Barndommens godteri

Sent på ettermiddagen. På den lille veien hjem møtte jeg en gammel mann som hadde stoppet motorsykkelen sin ved veikanten. Han tok sakte ut noen seige, hvitinnpakkede karamellgodterier fra en gammel trekiste. Det var den typen godteri vennene mine og jeg pleide å vente ivrig på det fjerne ropet «Karamellgodteri!» da vi var barn, hver av oss med en liten mynt i hendene, øynene fylt av forventning.

Mannen var omtrent sytti år gammel. Ansiktet hans bar tidens preg, huden hans var brun av sol og vind, og øynene hans lyste opp av et mildt smil da jeg stoppet bilen. Han sa: «Ikke mange kjøper slike i det siste, sir. Barn liker ikke slike ting lenger.» Jeg kjøpte tre kjærligheter på pinne. Jeg småspiste på en selv og ga en til et barn som syklet i nærheten. Barnet tok den, undersøkte den nysgjerrig og spurte: «Onkel, hva slags godteri er dette som er så klissete?» Jeg smilte. Det uskyldige spørsmålet var som en mild kniv som skar inn i mitt nostalgiske hjerte.

I barndommen min var karamell mer enn bare en matbit. Det var en skattkiste av følelser for barn på landsbygda. Hver gang vi hørte karamellselgerens rop, skyndte vi oss hjem for å be foreldrene våre om penger. Noen, som ikke fikk noen, måtte finne rester å bytte, til og med samle revne sandaler, tomme bokser og papp ... for å få tak i en karamellpinne så lang som en finger. Noen ganger, bare for én karamellpinne, satt vi på verandaen og delte små biter, spiste og utbrøt: «Det er så deilig!»

Den gang var karamellgodteri en sjeldenhet. Det fantes ingen butikker, ingen supermarkeder, og absolutt ingen fancy etiketter. Det var bare en gryte med sukker som ble kokt og rørt til det var tykt, med tilsatte sprøristede peanøtter og den varme, skarpe smaken av ingefær. Det var seigt, rikt og litt krydret. Vi barna kalte det spøkefullt «nyhetsgodteri» – noen ganger var det sprøtt som gode nyheter, noen ganger var det seigt som en skjenn, men hver bit var minneverdig.

Karamell er også et symbol på lengsel og enkel nytelse. I tider med knapphet var en karamellpinne en belønning, en prestasjon etter å ha hjulpet moren min med å gjete kyr eller ettermiddager med å samle skrapmetall. En gang hoppet jeg over frokosten i to dager bare for å få tak i tre konfektpinner. Den kvelden bandt jeg dem forsiktig med en strikk og gjemte dem i en gammel kjeksboks, uten å turte å spise dem med en gang. Først da det regnet og hele familien var samlet, tok jeg dem høytidelig ut og delte en med min yngre søster og en med min eldre bror, med øyne fylt av overraskelse og glede. Det er et av de søteste minnene jeg fortsatt husker levende den dag i dag.

Men nå, midt i et travelt samfunn som flommer over av varer og valgmuligheter, har karamellkarameller gradvis forsvunnet. Barn venter ikke lenger ivrig på selgerens besøk. Godteriselgere blir også færre og færre. Disse godteriene, sammen med den skranglende, knirkende lyden av motorsykler, virker nå som gjenværende minner fra en tid med vanskeligheter, men også med dyp hengivenhet.

Jeg spurte den gamle mannen: «Hvorfor selger du fortsatt disse? Ingen spiser dem lenger.» Han humret sakte med hes stemme. «Vel, jeg vet det. Men jeg selger dem ikke lenger. Jeg savner handelen, jeg savner lyden av barnas latter når de spiste godteriet. Ingen husker det nå, men det er nok at jeg husker det ...»

Ordene hans gjorde meg målløs. Det viste seg at ikke bare jeg, men også menneskene som lager karamellene – de holder også fast ved et minne. Hver godteripinne han selger er en måte å formidle litt «varme» fra fortiden til noen som fortsatt vet hvordan man verner om den, til barn som tilfeldigvis kommer over og smaker på den, slik at de for et kort øyeblikk kan føle søtheten, ikke av sukker, men av en tid med uskyld og barndom.

På en måte er karamellgodteri en «emosjonell arv». Det bevarer smaken av en tid før sosiale medier og smarttelefoner, da barn vokste opp med skrapte knær, oppfunnede spill og klissete karamellgodteri klamret seg til hendene og håret.

Nå til dags, når jeg går gjennom markedene, ser jeg ikke lenger godteriselgerne fra fortiden. Bare av og til noen gamle menn, som den jeg møtte, vandrende rundt på sine gamle motorsykler, som om de stille lette etter noen som forstår dem. Ellers lever det minnet bare i hjertene til de som var «barn» på 80- og 90-tallet.

Jeg tok med meg resten av karamellen hjem og satte den på bordet. Barnet mitt spurte overrasket: «Pappa, hva er dette?» Jeg sa: «Taffy – barndommens godteri.» Han brøt av en liten bit, smakte på den og grimaserte: «Det er så klissete!» Jeg sa ingenting, bare smilte. Fordi jeg forstår at barndommen er forskjellig for hver generasjon. Men hvis det er mulig, håper jeg at barnet mitt også vil få en «unik smak» – akkurat som jeg en gang hadde med karamell.

Barndomsminner trenger ikke å være like for alle; de ​​må bare være ekte nok til at hjertene våre fortsatt føler en følelse av ro når vi vokser opp og ser tilbake. For meg, hver gang jeg ser karamell, fylles hjertet mitt med minner om brennende varme somre, kjølige ettermiddager, summingen av sikader og ropet «Karamell!» som runger gjennom hullene i tiden ...

Karamellgodteri kan virke som en vanlig snacks, men det er en tråd som forbinder meg med mitt barndoms-jeg. I likhet med den gamle mannen selger han ikke bare godteri, men bevarer også en del av generasjoners sjel. Og jeg, en voksen midt i livets mas og kjas, var heldig nok til å stoppe i riktig øyeblikk for å se meg selv reflektert i de aldrende øynene. For noen ganger er bare ett stykke karamellgodteri nok til å bringe tilbake barndomsminner.

Tran Tuyen

Kilde: https://baoquangtri.vn/keo-keo-tuoi-tho-195546.htm