschrift geschrieben und handelte von den Tagen, die er und seine Kameraden im Kampf verbracht hatten. Die Malaria, die hastig gekochte Bambussprossensuppe und das endlose Heimweh – mein Vater schrieb alles hinein.

Als meine Mutter uns beim Lesen sah, freute sie sich und ließ uns unserer Neugierde nachgehen. Seitdem ist das Leben immer moderner geworden, in unserem Bücherregal stehen wunderschöne und teure Bücher, doch das Tagebuch meines Vaters gilt meinen Brüdern und mir noch immer als ein Schatz im Haus. Der Kriegsrauch konnte meinen Vater nicht besiegen, aber der Schmerz in seiner Brust trieb ihn in ein fernes Land. Das „Kriegstagebuch“ liegt noch immer in einer Ecke des Schranks und erinnert mich an die Zeit, als mein Vater lebte und hart kämpfte. Ich bin erwachsen geworden, habe den Weg meines Vaters eingeschlagen und bin zur Armee gegangen. Jedes Mal, wenn ich die Gelegenheit habe, in unser einfaches Haus mit den Ziegeldächern zurückzukehren und in den Erinnerungen an meinen Vater zu blättern, bin ich tief bewegt.

Hoang Hanh