Tej nocy niebo było pełne gwiazd.

O zmierzchu mieszkańcy wioski często grają tradycyjną wietnamską muzykę ludową. Nie dla przyjemności ani po to, by ukoić smutek. To po prostu nawyk. Jakby noc nie mogła być kompletna bez dźwięków instrumentów i śpiewu. Melodie muzyki ludowej rozbrzmiewają z dachów na ulice wioski, migocząc w blasku latarni. Niektórzy grają głośno, żeby sąsiedzi mogli usłyszeć. Inni grają cicho, w sam raz dla siebie i na noc.

Życie Hạnh było smutne jak tradycyjna wietnamska pieśń ludowa. Hạnh słyszała ją wiele razy, wiele osób wokół niej to potwierdzało. Ale gdyby zapytać, dlaczego smutek porównano do pieśni ludowej, niewielu potrafiłoby odpowiedzieć. Być może dlatego, że pieśni ludowe są powolne, melodie ciągną się w nieskończoność, a każde wypowiedziane słowo zdawało się nieść w sobie długotrwały, niewysłowiony smutek.

Hanh mieszkał w miejscu o dziwnej nazwie: Słodka Wioska. W przeszłości uprawiano tu trzcinę cukrową. Było jej tak dużo, że każda rodzina z niewielkim kapitałem zbudowała piec do produkcji cukru. Cukier musiał być słodki, stąd nazwa. Słodka Wioska leżała u podnóża góry. Góra dostarczała grzybów, ziół leczniczych, drewna na opał i innych roślin leczniczych. Góra była również miejscem spotkań młodych mężczyzn i kobiet.

Hạnh nie wie, kiedy powstała wioska Ngọt. Gdy dorastała, wioska już istniała, była częścią jej życia. Gdy Hạnh była mała, droga do szkoły biegła wzdłuż kanału irygacyjnego. Po drugiej stronie rozciągały się pola trzciny cukrowej i ryżu. Mała, pomalowana na żółto szkoła ze starym drzewem płonącym czerwienią każdego lata była najpiękniejszym wspomnieniem Hạnh. Po lekcjach powietrze wypełniały odgłosy śmiechu i powiewające białe mundurki. Wtedy Hạnh nigdy nie wyobrażała sobie, że jej życie będzie później przeplatać się ze smutkiem.

Piękne wspomnienia często szybko blakną. Kiedy Hanh była w 10. klasie, jej ojciec zginął w wypadku budowlanym. W dniu pogrzebu padał deszcz. Matka Hanh osunęła się na ziemię, płacząc, aż zabrakło jej łez. Od tego czasu Hanh rzuciła szkołę, aby pomagać matce w najróżniejszych pracach, aby utrzymać młodsze rodzeństwo. Nosiła ryż, ścinała trzcinę cukrową, pieliła za pieniądze – wszystko, byle tylko zdobyć ryż do garnka. W wieku osiemnastu lat Hanh wyszła za mąż. Jej mężem był Phong, przyjaciel z dzieciństwa. Zwracali się do siebie nieformalnie, używając „ty” i „ja” (w swobodny, nieformalny sposób), i nawet po ślubie nie zmienili sposobu zwracania się do siebie.

Właściwie Hanh miała kiedyś inne marzenia. Myślała, że ​​zda egzamin wstępny na uniwersytet i wyjedzie do miasta, żeby studiować i robić karierę. Ale okoliczności rodzinne sprawiły, że miasto było zbyt daleko. Daleko nie tylko ze względu na odległość kilkudziesięciu czy kilkuset kilometrów, ale ze względu na los. Więc chłopak ze wsi żeni się ze wiejską dziewczyną. Mieć dzieci, żyć dalej, jak wszyscy inni.

