Blomster blomstrer i mørket - Novelle av Le Ngoc Son

«Du ble født for å ødelegge livet mitt, vet du det?» Glasskoppen falt i gulvet og knuste som det hjerteskjærende skriket fra moren min, hun som fødte meg, men aldri elsket meg ordentlig.

Jeg sto der, uten å gråte, uten å svare. Jeg hadde for lengst vent meg til det. Raserianfallene hennes var som stormer, de ødela alt i sin vei, før de forsvant og etterlot rommet stille og kaldt.

Moren min var en gang en vakker ung kvinne, men hun brukte skjønnheten sin som en enveisbillett for å finne penger. Hun likte ikke å jobbe. Ifølge bestemoren min likte moren min bare å pynte seg fra ung alder. Hun hadde en veldig praktisk drøm: «Må gifte meg med en rik mann.» Som 20-åring forlot hun hjemmet for å jobbe på onkelens bar i byen. Der møtte hun mannen som ga meg liv, en mann som i navnet var min far, men aldri ga meg faderlig kjærlighet.

Han var entreprenør, hadde penger, status og ... en familie. Men i morens øyne var han bare et «bytte». På den tiden hadde han vært borte fra kona si lenge, kanskje følte han seg også ensom. Med kald kalkulasjon fikk moren min ham til å falle. Kanskje det er få menn som kan motstå når en kvinne bevisst erobrer. Dette båndet varte imidlertid bare en kort stund. Da han var nok til å ha meg, våknet han, bestemte seg for å slå opp og vende tilbake til kona og barna sine, og kuttet all kontakt, selv om moren min prøvde å holde fast og true ham.

«Tror du jeg ville forlatt kone og barn for deg? Våkn opp!», sa han kaldt en gang. Men moren min ga ikke opp. Hun tok meg, en nyfødt baby, med seg til huset sitt på landet, kastet meg ned foran kona hans: «Dette er din manns barn. Hva tror du?».

Hans kone, som var gravid, mistet barnet i livmoren etter det sjokket. Og fra det øyeblikket ble jeg den karmiske gjengjeldelsen, barnet som forårsaket at en kvinne mistet barnet sitt, grunnen til at mannen hatet moren min, og alltid unngikk meg som en katastrofe. Familien hans nektet å akseptere meg. Men kanskje av medlidenhet grep kona inn for å forsørge meg, som en måte å stoppe trakasseringen på.

Moren min flyttet til kommunen deres for å bo, for å «bekvemmelig slåss». Hun mottok subsidiepengene og brukte dem på kosmetikk, gambling og flyktige kjærlighetsforhold. Jeg, den lille jenta, spiste ikke et fullt måltid da jeg gikk på skolen, hadde ingen penger til skolepenger og hadde ingenting annet enn tittelen «barn av det 13. dyrekretsens dyr».

Mor pleide å ta meg med til det store huset for å tigge om penger. Etter hver gang ga hun meg en gave. Jeg trodde naivt at jeg var elsket. Men etter hvert som jeg ble eldre, innså jeg at jeg bare var en brikke i morens forhandlingsspill.

FOTO: KI

Gjennom årene vokste jeg opp med litt penger og mat fra bestemoren min. Jeg vokste opp i ydmykelse. Venner hånet, naboer sladret. Fraser som «drittsekk», «barn som ødela andres familier» ble kjente. Hver gang jeg hørte dem, følte jeg at hjertet mitt knuste litt mer, som en liten jordbit som gikk i stykker når en grov fot tråkket på den. Men så tørket tårene. Alt jeg hadde igjen var stillhet. Ingen forsto ensomheten i hjertet mitt, når jeg så varme familier, mens jeg bare hadde mørke og fordømmelse.

Jeg studerte som en gal, ikke for å forandre livet mitt, men for å flykte. Jeg besto opptaksprøven til universitetet og dro til Hanoi . Mens jeg studerte gjorde jeg alt mulig: vasket opp mot betaling, leverte varer og var privatlærer. Pengene moren min sendte kom aldri frem til meg, de var på lodd ved landsbyinngangen. En gang dro jeg tilbake til hjembyen min, ikke for å besøke hjemmet mitt, men for å betale ned gjelden moren min hadde lånt og stukket av fra.

Jeg ble uteksaminert med utmerkelse og fikk en stabil jobb. Jeg vendte aldri tilbake til den mørke hjembyen. Jeg levde og åndet mitt eget liv, arr, men grodd. Av og til satt jeg ved vinduet og så på det svake morgenlyset, og følte livet gjennom hvert åndedrag, enkelt, men fritt.

