Affe – die Legende vom Ong-Berg

Die

TEIL I:

DIE SEELE DES WALDS

Seit Urzeiten, als Berge und Wälder noch von uralten Geistern bewohnt waren, flüsterten die Menschen von einem seltsamen Wesen – geboren aus dem Blutmond und den Seufzern der Wildnis. Dieses Wesen war der Affe – der graue Affe, der einen großen Wandel in den Bergen und Wäldern voraussagte.

Dieser Affe ist einzigartig. Sein Fell ist aschgelb und schimmert im Sonnenlicht silbrig, als wäre es mit Sternenstaub überzogen. Seine langen, kräftigen Arme können uralte Äste mit einem einzigen Ruck brechen. Und am bemerkenswertesten: Die Fellquaste auf seinem Kopf strahlt in zwei symmetrischen Strängen – wie die Krone der Affen in der antiken Mythologie.

Es wurde unter dem heiligen K'Thu-Baum am Da-Ru-Bach geboren – einem heiligen Bach, der, wie die Alten sagten, aus den Tränen einer kleinen Waldfee entstanden sei. Die Vorfahren des Affen sagten einst: „Du bist ein Kind des Waldmondes. In der Nacht des roten Mondes wird sich dein Schicksal ändern.“

Die Kindheit des Affen verbrachte er im Gesang der Vögel und dem Duft von Waldhonig, wo alle Geschöpfe im Einklang mit dem großen Geist des alten Waldes lebten. Er war schelmisch, intelligent und gutherzig. Oft brach er Äste ab und ließ sie für seine Jungen herunter, damit sie Früchte pflücken konnten, und schützte Eichhörnchenbabys vor dem Regen. Deshalb liebten und respektierten ihn alle Waldtiere wie einen kleinen König.

TEIL II:

EINE GESTALT INNERHALB DES WEITEN WALDS

Eines Tages, inmitten der blühenden Wildblumen – als das Tal in leuchtenden Farben erstrahlte – erschienen zum ersten Mal drei Gestalten. Sie lagerten direkt unter dem heiligen Faultierbaum – genau dort, wo die Affenvorfahren einst jede Vollmondnacht tanzten, um für eine gute Ernte zu beten. Die gesamte Affenbande geriet in Panik und floh den Hang hinauf. Doch der Affe war anders; er war... neugierig.

Tag für Tag beobachtete es heimlich von den Baumwipfeln aus, wie die Männer Feuer machten, kochten und sich in einer fremden Sprache unterhielten. Ein Mann mit grau meliertem Haar legte oft Früchte auf einen großen Stein. Einmal legte er eine Banane darauf und trat zurück. Der Affe näherte sich vorsichtig. Er nahm die Banane – und verschwand im Nu im Blätterdach des Waldes.

Seitdem hat sich etwas verändert. Die Begegnungen wurden häufiger und freundlicher. Die Menschen brachten Reis, Mais, Drachenfrucht – Dinge, die Monkey nie zuvor gekannt hatte. Mit seinem feinen Geruchs- und Geschmackssinn wusste Monkey: Dies war eine magische Welt . Essen aus Menschenhand schmeckte anders – als wäre es mit Sonnenlicht und Meersalz durchdrungen.

Monkey erzählte Chestnut – einem bezaubernden Affenweibchen mit einer kastanienbraunen Fellquaste auf der Stirn und runden, funkelnden Augen wie Tautropfen – von der Welt draußen. Die beiden verließen oft die Gruppe, wanderten über die hohen Berghänge und erkundeten neues Leben. Monkey begann von einer harmonischen Zukunft zu träumen, in der Affen und Menschen friedlich zusammenlebten.

Aber es wusste nicht, dass jedes Licht, das in den Wald scheint, einen Schatten wirft.

TEIL III:

WENN DIE MASKE FÄLLT

An einem friedlichen Morgen, wie an jedem anderen auch, als der Tau noch auf dem Gras hing und die Affenbabys unter dem Bodhi-Baum spielten, spürte der Affe etwas Seltsames in sich – eine ihm tief innewohnende Intuition. An diesem Tag brachten die Menschen wieder Essen. Süßer, reifer Mais und saftige rote Drachenfrüchte lagen am Waldrand verstreut. Die Affen plapperten aufgeregt wie Kinder, die Geschenke bekommen. Lachen und fröhliche Rufe hallten durch den Wald.

Plötzlich: „RIP!“ – ein scharfer, kalter Laut wie ein Messer, das den Himmel durchschneidet.

