Frühlingsträume

Jeden Frühling erwachen in uns Gefühle. Dann verschwimmen diese Regungen des Tages zu Träumen. Frühlingsträume sind stets wunderschön, sie füllen Erinnerungen und umspannen warme Lebensabschnitte, von der Wiege bis zur Reise über weite Berge und Flüsse.

MUTTERS TRAUM

Die gewundenen Straßen, das Krähen der Hähne im Morgengrauen oder das rhythmische Stampfen der Stößel in der Reismühle, einst verwoben mit den Wiegenliedern der Mütter, gehören wohl zum Gepäck vieler, die ihre Dörfer verlassen, um in alle Welt zu reisen. Der Eindruck ihrer Heimat in Zentralvietnam, wo sich eine Straße durch einen schmalen Landstreifen schlängelt, ist unvergesslich. Er ist sehr schmal, die Entfernung vom Fuße der Berge bis zum Meer beträgt stellenweise weniger als fünfzig oder sechzig Kilometer.

Wo sich Felder an Hügel schmiegen, erstrecken sich Täler voller Wildblumen – Blumen, die vielleicht nie Früchte tragen werden. Oder dornige Büsche säumen die gewundenen Pfade. Sie scheinen sich endlos zu schlängeln, bis einem die Füße schmerzen. Man hält inne, kuschelt sich in die noch taunassen Blätter und atmet ein. Ein Duft liegt in der Luft, nicht zu unterscheiden vom Geruch von Blättern, Blumen, Erde, Reis oder vielleicht dem Saft eines Baumes, der am Nachmittag zuvor aus einem Ast geflossen ist. Ich nenne ihn immer noch den Duft der Hügel.

Hände, die den goldenen Reis umarmen, wie die Hände einer Mutter, die ihr Baby in den Schlaf wiegt.

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Die Bougainvillea, die einst auf dem Hügel wuchs, blühte eines Tages mitten auf der Straße.

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Ein ganz besonderer Duft, den ich selbst jetzt noch fast hören kann, wenn ich die Augen schließe. Er vermischte sich mit einem seltsamen Geruch, bis er am Ende eines Pfades auf einen kleinen Fluss traf und sich dann in den Windböen, die durch das wilde Gebüsch am Ufer strichen, zu verflüchtigen schien. Ich glaube, in diesem Moment vermischte sich der Duft der Hügel mit dem Geruch des Flusses, mit seinem Schlamm, dem Geruch verrottender Blätter und den Lebewesen, die am Grund lebten und ihre über unzählige Jahreszeiten und Jahre angesammelten Geheimnisse preisgaben.

Während der Monsunzeit sind die Flussufer oft von Büschen überwuchert, genau dort, wo einst der Kuckuck nachts nach seinem Partner rief. Manchmal treibt der Wind unsere kleinen Schritte in eine Richtung. Der Pfad am Fluss entlang ist schmal und gewunden. Er folgt dem Flusslauf, führt endlos durch unzählige Weiler und Dörfer, nur um schließlich irgendwo zu enden, gefolgt von den Schritten von Müttern und Schwestern mit Körben auf dem Kopf. Das Ende dieser Schritte ist das kleine Haus, das vom Flussufer oder den Feldern abzweigt. Es ist auch das Ende des täglichen Weges dieser fleißigen und mitfühlenden Frauen, wie die beiden Enden einer geraden Linie, die in der Schulzeit mit unbeholfenen Strichen gezogen wurde, getrennt durch zwei horizontale Balken. Das ist alles, aber jetzt, im Rückblick, erstreckte er sich immer endlos entlang der Füße von Müttern, die morgens und abends zum Markt gingen, mit der Sehnsucht, ein wenig Freude und Glück in den Gesichtern ihrer unschuldigen Kinder zu finden.

Das Aufwachsen von Kindern in diesem Land verläuft ähnlich. Voller Freude über den Frühling und neue Kleidung. Voller Vorfreude, im Sommer Bücher und Stifte beiseite zu legen. Voller Freude, Freunde zu treffen, wenn der Herbst den Beginn eines neuen Schuljahres markiert. Und geborgen in der mütterlichen Liebe, in einem Topf mit geschmortem Fisch und heißem Reis, wenn die kalten Winterwinde wehen. Und so wachsen die Kinder Jahr für Jahr heran. Generationen haben die warmen und kalten Jahreszeiten in den Armen ihrer Mütter durchlebt, eingeatmet vom Schweiß ihrer Mütter, die auf dem Markt hart arbeiteten und ihre Kinder sofort stillten, noch bevor sie ihre Tragestangen ablegten. Und dann, wie die Zeit vergeht, werden die Kinder erwachsen, und die Erinnerungen werden immer intensiver, indem sie ihren Spuren von einem Ende der Welt zum anderen folgen.

