Eine vollständige Tet-Feier mit Banh Chung (traditioneller vietnamesischer Reiskuchen).

Ein Teil der Kindheit meiner Schwestern und mir – wir wuchsen in einer kleinen Stadt während der schwierigen Subventionszeit auf – war mit Nächten verbunden, die wir damit verbrachten, am flackernden Feuer über Töpfe mit Klebreiskuchen zu wachen, während wir die für Nordvietnam typische milde Kühle genossen. Um den 25. oder 26. des zwölften Mondmonats brachten meine Eltern schwere Fleischstücke mit nach Hause, die ihnen von der Arbeit zugeteilt worden waren. Mein Vater wusch, schnitt und portionierte sie sorgfältig: einen Teil für Fleischsülze, einen Teil zum Marinieren von Char Siu und einen Teil als Füllung für Bánh chún (vietnamesische Reiskuchen)... Meine Mutter ging ein und aus und half meinem Vater, wobei sie immer wieder sagte: „Drei Tage lang sind wir an Tet satt, aber im Sommer hungern wir drei Monate lang. Wie wunderbar wäre es, das ganze Jahr über so viel zu haben!“ Mein Vater legte sorgfältig die feinsten, frischesten Streifen Schweinebauch in einen großen Topf und erklärte: „Damit machen wir Bánh chún (traditionelle vietnamesische Reiskuchen)!“ Wir beobachteten aufmerksam, wie Papa das Fleisch aufteilte, und riefen alle laut: „Jawohl, Sir!“ Damals dachten wir, das Fleisch für die Füllung sei viel wichtiger als das Char Siu und das Fleisch in Gelee, obwohl wir nicht genau erklären konnten, warum. Am meisten freuten sich die Kinder auf das Einwickeln der Klebreiskuchen (Bánh chưng). Diese wichtige Aufgabe übernahmen unsere Großeltern. Wir fegten eifrig den Hof, breiteten Matten aus, trugen die Bananenblätter herbei … und setzten uns dann ordentlich darum herum und warteten. Die leuchtend grünen Bananenblätter wurden sorgfältig gewaschen, getrocknet und von unserer Mutter von den Blattadern befreit, bevor sie ordentlich auf polierten braunen Bambustabletts drapiert wurden. Die runden, goldenen Mungbohnen lagen bereits ordentlich in der Tonschüssel neben dem überquellenden Korb mit makellosem, weißem Klebreis. Der Schweinebauch war in Scheiben geschnitten, mit etwas Salz gewürzt und mit Pfeffer und fein gehackten getrockneten Zwiebeln vermischt… Alles war vorbereitet und wartete nur noch darauf, dass die Großeltern sich auf die Matte setzten, bevor mit dem Füllen der Teigtaschen begonnen wurde. Doch jedes Jahr, obwohl meine Eltern alle Zutaten vorbereitet hatten; obwohl meine drei Schwestern und ich jeweils unseren eigenen Platz hatten, eine neben dem Korb mit den Bananenblättern, die andere neben der Schüssel mit den Mungbohnen… schaute mein Großvater sich trotzdem um und fragte: „Seid ihr alle da?“, bevor er gemächlich zum Brunnen ging, um sich Hände und Füße zu waschen. Zuvor zog er sich auch ein frisches Hemd an und setzte den Turban auf, den er sonst nur an wichtigen Feiertagen und Festen trug. Meine Großmutter, bereits in ihrer lilafarbenen Bluse, kaute Betelnüsse, während sie auf meinen Großvater wartete. Ich, ein zwölf- oder dreizehnjähriges Mädchen, fragte mich immer wieder, warum mein Großvater darauf bestand, dass wir drei Schwestern immer dabei waren, wenn er Reismehlklöße zubereitete. Unsere Mithilfe machte die Sache nur noch komplizierter, denn manchmal ließ die Jüngste den Klebreis auf der Matte verschütten, und manchmal erwischte meine Großmutter meinen zweiten Bruder auf frischer Tat beim Essen von Mungbohnen… Trotzdem bat er meine Mutter, am Wochenende einen Reismehlklößchen-Workshop zu organisieren, damit wir alle mitmachen konnten. Die Wartezeit, bis er die Klößchen vorbereitet hatte, war lang, aber das Klößchen selbst machte umso mehr Spaß, da jeder von uns von seinen Großeltern angeleitet wurde. Drei kleine, hübsche, etwas unförmige, lockere Klößchen – „nicht anders als kleine Garnelenpasteten-Päckchen“ (wie meine Mutter meinte) – lagen neben den quadratischen, perfekt geformten Klößchen. Ihr helles Weiß hob sich von den grünen Bananenblättern ab und sie sahen aus wie kleine Ferkel, die sich an ihre Eltern und Großeltern kuscheln. Dann wurde der Topf auf den Herd gestellt, und er legte vorsichtig jeden Kuchen einzeln hinein, einen übereinander, ordentlich in einer geraden Reihe. Langsam entzündeten sich die großen Holzscheite, die Flammen färbten sich allmählich von rosa zu hellrot und knisterten ab und zu. All das schuf eine unvergessliche Erinnerung an unsere arme, aber glückliche Kindheit. Dank dieser Nachmittage im Spätherbst, die wir mit unseren Großeltern verbrachten, wissen wir heute alle, wie man Kuchen einwickelt – jeder einzelne perfekt quadratisch und fest, als wäre er aus einer Form.

Heritage Magazine