Bevor irgendjemand begreifen konnte, was geschah, entfaltete sich ein riesiges Netz vom Himmel und verschlang die gesamte Affenbande. Am Waldrand tauchten drei Gestalten auf – nicht mehr die Menschen mit Mais und Drachenfrüchten, sondern Fremde mit Gesichtern so kalt wie Felsbrocken, die eiserne Keulen schwangen und deren Augen wie die wilder Tiere brannten.

Das Geräusch von geschwungenen Stöcken. Herzzerreißende Schreie. Die Affen kämpften vergeblich. Blut und Tränen vermischten sich auf dem Boden, der einst als heilig galt.

Monkey und Chestnut spielten in den Baumwipfeln und hörten die Schreie. Beide sprangen herunter, aber es war zu spät. Sie waren alle gefesselt und in Säcke geworfen worden. Monkey stand sprachlos da. Seine Augen weiteten sich, als könne er nicht fassen, dass die Leute, die ihm einst Bananen gegeben hatten, nun seine Familie gestohlen hatten.

Chestnut zitterte und klammerte sich fest an Monkey. Die beiden Überlebenden zogen sich lautlos in den Schatten des Waldes zurück und hinterließen eine Spur roten Blutes auf den trockenen Blättern – wie der erste Schnitt durch Monkeys zartes Herz.

TEIL IV:

Ein heulendes Geräusch am hohen Himmel

Von diesem Tag an war Monkey nicht mehr er selbst. Keine Nachmittage mehr, an denen er faul auf Felsen lag, kein unbeschwertes, fröhliches Lachen mehr, wenn er mit Chestnut spielte. Seine Augen waren tief und stumm, wie zwei glimmende Kohlen in der Nacht. Er irrte durch den uralten Wald und suchte nach Spuren seiner geliebten Affenbande. Nur das Rauschen des Windes blieb, und das Echo aus den tiefen Schluchten, als weinte der Wald mit ihm. Doch der Schmerz endete damit nicht.

An einem düsteren, verregneten Morgen, wie bei einem Trauerzug, geriet Chestnut in eine Falle. Ein Ast schnappte nach oben und zog an einem Draht, der sich um ihr Hinterbein schloss. Chestnuts panische Schreie durchdrangen den strömenden Regen und hallten bis in die Schlucht. Monkey eilte zu ihr. Seine Gefährtin hing in der Luft, stöhnte schwach, ihre Augen rot und flehend um Hilfe. Blut tropfte von ihrem Bein wie Weihwasser aus einer von der Natur verursachten Wunde.

Der Affe schrie, sprang, riss am Seil, brach Äste ab ... alles vergeblich. Die Krallen des Affen konnten das von Menschenhand geschaffene Fallseil nicht entwirren.

In jener Nacht prasselte der Regen herab. Kastanie hing die ganze Nacht in der Luft, jedes ihrer leisen Wimmern klang wie ein Hilferuf: „Ich lebe noch … geh nicht …“ Affe konnte nur da sitzen, die Hände über dem Kopf, sein Herz gebrochen.

Am Dienstagmorgen kamen die beiden Männer, um die Falle abzubauen. Sie trugen Chestnut vorsichtig fort, als wäre er zerbrochen. Monkey versteckte sich im Baum, seine Hände so fest geballt, dass sie bluteten. Es gab keine Tränen mehr. Nur noch Wut.

Von diesem Tag an verschwand Monkey.

TEIL V:

DER RACHEGEIST

Seit dem Tag, an dem Chestnut fortgebracht wurde, schien sich Monkey in ein anderes Wesen verwandelt zu haben – er war nicht mehr der schelmische Affe, der einst das Leben liebte, sondern ein rachsüchtiger Geist, der im Nebel des Berges Ong erschien und verschwand. Die Bauern flüsterten einander zu: „Da ist ein Affe mit feuerroten Augen, der jeden Abend auf dem Hügel steht und heult – es jagt jedem einen Schauer über den Rücken.“

Zuerst waren es nur abgenagte Maiskolben, die achtlos verstreut lagen. Dann wurden Süßkartoffeln ausgerissen, Maniok zertrampelt. Tierfallen wurden plötzlich verbogen, manche sogar auseinandergenommen, als ob jemand genau wüsste, wie sie funktionierten. Nacht für Nacht hallte das Heulen der Affen wider, lang anhaltend und qualvoll, wie ein Schrei aus den Tiefen des Waldes.

