Hay personas, escenas e historias que parecen haberse perdido en el pasado lejano, desvaneciéndose como nubes y viento en el cielo o desvaneciéndose en el polvo del espacio y el tiempo... pero aún viven para siempre en la mente. Parece que los recuerdos se han clasificado y grabado "perdurablemente" en estas imágenes y recuerdos, de modo que, aunque no lleven el juramento de los ríos que se secan y las rocas que se desgastan, aún permanecen en lo profundo del corazón de cada persona, cálidos, queridos y cercanos como el aliento.
En los pensamientos dispersos del recuerdo y el olvido, en medio de la inmensidad de la vida, las imágenes de mis abuelos y mi madre, que se han ido para siempre, siempre están presentes y regresan vívidamente, perdurando en mi memoria. Cuando nací, mis abuelos paternos ya no estaban, pero afortunadamente mis abuelos maternos seguían allí. Viví feliz con mis abuelos, amado y protegido por ellos durante toda mi infancia.
Nuestra casa no estaba lejos de la de mis abuelos, pero en aquella época no había transporte. Cada vez que volvíamos al pueblo natal de mi madre, mi madre y yo caminábamos juntas. Con una pequeña cesta en la mano, un sombrero cónico blanco y una camisa ceñida con costuras artesanales, mi madre era tan hermosa como las mujeres de la literatura: amable, filial con sus padres y responsable de su familia. Aunque se había casado lejos, cada dos meses, mi madre hacía el esfuerzo de visitar a sus padres.
Mis hermanos y yo hemos seguido a nuestra madre a visitar a nuestros abuelos desde que teníamos 3 o 5 años, tan familiarizados que conocemos cada camino, cada cambio en el paisaje de los campos cada año, cada estación. En enero y febrero, el arroz está maduro y los campos se inundan; en marzo, el arroz está verde y verde; en mayo, los campos están secos y el agua es baja, el arroz está dorado; en agosto, los rayos y la lluvia blanquean el campo; en diciembre, la llovizna y el viento frío, el frío es intenso, el dique está desolado.
No sabía que la familiaridad que a veces consideraba aburrida era el origen de mi amor por mi tierra natal. Solo cuando estaba lejos me di cuenta de que la infancia viviendo en mi tierra natal se había convertido en recuerdos entrañables, una fuente de profundos sentimientos por mis abuelos, mis padres y la tierra que me crió.
En aquellos tiempos, cada vez que mi madre y yo visitábamos a mis abuelos, cuando estábamos cerca de la entrada a casa, yo corría rápidamente y, antes incluso de entrar al patio, gritaba: "¡Abuelo! ¡Abuela!". Normalmente, mis abuelos aparecían como dioses o hadas, pero no en medio de un cuento de hadas, sino desde la cocina, la pocilga o el gallinero. Mis abuelos sonreían y nos abrían los brazos con alegría para recibirnos. Uno me abrazó la pierna, otro me tomó la mano, a otro lo levantó mi abuelo y se rió a carcajadas.
En ese momento, mi madre también entró y dejó la cesta en su mano. Esa cesta solía contener un racimo de plátanos maduros, una rama verde de areca, a veces un paquete de betel y tabaco o una docena de arenques envueltos cuidadosamente en hojas secas de plátano. Regañaba con cariño a mi madre por "comprar tantas cosas", luego sacaba un abanico de hojas de palma y nos abanicaba a cada uno, sonriendo con cariño.
Mamá también usó su sombrero para abanicarse y reducir su sudor, luego tranquilamente les contó a sus abuelos sobre su familia y los estudios de sus hijos; les preguntó si los niños habían enviado cartas a casa; cuándo cosecharían el campo de arroz fuera del arroyo; y los frijoles al final del camino estaban dando frutos este año, así que un día los nueve niños y nietos vendrían y ayudarían a recogerlos...
Escuchó la historia, les respondió a mi abuela y a mi madre, y nos dejó a los tres sentarnos en la hamaca. Cuanto más se balanceaba la hamaca de bambú, más reíamos alegremente. Esa dulce y apacible sensación, no solo una vez, sino durante décadas, permaneció fresca en mi corazón.
De vez en cuando, cuando no volvíamos a casa, mis abuelos salían a visitar a sus hijos y nietos. Siempre que venían, mis hermanos y yo salíamos corriendo, charlando y peleándonos por abrazos, toda la familia rebosaba de alegría. Mi padre hervía agua para preparar té, mandaba a mi hermano a la tienda a comprar vino; mi madre partía nueces de areca, preparaba hojas de betel, cocinaba arroz y pollo. Durante la época del subsidio, hacíamos dos comidas al día con maíz y batata, pero las comidas que les servíamos a mis abuelos siempre eran muy consideradas y especiales.
En aquel entonces, creía que mis abuelos eran invitados de honor de la familia. Al crecer, comprendí que mis padres no lo hacían por cortesía, sino por respeto y piedad filial. Porque no se puede ser cortés con los familiares durante décadas, ni siquiera toda la vida. Ese era un trato sincero, fruto del amor y el respeto a los padres.
De vez en cuando, cuando mis padres estaban de viaje de negocios, mis abuelos venían a cuidarnos. Ella barría, limpiaba la casa y ordenaba todo con pulcritud. Él les preguntaba a cada nieto cómo les iba en la escuela, qué poemas o cuentos conocían o le contaban. Luego salía al jardín, miraba los árboles de té recién plantados, las hojas de mostaza recién sembradas, plantaba tutores para que las calabazas treparan por el enrejado, observaba cuántas capas de nidos de abejas habían construido y luego jugaba con sus nietos.
Han pasado décadas, mis abuelos han fallecido. Mi madre también ha seguido las nubes blancas para unirse a ellos. En el más allá , deben haberse reunido y velan por nosotros como lo hicieron durante toda su vida.
En cuanto a nosotros, desde el infinito amor de nuestros abuelos y padres, desde los dulces recuerdos que perduran, seguimos cultivando el amor y la piedad filial en nuestros hijos y nietos. Generación tras generación, una tras otra, como un río que fluye eternamente...
Fuente: https://baogialai.com.vn/nhu-dong-song-chay-mai-post322187.html
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