Ich habe Wiegenlieder schon immer geliebt. Eine Art freie, manchmal inspirierte Darbietung, gesungen am Bettchen. Diese seltene Form des Wiegenliedvortrags, die Volkslieder, Sprichwörter und Volksdichtung einbezieht, kann man als „freie Solo-Darbietung“ bezeichnen, die man außerhalb unseres Landes kaum findet. Manchmal erhebt sie sich, manchmal verweilt sie, manchmal ist sie spontan endlos, ohne Ende, im Atem dieser fleißigen Frauen. Sie klingt weiter nach, während die Mutter sanft die Decke oder das Tuch dem Wetter, Sommer wie Winter, anpasst. Und so wachsen die Kinder während ihrer Stillzeit im Bettchen auf, ihr Schlaf ungestört, während das Wiegenlied ihrer Mutter niemals verstummt, niemals bricht!

Deshalb möchte ich jene leisen, sanften Stimmen ehren, die einst erfrischende Luft auf meine Augenlider und die so vieler anderer hauchten und mir und meiner Familie ein Leben lang die Sehnsucht nach diesen beruhigenden Wiegenliedern neben unseren Wiegen schenkten!

TRAUM VOM FLUSS

Erlauben Sie mir, die Worte aus Trinh Cong Sons berühmtem Lied „Ein Reich, zu dem man zurückkehrt“ zu zitieren, um über die Endlichkeit des menschlichen Lebens nachzudenken. Diese Schritte, diese müden Füße, die unzählige Meilen zurückgelegt haben – manchmal, wenn ich sie höre, frage ich mich plötzlich: Schämt sich der Fluss nach hundert Jahren?

In meiner Heimatstadt fließen zwei kleine Flüsse in der Nähe meines Hauses. Jeden Tag auf meinem Schulweg komme ich an einer Fähranlegestelle vorbei, die die Leute schon lange Ben Sanh (Sanh-Fähranlegestelle) nennen. Wenn ich die Brücke über den Fluss überquere, frage ich mich oft, ob sie so heißt, weil dort ein Sanh-Baum steht. Manchmal erlaube ich mir gedankenverloren, sie Ben Sinh (Sinh-Fähranlegestelle) auszusprechen. Ist das der Ort, an dem unzählige Mütter ihre Babys neun Monate und zehn Tage lang in sich trugen, mit prallem Bauch, als sie die Geburtsstation erreichten, um zu gebären und ihre ersten Schreie auszustoßen?

An einem anderen Fluss liegt ein Ort namens Ben Ngu. Laut den Ältesten diente dies einst einem König der Nguyen-Dynastie als Rastplatz, wenn er von der Hauptstadt aus die Minh-Linh-Region inspizierte – daher der Name. Ein Kai mit einem Namen, der Macht ausstrahlt, den ich mir oft vorstelle: Vielleicht ein Mahl, das jemandem auf einem hohen Thron serviert wird, oder vielleicht sitzt man neben einem kühlen Maulbeerhain und lauscht dem kräftigen Wind des Flusses?

Der Thach Han Fluss in meiner Heimatstadt Quang Tri plätschert unaufhörlich gegen beide Ufer.

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Von dort aus reiste ich weiter und dachte über unzählige Höhen und Tiefen und Wiedersehen nach. Von dort aus reiste ich weiter, um flüchtige Freuden und die täglichen Seufzer der Entbehrung zu erleben. Und von dort aus reiste ich, vorbei an wallenden Röcken und Kleidern inmitten der unbeschwerten Nam-Binh-Region von Huế , wo einst das goldene Sonnenlicht die Schritte unzähliger Menschen fesselte.

Ich weiß nicht!

Doch eines weiß ich gewiss: Trotz der jahrelangen Erosion durch Stürme und sintflutartige Regenfälle fließt der Fluss unaufhörlich weiter, umspült unzählige goldene Felder und wiegt sich zwischen seinen Ufern in einen ruhigen Schlaf, jedes nach seiner eigenen Einsamkeit sehnend. Und so setzen sich die Spuren unzähliger Generationen fort, bis zum letzten Atemzug derer, die ihre Heimat verlassen haben, für immer in der Sehnsucht nach dem vertrauten Ruf des Flusses aus längst vergangenen Tagen.

Der Fluss bleibt, und die Schritte entfernen sich. Ein Schluss trennt diese beiden gegensätzlichen Seiten. Es ist, als könnten sie sich immer trennen, ohne jemals wirklich getrennt zu sein. Denn der Fluss sehnt sich noch immer nach seinem fließenden Wasser in einem Herzen. Und die fernen Schritte wollen noch immer ans Ufer zurückkehren, wo die Geräusche der Kindheit, wie sie im Wasser planschten, durch die lange Nacht hallen.

Ich habe immer gedacht, dass diese Tanzschritte aus meiner Kindheit und das Rauschen der Flusswellen für immer weiterleben werden!

Quelle: https://thanhnien.vn/nhung-giac-mo-xuan-185260131212406937.htm