Ich erinnere mich an den Geruch von Rauch brennender Felder.

Langsam fuhr ich die Straße entlang, die sich durch die weiten Felder zog, und der Duft von brennendem Reisstroh stieg mir in die Nase und weckte vertraute, altmodische Erinnerungen. Plötzlich überkam mich eine tiefe Sehnsucht nach Zuhause, eine Sehnsucht nach den Tagen, als ich jeden Nachmittag meinem Vater folgte, um Reisstroh auf den Feldern zu verbrennen.

In meiner Heimatstadt bauen wir zweimal im Jahr Reis an, zuerst im Winter und dann im Sommer und Herbst. Die Winter-Frühjahrs-Ernte findet üblicherweise Ende April oder Anfang Mai statt. Sobald der Reis auf den Feldern abgeerntet ist, stehen in jedem Hof ​​Körbe voller goldenem Reis. Die kurze Zeit zwischen den beiden Reisernten ist die „Feldruhe“, in der Büffel und Kühe frei auf den Feldern weiden dürfen. Für uns Kinder sind diese Tage sogar noch schöner als Tet (das vietnamesische Neujahrsfest), denn die Abschlussprüfungen des Schuljahres sind gerade vorbei und markieren den Beginn der langen, dreimonatigen Sommerferien. Auf den weiten Feldern der Landschaft sind die Reisfelder jetzt nur noch kahle Stoppeln, der Boden trocken und hart. An windigen Nachmittagen auf dem Land können wir rennen, springen, Drachen steigen lassen, Cricket spielen und den ganzen Nachmittag in den Reisstrohhaufen herumtollen, ohne uns zu langweilen.

In meiner Heimatstadt wird der Reis nach der Ernte direkt vor Ort gedroschen, und das Stroh wird zum Trocknen gleichmäßig auf dem Feld verteilt. Etwa eine Woche später beginnt man, das Stroh zu verbrennen. Mein Vater erklärte, dies diene dazu, Schädlinge der vorherigen Ernte zu beseitigen und Ratten zu vertreiben. Die Asche des verbrannten Strohs werde zudem zu organischem Dünger, der die Felder für die Sommer-Herbst-Pflanzzeit anreichert. An Nachmittagen im Mai, wenn die Sonne langsam hinter den Bergen versinkt und nur noch gelbe Streifen am Himmel hinterlässt, als bedauere sie einen langen Tag des fleißigen Feuermachens, rauscht der kräftige Abendwind durch die Bambushaine. Mein Vater nimmt seinen dreizinkigen Rechen und geht zum Feld. Nachdem er es inspiziert hat, verteilt er das Stroh mit dem Rechen gleichmäßig und zündet es an. Der Rauch steigt in sanften Wölkchen auf, vermischt sich mit dem weiten blauen Himmel und dem kräftigen Südwind, der über die Landschaft weht und einen warmen, vertrauten Duft mit sich bringt – den Duft meiner geliebten Heimat. Es war der stechende Geruch der Erde in meiner Heimatstadt, der erdige Duft von frisch getrocknetem Stroh, das Knistern der übriggebliebenen, leicht verschrumpelten Reiskörner, durchdrungen von einem süßen, nussigen Aroma. Meine Kindheit war erfüllt von Nachmittagen, die ich damit verbrachte, meinem Vater zu folgen, wenn er Stroh auf den Feldern verbrannte. Unsere Gesichter waren vom Hin- und Herlaufen verschmiert, während wir ihm beim Anzünden des Feuers halfen und mit der Asche spielten. Am Feldrand sitzend, beobachteten wir den aufsteigenden weißen Rauch, der unsere verträumten Gedanken und kindlichen Träume mit sich trug. Wir fragten uns immer wieder, wohin diese Rauchwolken wohl ziehen würden – in die Stadt, aufs offene Meer oder über die Berge auf der anderen Seite? Und insgeheim wünschten wir uns, wir könnten wie dieser Rauch sein, weit und breit ziehen und Länder erreichen, die weit über unsere Dorffelder hinausreichen.

Die Kinder jenes Dorfes sind nun in alle Welt verstreut und verfolgen ihre Kindheitsträume. Wie ich heute, Tausende von Kilometern von zu Hause entfernt, erfüllt mich der schwache Duft von Rauch, der von einem fernen Feld aufsteigt, mit Sehnsucht nach jenen vergangenen Tagen.

Quellenlink: https://thanhnien.vn/nhan-dam-nho-sao-mui-khoi-dot-dong-185230625000514851.htm