Die Reismühle brummt

Ich habe irgendwo in einem Buch das Volkslied „Der Januar ist der Monat des Feierns“ gelesen, aber es scheint, dass sich das Sprichwort meiner Mutter, „Der Januar ist der Monat, in dem man Reis bis zum Rand isst“, tiefer in mein Gedächtnis eingeprägt hat.

Damals war die Landwirtschaft einfach, doch die Bauern waren beunruhigt. Wenn die Reisfelder in voller Blüte standen, freuten sich alle Familien, die genug Reis zu essen hatten, auf die Erntezeit. Es wäre jedoch alles andere als erfreulich gewesen, wenn der Reisvorrat im Haus täglich ein bisschen kleiner geworden wäre und allmählich auf den Tiefpunkt gesunken wäre. Die Erntezeit war noch weit entfernt, und die Sorgen gingen weiter, während wir Kinder wie Seidenraupen um den Rest des Essens wetteiferten. Unsere Mägen waren wie bodenlose Fässer, ohne zu wissen, was es bedeutet, satt zu sein.

Fotoarchiv.

Es ist kein Zufall, dass ich mich heute Morgen an die Entbehrungen jener längst vergangenen Jahre erinnere. Meine Nachbarin beschwert sich, dass sie jetzt so wenig isst, dass sie immer noch nicht einmal eine Tüte Reis aus dem Supermarkt aufessen kann. Sie scheint den gut polierten weißen Reis satt zu haben und hofft, dass er bald ausverkauft ist, damit sie auf ungeschliffenen Reis mit intakter Schale umsteigen kann.

Ich habe gehört, dass diese Reissorte noch viele gesunde Nährstoffe enthält. Weißer Reis ist nicht mehr die einzige Wahl, auch brauner Reis, bei dem nur die Schale entfernt wurde, wird von vielen Menschen gewählt. Ich bin sehr froh, dass sich das Leben heute verändert hat und viele Menschen sich nicht mehr ständig um Essen und Kleidung sorgen müssen.

Die Geschichte, die mir mein Nachbar heute Morgen erzählte, erinnerte mich an die schwere Reismühle in meiner verrauchten Küche. Reis zu mahlen ist eine harte Arbeit. Es erfordert viel Mühe und Geduld, um eine Schüssel weißen, weichen Reis zu erhalten.

Der Gedanke, dass die Menschen damals gerne falschen Reisstampfer aßen, schoss mir wie ein Blitz durch den Kopf. Wäre das passiert, wäre das Hemd meiner Schwester damals nicht ständig nass am Rücken gewesen, wenn sie Reis stampfte, und ich hätte wahrscheinlich nichts von dem „Deckenventilator“ gewusst, der aus einer großen Schilfmatte bestand und am Querbalken der verrauchten Küche hing. Jedes Mal, wenn meine Eltern oder Geschwister Reis stampften, zog ich die Matte mit einem Seil hin und her. Die Bewegung der Matte erzeugte einen Wind, der schwarze Rußpartikel mit sich trug.

Dieser riesige „Ventilator“ weckte in mir den Wunschtraum, meine Familie sähe doch nur eine Windmühle wie die, mit der Don Quijote in dem Märchenbuch kämpfte, das ich oft las. Dann wehte in der Küche immer eine kühle Brise, und meine Eltern und Geschwister müssten nicht mehr den Reis zu Kleie mahlen, hätten aber trotzdem noch genug weißen Reis für die ganze Familie.

Eine Schüssel mit weißem Reis wie Baumwolle ist seit Jahren der Traum vieler Familien, auch meiner. Mit dem langsamen, mühsamen und geduldigen Summen der Reismühle in der kleinen Küche erinnere ich mich an diese alten Zeiten. Während das Geräusch des stampfenden Reises schon weit entfernt vom Nachbarhaus zu hören ist, ist das Geräusch der Reismühle erst zu hören, wenn man dort ankommt.

Normalerweise bevorzuge ich das Stampfen von Reis, anstatt ihn zu mahlen, da das Stampfen von Reis nicht die gleiche rhythmische Flexibilität und Geschicklichkeit erfordert wie das eines Reismüllers. Ehrlich gesagt ist mein dünner Körper nicht stark genug, um die Mühle so zu bewegen, wie ich es möchte.

Hilft meiner Mutter beim Reismahlen. Fotoarchiv.

Damals war mein Dorf so arm wie viele andere Dörfer, und es dauerte noch lange, bis ölbetriebene Reismühlen auftauchten, die bei jedem Anlaufen dicken schwarzen Rauch ausstießen. Nur sehr wohlhabende Familien konnten sich eine Reismühle oder einen Mörser leisten. Diese Gegenstände symbolisierten den Wohlstand eines Haushalts. Vielleicht, weil sie beträchtliche Ersparnisse erforderten, während die Bauern von der Hand in den Mund lebten und nicht in ein oder zwei Tagen etwas kaufen konnten.

