Dette var første gang den 92 år gamle bestefaren dro ut med barna og barnebarna sine. Før de dro fokuserte hele familien, fra voksne til barn, på én ting: «Hvordan få ham til å bli hjemme.»
Og disse «merkelige» tingene fortsatte å skje gjennom hele reisen. Siden konas død har han ikke forlatt huset. Kanskje det lengste han har reist er når barna og barnebarna hans tar ham med til graven hennes.
Denne gangen var barna fast bestemt på å ta med faren sin på tur. Han forsto tilsynelatende innsatsen deres, sa ja og sa bestemt: «La oss dra, for hvem vet hvor mye lenger vi klarer å reise?»
Han var tunghørt, men skarpsynt. Da vi ankom Phu Ninh-sjøen, fortalte han hvordan den sørlige delen av Quang Nam -provinsen var en øde, gjengrodd skog under krigen.
Da han ankom Rang Nui Thanh-stranden, fortalte han historier om Chu Lai flyplass og de amerikanske troppene som landet der. Det virket som om hvert sted hadde et spor i minnet hans fra fordums tid. Og med rette, for siden fredsavtalen hadde han blitt værende i Dien Ban, jobbet og oppdratt barna sine.
For hvert skritt den gamle mannen tok, fulgte sønnene hans etter og støttet ham. Spenningen i barnas øyne da de skulle ut for å leke, ble til mysing hos en gammel mann som ankom ukjent land.
De sier at alderdommen får en til å føle seg som et barn igjen, kanskje fordi eldre, etter å ha opplevd alle livets smaker, ser livet i sin mest grunnleggende form, som et barn.
Turer med familiemedlemmer, selv voksne, kan noen ganger være mindre spennende enn opplevelser med venner. Men merkelig nok, etter at jeg har kommet hjem, kommer øyeblikkene fra turen stadig tilbake, med bildene av foreldrene mine.
Jeg husker at jeg tok med pappa til et feriested i Hoi An. Han ble stadig vekk begeistret over hvordan de klarte å holde plenen så frodig og grønn, som tidlig om morgenen, til tross for den stekende solen. Ved frokostbuffeten sto han stille der, klikket forbløffet med tungen og lurte på hvordan de klarte å servere så mange retter på én gang ...
Hver sommer tar venninnen min med seg moren sin fra høylandet ned til byen for å dra til stranden. Hun sa at første gang moren hennes så havet, ble hun redd. Så hver ettermiddag tok hele familien henne med til stranden, helt til slutten av sommeren, da moren hennes visste at sjøvannet var salt og kjente bølgene mot ryggen som en massasje.
Etter at faren min døde, ble moren min … «vanskelig å gjøre til lags». Turene våre sammen ble sjeldnere. Hun sa: «Hvem vil bli hjemme for å tenne røkelse og be hvis jeg drar?» Men jeg tror det er fordi turene hun tar nå mangler tilstedeværelsen av en kjær. Det gjør henne trist, og hun vil alltid unngå dem.
Akkurat som bestefaren til barnet mitt, en solrik ettermiddag ved sjøen, oppfordret han hele familien til å ta ham med hjem. «Ikke la moren deres vente hjemme», sa han, selv om det bare var ettårsdagen for bestemorens død ...
«En mor er den største gaven livet har gitt oss, de som har og fortsatt har mødre» (Zen-mester Thich Nhat Hanh). Jeg forsto dette dypt da jeg gikk gjennom dagene etter at jeg mistet faren min. Livet er forgjengelig; separasjon og gjenforening er bare atskilt av et øyeblikk.
Jeg oppmuntrer ofte vennene mine når de endrer profilbildet sitt til en hvit lotusblomst på svart bakgrunn. Men innerst inne, som meg selv, vet jeg at de vil gå gjennom endeløse dager med tomhet.
Så heldig det ville være om barn i dette livet kunne holde foreldrenes hender og reise til mange steder slik foreldrene deres gjorde da de var barn ...
[annonse_2]
Kilde: https://baoquangnam.vn/dat-tay-nguoi-gia-di-choi-3139690.html
Kommentar (0)