Gelbe Aprikosenblüten am Vorabend von Tet

Im Schatten des Aprikosenbaums im Vorgarten scheint die Zeit oft langsamer zu vergehen. Nicht, weil der Wind aufhört zu wehen oder die Sonne schwächer wird, sondern weil jedes Jahr, wenn der zwölfte Mondmonat naht und man zu den Zweigen des Aprikosenbaums hinaufblickt, die gerade erst aufgeblüht sind und ein paar kleine, grüne Knospen voller Verheißung zeigen, das Herz von alten Erinnerungen überflutet wird. Erinnerungen an vergangene Tet-Feste, Erinnerungen an Menschen, die einst unter diesem Baum saßen.

Frauen auf dem Land pflücken Blätter von Aprikosenblütenbäumen.

Heute ist der zweiundzwanzigste Tag des zwölften Mondmonats, morgen ist der Tag, an dem wir den Küchengott in den Himmel schicken. Als ich klein war, erfüllte mich die Erzählungen der Erwachsenen über den Küchengott mit Vorfreude. Ich stellte mir vor, dass von diesem Tag an Tet in unser Haus einziehen würde. Jetzt, wo ich älter bin, fühlt sich dieser Meilenstein immer noch wie ein Faden an, der meine Erinnerungen zurückzieht. Jedes Jahr verliert der Aprikosenbaum seine Blätter, sodass nur noch die kahlen Äste zurückbleiben, und beginnt dann still und leise zu knospen. Er ist wie die Menschen meiner Heimatstadt: still, aber beharrlich. Unzählige Jahreszeiten lang, von Regen bis Sonnenschein, hat er miterlebt, wie Kinder aufwachsen und die Alten sterben, und wartet geduldig auf die Zeit der goldenen Blüten.

Unter dem Aprikosenbaum wiederholt sich die vertraute Szene, doch die Menschen haben sich verändert. Mehrere Mütter beugen sich über die Gemüse, legen Gurken ein, salzen Schalotten und schneiden Radieschen. Der Duft der Sonne vermischt sich mit dem herben, aber wohltuenden Aroma von Essig und Zucker. Beim Anblick ihrer gebeugten Haltung erinnere ich mich plötzlich an meine Mutter, wie sie dort saß, ihre Hände flink in Bewegung, ihr Mund ihre Kinder ermahnte, nicht herumzulaufen und die Gurkengläser umzuwerfen. Meine Mutter ist nun gebrechlich, und diese Arbeit habe ich übernommen, doch jedes Mal, wenn ich sie verrichte, fühlt es sich an, als würde ich in ein früheres Leben zurückkehren.

Auf der anderen Seite des Hofes, durch eine Hibiskushecke getrennt, saß Oma und polierte ihren Weihrauchbrenner aus Messing. Das Messing glänzte langsam, als würde es Erinnerungen an die Vergangenheit wecken. Als ich klein war, saß ich oft neben ihr und löcherte sie mit Fragen: Wie ist Opa nach Hause gekommen? Hat er Geschenke mitgebracht? Oma lächelte dann nur sanft und sagte, dass die Verstorbenen nur durch die Erinnerungen ihrer Kinder und Enkelkinder zurückkehren. Jetzt sitzt sie nicht mehr dort, aber jedes Mal, wenn ich Tante Chín den Brenner polieren sehe, schmerzt mein Herz, als wäre Omas Anwesenheit noch immer hier, unter diesem Pflaumenbaum.

In der Region U Minh Thuong sind die Menschen damit beschäftigt, Blätter von Aprikosenblütenbäumen zu pflücken, nachdem der Reis geerntet und in den Hof gebracht wurde. Sie sind in vollem Gange mit den Vorbereitungen für Tet (das vietnamesische Neujahrsfest).

Auf dem Land ist die festliche Stimmung des Tet-Festes allgegenwärtig. Familien schneiden Aprikosenblüten zurück, fegen die Höfe und streichen Zäune. Prall gefüllte, grüne Knospen drängen sich an den Zweigen und wecken Hoffnung, wie in alten Zeiten, als wir uns auf Tet freuten – auf neue Kleidung, Süßigkeiten und die Rückkehr unserer Lieben. Heute ist die Sehnsucht anders; wir hoffen nur noch auf vertraute Gesichter, fröhliches Lachen und ein volles Festmahl.

Auch die Ringelblumen unter den Aprikosenblüten sind aufgeblüht. Dieses Gelb erinnert mich immer an Tet (das vietnamesische Neujahr) vergangener Zeiten, an Morgen, an denen ich mit meiner Mutter zum Markt ging und schwere Blumentöpfe nach Hause trug, die Füße voller Erde. Solche kleinen Dinge begleiten mich mein ganzes Leben.

In der Region U Minh Thuong ist die Reisernte gerade vorbei, und die Trockenplätze leuchten im goldenen Licht des Reises, der für die Mahlzeiten der Familien aufbewahrt wird. Beim Anblick der Reishaufen erinnere ich mich an vergangene Zeiten, als ich als Kind barfuß über die Felder rannte, meine Füße vom Stroh brannten, und ich trotzdem lachte. Jetzt leuchten die Plätze immer noch golden, nur die Menschen, die hin und her laufen, sind andere. So vergeht die Zeit still und leise und hinterlässt nur ein vages Gefühl der Leere, wenn ich zurückblicke.

Gelbe Aprikosen blühen am zweiundzwanzigsten Tag des zwölften Mondmonats.

Der Aprikosenblütenbaum steht still. Er hat unzählige Tet-Feste miterlebt, manche im großen Kreis, andere im kleinen Kreis. Er kennt das Lachen, die Tränen, die Abschiede und die Wiedersehen. Die grünen Blüten von heute werden eines Tages leuchtend gelb werden, so wie die Erinnerungen verblassen, doch die Gefühle bleiben.

Unter den Aprikosenblüten sitzend, dem Rascheln der Knospen im Wind lauschend, wird mein Herz weich. Tet ist noch nicht da, die Blumen blühen noch nicht, doch ich kann den Duft der Vergangenheit schon in der Luft spüren. Es sind nicht die goldenen Farben des ersten Tet-Tages, die mein Herz berühren, sondern diese Tage des Wartens. Wenn Vergangenheit und Gegenwart schweigend im Schatten des Baumes beieinander sitzen, ohne einander beim Namen nennen zu müssen, wissen wir, dass wir nie wirklich getrennt waren.

AN LAM

Quelle: https://baoangiang.com.vn/mai-vang-ngay-giap-tet-a476409.html