Så ble jeg forelsket, en god mann, mild, tålmodig nok til å lytte til meg, åpenhjertig nok til å omfavne meg. Han spurte ikke om fortiden min, men lot meg alltid føle at jeg i hans øyne var en viktig del. For første gang turte jeg å tenke på ordet «familie».

Men da familien hans fikk vite sannheten, kollapset alt. Moren hans motsatte seg det sterkt.

«Den jenta har ingen bakgrunn og er et resultat av en affære. Hvis du gifter deg med henne, vil folk le av foreldrene dine!»

«De gamle lærte: å gifte seg med en kone, velg hennes familie, å gifte seg med en mann, velg hans rase, åpne øynene dine, mitt barn!»

Han holdt hånden min hardt, hånden hans var kald, men min var enda kaldere. I øynene hans så jeg en desperat kamp. Så ristet han litt på hodet, blikket hans vendte seg bort fra meg som om han ikke turte å se på meg.

«Beklager …», stemmen hans var kvalt og brutt. «Jeg … trodde jeg skulle gjøre hva som helst for deg. Men … jeg kan ikke.»

Jeg forestilte meg den skjøre broen jeg hadde jobbet så hardt med å bygge, som nå smuldret opp til aske bare ved å riste på hodet.

«Hvis jeg velger deg … og moren min gråter, og faren min ser på meg som en fremmed … så klarer jeg ikke å holde det ut.»

Jeg sto der, lamslått, hvert ord som en saks som skar bort alt håp.

«Jeg vil ikke at du skal bli kjent som personen som fikk meg til å miste familien min. Og … hvis jeg mister dem på grunn av kjærlighet, så … kanskje jeg ikke er en god nok mann.»

Jeg hørte hvert ord tydelig. Hvert ord han sa var som en spiker hamret inn i hjertet mitt. Det er ikke det at han ikke elsket meg. Det er det at han ikke elsket meg nok til å velge meg fremfor dem.

Jeg smilte, et papirtynt, tørt smil.

«Jeg forstår. Familie er noe jeg aldri har hatt. Ikke mist den på grunn av meg.»

Jeg returnerte til hjembyen min en vindstille ettermiddag. Hele plassen syntes å være stille i raslingen av de grå skyene. Trærne lente seg i vinden, like stille som et fjernt minne jeg hadde prøvd å glemme. Ikke til mors hus, men til bestemors hus, det eneste stedet som noen gang hadde gitt meg litt varme. Men hun var gått bort, stille borte mens jeg flyktet fra skjebnen min. Det gamle huset var muggent, men luktet fortsatt av henne. Jeg åpnet den knirkende tredøren, hvert støvkorn fløy opp som et glemt minne. På veggen hang ullskjerfet bestemoren min hadde strikket til meg da jeg var 10 år gammel fortsatt stille. De gamle gardinene var frynsete, trestolene hadde sprekker i armlenene, men hver gang jeg satte meg ned, følte jeg meg merkelig varm.

Jeg fant en notatbok på kjøkkenet. Hun hadde skrevet: «Barnet lider for mye. Jeg er gammel og kan ikke hjelpe stort. Jeg håper hun lever et anstendig liv, det er nok.»

Jeg gråt, gråt som første gang noen holdt meg. Følelsen var søt og smertefull. Tårene kom ikke fra tristhet, men fra trøsten som lå skjult i ordene hun etterlot seg.

Jeg ble. Jeg ble for å starte på nytt. Jeg pusset opp huset, plantet flere blomster langs verandaen og åpnet en liten bokhylle for barna. Hver morgen skinte det skjøre lyset gjennom vinduet, og passerte forsiktig gjennom de gamle veggene og brakte liv til huset. Jeg underviste gratis til de fattige, barna som trengte svar på leksene sine og foreldrene som var borte på jobb. Jeg underviste med kjærlighet. Jeg underviste slik jeg alltid hadde ønsket at noen ville undervise meg, med hjertet mitt.

Hver dag sitter jeg under bougainvillea-espalieret som bestemor pleide å plante, og lytter til den raslende vinden og barnas latter. Luften er frisk og behagelig. Jeg føler hjertet mitt bli mykere, som om en usynlig hånd kjærtegner mitt ru hjerte.

En sen høstettermiddag, mens jeg tørket av verandaens planke, fikk en plutselig banking på døren meg til å se opp. En mann sto i døråpningen, omtrent tretti år gammel, høy, med et mildt ansikt, men blikket hans var litt fjernt, som om han hadde en uuttrykt følelse.

«Hei, jeg heter Minh. Jeg har nettopp flyttet til neste kommune og jobber på helsestasjonen . Jeg ble veldig imponert da jeg hørte barna snakke om klassen din. Jeg lurer på om jeg kan komme på besøk?» sa han med varm, mild og rolig stemme.