Wir waren damals ziemlich stolz darauf, dass unsere Familie nicht zu den Nachbarn gehen musste, um ihnen beim Reismahlen zu helfen. Wenn ich mich recht erinnere, benutzte unsere Familie von meiner Kindheit an bis zu meinem Erwachsenenalter, also als das Nachbardorf eine Reismühle hatte, nur eine einzige. Jedes Mal, wenn sie abgenutzt oder kaputt war, trauten sich meine Eltern nur, einen Handwerker zu beauftragen, sie zu reparieren. Für eine neue Mühle war kein Geld da.

Damals, außerhalb der Saison, hallte in den Gassen meines Dorfes oft der Ruf „Wer will einen Mörtel…“ wider. Qualifizierte „Stellvertreter für Mörtel“ waren immer gefragt. Manchmal wurden sie schon von einem anderen Haus gefragt, ob sie kommen und arbeiten wollten, bevor ein Haus fertig war.

Die Werkzeuge, die er mitbrachte, waren zwei riesige Töpfe voller Holzspäne, so groß wie mehrere Finger zusammen. Darin befand sich, soweit ich mich erinnere, ein sehr großer Erdhammer, mit dem Lehmklumpen zerkleinert und zu einer glatten, geschmeidigen Masse geknetet wurden. Mit dem etwas kleineren Hammer drückte der Hilfssheriff die Holzspäne in den Lehmmörtel. Diese Holzspäne wurden in einer bestimmten Reihe angeordnet, um den Reis geschickt in Reiskörner zu verwandeln.

Wir haben dem stellvertretenden Mörsermann gerne bei der Arbeit zugesehen, waren aber sehr misstrauisch gegenüber den beiden großen Töpfen, die er immer bei sich trug.

Meine Freundin erzählte mir, dass in dem Korb einst ein Kind lag, das ständig weinte und schmollte. Es schien unartig zu sein, also wurde der Korb getragen und für Geld verkauft. Als ich an diesen gruseligen Korb dachte, hörte ich plötzlich auf, so stur zu sein, und meine Schwester hörte auch auf, mich zu schikanieren.

Wenn in meiner Nachbarschaft damals jemand einen neuen Mörtel baute, erfuhr die ganze Nachbarschaft davon. Der Tag für den Mörtelbau musste ein guter Tag mit klarem, sonnigem Wetter sein, insbesondere der achte Tag des dritten Monats, an dem die Landwirtschaft nicht mehr betrieben wurde und die geschäftige Arbeit auf dem Feld ruhte. Geschickte und sorgfältige Arbeiter waren ein großes Glücksfall. Der fertige Mörtel sollte sich glatt, leicht und geschmeidig drehen lassen, und die Reiskörner sollten weder roh noch hart sein, was sowohl dem Besitzer als auch dem Arbeiter wichtig war. Der Tag der Fertigstellung des Mörtels war ebenso wichtig. Viele Familien schlachteten Hühner, bereiteten Klebreis zu, teilten ihn mit ihren Nachbarn und bezahlten anschließend den Mörtelbauer respektvoll. Der Mörtel galt als offizielles Familiengut und wurde nach jeder Fertigstellung sorgfältig gereinigt, um zu verhindern, dass Ratten und Kakerlaken hineinkrochen und den Mörtel verschmutzten.

Nach längerem Gebrauch traten jedoch Probleme mit der Mühle auf. Die Welle konnte abgenutzt sein, das Schneidebrett brach, der Keil löste sich oder die Mühlenabdeckung löste sich. Damals wartete die ganze Familie länger auf den Müller als auf Mamas Rückkehr vom Markt. Wenn wir ihn auf der Straße sahen, brachten wir ihn schnell nach Hause, damit unsere Eltern ihn bitten konnten, die Mühle zu reparieren.

Bis ich erwachsen war, konnte ich die Reismühle nie ohne Hilfe bewegen, einfach weil sie zu schwer war. Später, als es in meiner Heimatstadt Familien gab, die maschinell Reis mahlten, beendeten die Reismühlen und -stampfer ihre Arbeit und ruhten sich in der rauchigen Küche aus.

Die zufällige Geschichte von heute Morgen ließ mich in meinem Gedächtnis nach dem verlorenen Ausruf des alten Hilfsmüllers suchen: „Wer ist hier…“. Das Rumpeln der schweren Mühle, das in den späten Nächten oder heißen Nachmittagen für Strapazen sorgte, ist inzwischen in Vergessenheit geraten.

Quelle: https://daidoanket.vn/ru-ri-coi-xay-lua-10280858.html