Au milieu d'une journée pluvieuse

Il y a des jours où la ville ne connaît qu'une légère bruine, pas assez pour mouiller les vêtements, mais suffisante pour assombrir le moral. Un de ces après-midi, j'ai revu mon meilleur ami après plusieurs années d'absence. Nous nous sommes retrouvés, partagés entre joie et tristesse, et avons trouvé un café familier où la musique était juste assez forte pour ne pas perturber nos conversations intimes.

Khang, cet ami que j'ai toujours admiré pour son optimisme et sa force, était différent ce jour-là. Sa voix était lourde lorsqu'il a raconté les difficultés de son travail, de sa vie et de ses relations brisées. Khang a parlé longuement, comme un tonneau de tristesse qu'on vide sans retenue. Il a évoqué la trahison d'un ami, la pression de sa famille et les échecs successifs d'un projet dans lequel il s'était investi corps et âme. Aucune larme ne coulait, mais sa voix était étranglée par l'émotion.

À ce moment-là, j'aurais pu choisir de compatir avec Khang et de lui dire : « C'est vrai, la vie est si injuste ! Pauvre de toi ! », et nous aurions tous deux sombré dans le pessimisme. Mais je ne l'ai pas fait. Je l'ai simplement regardé, ses yeux rougis et ses lèvres serrées, pour comprendre sa douleur, non pour la partager. Je ne me suis pas laissée envahir par cette énergie négative, mais j'ai gardé une distance suffisante pour observer et ressentir.

Au bout d'un moment, le récit de Khang s'estompa. Son regard se perdit par la fenêtre, où la pluie continuait de tomber sans discontinuer. Le silence se fit soudain, seule la douce musique persistait. Je savais que c'était le moment où quelque chose était nécessaire. Mais pas des conseils ni du réconfort. Je dis doucement : « Je comprends combien ce sentiment est difficile. Tu te souviens quand j'ai raté mon examen d'entrée à l'université ? Tout le monde pensait que j'étais fichu. Mais j'ai fini par trouver une autre voie. Tu es dans la même situation, tu te trouves juste à un carrefour difficile, pas dans une impasse. »

Khang leva les yeux, puis esquissa un léger sourire. C'était un sourire de soulagement, comme si un lourd fardeau venait d'être levé.

À cet instant précis, j'ai soudain compris. Parler pour s'adresser à l'interlocuteur, ce n'est pas dire ce que l'on sait ou ce que l'on a envie de dire. C'est une question de subtilité, car l'art de la communication est, en fin de compte, un pont. Un pont qui permet de comprendre l'autre sans se laisser submerger par ses émotions. On peut ressentir sa douleur sans pour autant la ressentir avec lui. On peut comprendre ses échecs sans pour autant abandonner. À l'instar d'un médecin, on comprend la souffrance du patient sans pour autant laisser ses émotions influencer le diagnostic. On conserve son sang-froid et sa rationalité pour élaborer un plan de traitement.

Et j'ai compris que parler au nom de l'interlocuteur ne se résume pas à choisir ses mots, à moduler son volume ou son débit. C'est tout un cheminement d'intelligence émotionnelle. Il s'agit de faire preuve d'empathie sans s'identifier, d'écouter sans juger et de donner sans rien attendre en retour. Il s'agit d'apprendre à verser la juste dose d'eau dans le verre de l'autre – ni trop, ni trop peu – pour qu'il puisse l'accueillir et le boire pleinement.

Voilà le véritable sens d'une conversation. Ce n'est pas une performance pour soi seul, mais une expérience enrichissante pour nous deux.

LUONG DINH KHOA

Source : https://www.sggp.org.vn/giua-ngay-mua-lat-phat-post811929.html