Es kursierten Gerüchte: „Es ist kein Affe mehr. Es ist der Geist des Berges, der Dämon, den wir erweckt haben.“

Erfahrene Jäger wurden angeheuert. Sie stellten überall Fallen auf – Schleusenfallen, Schlagfallen, sogar Köderfallen aus Bananen und Drachenfrüchten. Doch seltsamerweise fing keine einzige Falle den Affen. Im Gegenteil, eines Tages fand man die Fallen zerstört vor, der Köder verschwunden, nur ein Ast stand noch aufrecht – eine trotzige Herausforderung einer höhnischen Intelligenz.

Der Affe tötet oder verletzt zwar keine Menschen, doch er flößt ihnen eine unbestimmte Furcht ein. Sein Erscheinen gilt als unheilvolles Zeichen – ein drohendes Unwetter, ein Vorbote des stillen Todes. Selbst die erfahrensten Förster wagen es nicht, nach Sonnenuntergang dort zu bleiben.

Doch hinter dieser Rache verbarg sich ein gebrochenes Herz.

Jeden Nachmittag kehrte Affe zu dem Felsen am Da-Ru-Bach zurück – wo er und Kastanie früher mit den Elritzen gespielt hatten. Stundenlang saß er dort, klopfte leise auf die Wasseroberfläche und schweifte mit den Augen in den tiefen Wald, als warte er auf die Rückkehr einer vertrauten Gestalt. Doch da war niemand. Nur das Plätschern des Baches und rote Libellen, die wie Geister vergangener Träume über der Wasseroberfläche flatterten.

TEIL VI:

ABSCHIED INNERHALB DES KRAFTVOLLSTEN

An einem nebligen Morgen hallten die verzweifelten Schreie einer Zibetkatze vom Feldrand wider. Monkey eilte sofort herbei. Es war eine altmodische Falle – eine Schlinge um ihr Hinterbein, genau wie die, die Chestnut ihr entrissen hatte. Die Zibetkatze kämpfte, ihre Augen voller Panik und einem verzweifelten Hilferuf.

Monkey versuchte alles – er zog an Ästen, biss an Schnüren, stocherte im Boden herum –, doch vergeblich. In diesem Moment der Hilflosigkeit überflutete ihn die Vergangenheit wie ein reißender Strom. Das Bild von Chestnut, die winzigen Blutstropfen, die schwachen Schreie von einst … all das schien ihm erneut das Herz zu durchbohren.

Ein Schuss fiel.

Schmerzhaft, kalt, durchdringend – wie ein Blitz, der direkt in seine Brust einschlug. Der Affe taumelte. Aus der Ferne näherte sich ein Mann, eine Pistole in der Hand, sein Gesicht so kalt wie ein Felsbrocken.

Blut durchtränkte sein aschgelbes Fell. Der Affe brach zusammen. Bevor er die Augen schloss, sah er etwas Seltsames…

Aus der Ferne stand Chestnut lächelnd unter dem Baum, die Hand nach ihm ausgestreckt. Hinter ihr waren die Affen – vertraute Gesichter, sanfte Augen, die Arme einladend ausgestreckt. Kein Schmerz mehr. Kein Groll mehr.

Der Affe fühlte sich emporgehoben, federleicht wie ein Hauch von Rauch. Die Berge und Wälder unter ihm verschwanden immer weiter in der Ferne … nur das Rauschen des Windes und das Wiegenlied der Berge blieben.

TEIL VII: LEGENDEN

NOCH AM LEBEN

Der Leichnam des Affen wurde nie gefunden. Nur eine Blutspur blieb auf dem Felsen zurück, und ein vertrocknetes Blatt mit einem Affenhandabdruck, der offenbar mit Blut gezeichnet war.

Seitdem hören die Menschen jedes Mal, wenn die Mondsichel über den Bergen aufgeht, das widerhallende Heulen – nicht wütend, nicht schmerzerfüllt, sondern wie ein ferner, sanfter Ruf, erfüllt von Sehnsucht. Die Ältesten des Dorfes sagen: „Der Affe ist nicht tot. Er ist zum Geist geworden, der den Wald beschützt, eine letzte Mahnung: Beleidige nicht das Leben.“

Den Kindern im Dorf wird beigebracht: „Wenn ihr einem Affen mit aschgelbem Fell und traurigen Augen begegnet, senkt den Kopf. Denn es ist kein Affe – es ist der König des Waldes.“

Quelle: https://baobinhthuan.com.vn/monkey-huyen-thoai-cua-nui-ong-130989.html