Als ich langsam über die weiten Felder fuhr, roch ich den Rauch von brennendem Reis im Wind und erinnerte mich an den vertrauten, alten Geruch. Plötzlich verspürte ich eine tiefe Sehnsucht nach meiner Heimatstadt und erinnerte mich an die alten Zeiten, als ich jeden Nachmittag meinem Vater folgte, um Reisstroh auf den Feldern zu verbrennen.
In meiner Heimatstadt wird zweimal im Jahr Reis angebaut: die Winter-Frühlings-Ernte folgt auf die Sommer-Herbst-Ernte. Die Winter-Frühlings-Ernte wird üblicherweise Ende April/Anfang Mai eingebracht. Wenn der Reis auf den Feldern aufgebraucht ist, sind alle Höfe voller Körbe mit goldenem Reis. Die kurze Zeit zwischen den beiden Reisernten ist die „Feldruhe“, und auch Büffel und Kühe werden auf die Felder gelassen. Für uns Kinder sind diese Tage sogar noch schöner als Tet, denn die Abschlussprüfungen sind gerade vorbei und die dreimonatigen Sommerferien haben begonnen. Auf dem weiten Land sind die Reisfelder nur noch kahle Stoppeln, der Boden ist trocken und hart. An windigen, weiten Nachmittagen auf dem Land können wir frei herumlaufen, Drachen steigen lassen, Grillen bekämpfen und uns in die Stoppelhaufen stürzen, ohne uns zu langweilen.
In meiner Heimatstadt wird der Reisernte nach der Ernte direkt vor Ort gedroschen und das Stroh zum Trocknen gleichmäßig auf dem Feld verteilt. Ungefähr eine Woche später beginnen die Menschen, das Stroh zu verbrennen. Mein Vater sagte, dies diene dazu, Schädlinge der vorherigen Ernte zu beseitigen und Ratten zu vertreiben. Die Asche des verbrannten Strohs sei organischer Dünger für die Felder, um sie im Sommer und Herbst zu bepflanzen. An Mainachmittagen, wenn die Sonne langsam hinter den Bergen untergeht, sind nur gelbe Streifen am Himmel zu sehen, als bereuten sie einen langen Tag hingebungsvollen Feuermachens. Der Nachmittagswind weht und raschelt in den Bambushainen. Mein Vater nimmt einen dreizinkigen Rechen und geht zum Feld. Nachdem er alles inspiziert hat, benutzt er den Rechen, um das Stroh gleichmäßig über das Feld zu ziehen und dann das Feuer anzuzünden. Traurige Rauchschwaden steigen in leichten Streifen wie Wolken in den Nachmittagshimmel auf. Der Rauch steigt in den weiten blauen Himmel, vermischt sich mit dem starken Südwind, der über die Landschaft weht, und bringt einen warmen, vertrauten Geruch mit sich, den Geruch der vertrauten Heimat. Es ist der stechende Geruch der Heimat, der Geruch von frisch getrocknetem Stroh, den restlichen gebrochenen Reiskörnern, die knisternd und knackend knistern, durchdrungen von einem süßen, nussigen Aroma. In meiner Heimatstadt verbrachten die Kinder ihre Kindheit damit, ihren Vätern nachmittags hinterherzulaufen, um Stroh auf den Feldern zu verbrennen. Ihre Gesichter waren schmutzig vom Hin- und Herlaufen, um beim Anzünden des Feuers zu helfen, und vom Spielen mit der Asche. Sie saßen am Rande des Feldes, sahen dem weißen Rauch zu, der aufstieg, und trugen geistesabwesende Gedanken und Kindheitsträume mit sich. Wir fragten uns immer, wohin der Rauch ziehen würde, in die Stadt, ans Meer oder über die Berge auf der anderen Seite. Und insgeheim hofften wir, wir könnten wie dieser Rauch sein, der überallhin fliegt, in Länder, die weiter entfernt sind als die Felder des Dorfes.
Die Kinder von damals ziehen heute alle in verschiedene Richtungen und reisen in ferne Länder, von denen sie als Kinder geträumt haben. So wie ich heute, Tausende von Kilometern von zu Hause entfernt, den Rauch eines fremden Feldes riechend, ist mein Herz erfüllt von Nostalgie für die alten Zeiten.
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