Jeg nikket og inviterte ham inn. Han kom inn, blikket hans skannet huset, stoppet ved de gamle veggene, den slitte trestolen, før han stille snudde seg for å se på meg. Det var som om han ikke bare så på dette rommet, men også på noe i meg.

«Bor du her alene?» spurte han, ikke undersøkende, men forsiktig, for ikke å få meg til å føle meg dømt.

Jeg smilte. Ikke fordi jeg var glad, men fordi jeg følte at jeg ble sett på normalt, uten medlidenhet eller forlegenhet. Det var bare en lett samtale, som to venner som ikke trengte å dele alt, men som likevel kunne forstå hverandre gjennom øynene og stillheten deres.

«Jeg ser … det er vakrere ting her enn jeg trodde.»

Fra den dagen av kom han innom av og til. Noen ganger bare for å fikse en ødelagt kran, gi meg en pose te, en kurv med ferske grønnsaker. Vi snakket ikke mye, men hver gang han kom, virket huset litt lysere. Han flyttet den gamle stolen tilbake for å gjøre den forsvarlig, satte seg deretter ned, hånden hans berørte forsiktig den varme koppen teen jeg helte opp. Den gesten, enkel som den var, varmet hjertet mitt som den sene høstsolen.

Han spurte ikke om fortiden min. Og jeg ... var ikke redd for hvordan folk så på meg lenger.

Jeg pleide å ønske at jeg aldri var født. Men nå, sittende midt i den lille hagen, lyttende til fuglekvitter om ettermiddagen, kjennende sollyset danse på de tidsbelagte veggene ... vet jeg: Jeg lever.

Ikke for å leve for å betale for andres feil, men for å leve for å finne den vakreste delen av meg selv. Jeg er ikke min mors «skygge». Jeg er ikke «noens barn». Jeg er meg selv, den som har gått gjennom mørket og valgt å blomstre.

Lys trenger ikke å være sterkt. Bare varmt nok. Og kjærlighet trenger ikke å være støyende. Må bare komme til rett tid, være tolerant nok, slik at jeg vet at jeg fortjener å bli elsket.

Den femte Living Well Writing Contest ble holdt for å oppmuntre folk til å skrive om edle handlinger som har hjulpet enkeltpersoner eller lokalsamfunn. I år fokuserte konkurransen på å rose enkeltpersoner eller grupper som har utført gode gjerninger og gitt håp til de som befinner seg i vanskelige omstendigheter.

Høydepunktet er den nye miljøpriskategorien, som hedrer verk som inspirerer og oppmuntrer til handling for et grønt og rent bomiljø. Gjennom dette håper organiseringskomiteen å øke offentlig bevissthet om å beskytte planeten for fremtidige generasjoner.

Konkurransen har ulike kategorier og premiestrukturer, inkludert:

Artikkelkategorier: Journalistikk, reportasje, notater eller noveller, ikke mer enn 1600 ord for artikler og 2500 ord for noveller.

Artikler, rapporter, notater:

- 1 førstepremie: 30 000 000 VND

- 2 andrepremier: 15 000 000 VND

- 3 tredjepremier: 10 000 000 VND

- 5 trøstepremier: 3 000 000 VND

Kort historie:

- 1 førstepremie: 30 000 000 VND

- 1 andrepremie: 20 000 000 VND

- 2 tredjepremier: 10 000 000 VND

- 4 trøstepremier: 5 000 000 VND

Fotokategori: Send inn en fotoserie på minst 5 bilder relatert til frivillig arbeid eller miljøvern, sammen med navnet på fotoserien og en kort beskrivelse.

- 1 førstepremie: 10 000 000 VND

- 1 andrepremie: 5 000 000 VND

- 1. tredjepremie: 3 000 000 VND

- 5 trøstepremier: 2 000 000 VND

Mest populære premie: 5 000 000 VND

Pris for utmerket essay om miljøtema: 5 000 000 VND

Pris for æret karakter: 30 000 000 VND

Fristen for innsending er 16. oktober 2025. Arbeidene vil bli evaluert gjennom innledende og avsluttende runder med deltakelse av en jury bestående av kjente navn. Organisasjonskomiteen vil kunngjøre listen over vinnere på siden «Beautiful Life». Se detaljerte regler på thanhnien.vn .

Organisasjonskomiteen for konkurransen Beautiful Living

Kilde: https://thanhnien.vn/hoa-no-trong-toi-truyen-ngan-du-thi-cua-le-ngoc-son-185250908115719607.htm