Das Gepäck meines Vaters bestand aus einem kleinen Rucksack mit alten Kleidern, einem Paar Gummisandalen, einer Reisschüssel und einem mit rotem Garn bestickten Taschentuch mit zwei Tauben. Besonders das kleine, abgenutzte „Kriegstagebuch“ war ihm ein Dorn im Auge und er trug es in seiner Brusttasche. An regnerischen Tagen, als würde er aus einer schlaflosen Nacht aufwachen, holte er es hervor und blätterte jede Seite durch, um alte Erinnerungen wachzurufen. Jedes Mal, wenn wir meinen Vater dabei beobachteten, beobachteten meine Brüder und ich ihn neugierig und diskutierten miteinander.

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Aus kindlicher Neugier öffneten wir jedes Mal, wenn mein Vater irgendwohin ging, heimlich den Schrank, holten das Tagebuch heraus und wetteiferten darum, es zu lesen und zu besprechen. Einmal sagte meine Mutter zu meinem Vater: „Wenn das Tagebuch nicht zerrissen ist, lasst die Kinder es lesen. Warum hältst du es so fest? Nur wenn die Kinder es lesen, werden sie die Opfer und Verluste der vorherigen Generation verstehen und ein würdiges Leben führen, mein Bruder!“ Mein Vater war zunächst nicht einverstanden, weil er Angst hatte, es zu beschädigen, aber später brachte er uns das Tagebuch. Es war in seiner sauberen Handschrift geschrieben und beschrieb die Tage, an denen er und seine Kameraden in die Schlacht zogen. Die Malaria, die hastig gekochte Bambussprossensuppe. Und das endlose Heimweh – alles schrieb mein Vater darin nieder.

Als meine Mutter uns lesen sah, freute sie sich ebenfalls und ließ uns unsere Neugier stillen. Seitdem ist das Leben immer moderner geworden, in unserem Bücherregal stehen wunderschöne und teure Bücher, doch meine Brüder und ich betrachten das Tagebuch unseres Vaters immer noch als einen Schatz im Haus. Der Rauch des Krieges konnte meinen Vater nicht besiegen, doch der Schmerz in seiner Brust trieb ihn in ein fernes Land. Das „Kriegstagebuch“ liegt noch heute in der Ecke des Schranks als Erinnerung an die Zeit, als mein Vater lebte und hart kämpfte. Ich wuchs auf, folgte dem Weg meines Vaters und ging zur Armee. Jedes Mal, wenn ich die Gelegenheit habe, in das schlichte, geflieste Haus zurückzukehren und in den Erinnerungen an meinen Vater zu blättern, ist mein Herz voller Emotionen.

HOANG HANH