Phong pracował w lesie, zbierając zioła lecznicze. Było to niebezpieczne zajęcie, ale Phong wybrał je, ponieważ pozwalało mu zarabiać pieniądze szybciej niż hodowla ryb w rodzinie. Czasami nie wracał przez cały tydzień, przynosząc ze sobą pieniądze – czasem niewiele, ale często całkiem sporo. Pewnego dnia Phong poszedł do lasu i nie wrócił. Był burzliwy dzień. Padał ulewny deszcz, a wiatr wył, jakby chciał rozerwać góry. Ludzie znaleźli Phonga na dnie głębokiego wąwozu. Prawdopodobnie poślizgnął się i upadł, gdy droga się zawaliła. W tym czasie Hạnh miał dwadzieścia dwa lata.

Po śmierci Phonga, teść Hanh, pan Phan, poprosił Hanh o pracę w rodzinnej farmie rybnej. Wyremontował dla niej dom poza farmą, namawiając ją do spokojnego życia w nim. Staw rybny znajdował się na końcu wioski, otoczony tamaryndowcami, zapewniając chłodne i zacienione miejsce. Hanh czuła się chroniona miłością rodziny, jakby rekompensowała jej stratę ojca.

Pan Phan traktował Hanh jak własną córkę, ponieważ nie miał innych krewnych, a Hanh była jedynym ogniwem łączącym go z rodziną po śmierci jedynego syna. Jednak młodość Hanh wciąż trwała i miał nadzieję, że odnajdzie szczęście i przezwycięży dawne smutki.

Potem pojawiła się Linh. Linh przyjechała z Wietnamu Centralnego, aby pomóc panu Phanowi w technicznych aspektach opieki nad karpiami koi. Linh była młoda, bystra i zawsze uśmiechnięta. Odkąd Linh przybyła, hodowla ryb wyglądała na świetlistą. Odkąd Linh przybyła, Hanh nauczyła się dłużej patrzeć w lustro i dokładniej czesać włosy. Zakochali się w sobie.

Pan Phan po prostu obserwował w milczeniu. Miał nadzieję, że Hanh będzie miał szczęśliwsze życie, ale bał się też utraty kolejnej bliskiej osoby. Potrzebował też czasu, aby przekonać się, czy Linh rzeczywiście jest tą, która może przynieść Hanh szczęście.

A potem Hanh odszedł. Tej nocy niebo było pełne gwiazd. Hanh bardzo cicho otworzył drzwi. Linh czekała na skraju wioski. Pan Phan stał w cieniu, obserwując jej odejście. To było jak kolejne pożegnanie ukochanej osoby w jego życiu, po żonie i synu. Poszedł nad staw i rozrzucił karmę dla ryb. Wrócił do środka i znalazł list. Podniósł go i cicho westchnął.

***

Pan Phan siedział ospale przez wiele nocy, wpatrując się w słabo oświetloną drogę. Gdzieś w wiosce wciąż rozbrzmiewały dźwięki tradycyjnych pieśni ludowych. Pan Phan czekał na świt, ale noc była długa i dłużąca się. W tej ciemności stare wspomnienia powracały jedno po drugim, nieproszone. Pamiętał Phonga jako dziecko, chudego, opaleniznę, który mając zaledwie dziesięć lat, szedł za nim do stawu z rybami. Chłopiec był niezdarny, często rozsypywał jedzenie i pomimo wielokrotnych kar, wciąż się uśmiechał.

Na zewnątrz koguty zaczynały wcześnie piać. Nocna mgła spowijała staw rybny. Pan Phan stanowczo wstał, włożył płaszcz i zamknął drzwi na klucz. Droga prowadząca z wioski Ngọt ukazała się w półmroku. W ciągu dnia droga była zwyczajna, wciąż otoczona krętymi drzewami, a każdy dom miał swój własny bambusowy płot. Ale dla niego to właśnie ta droga oddaliła od niego jego najbliższych krewnych.

Dotarłszy na dworzec autobusowy, zapytał o drogę. Ludzie wskazali mu drogę. Autobus jechał w kierunku miasta. Wsiadł i usiadł w ostatnim rzędzie. Przez okno widać było coraz mniej wiejski krajobraz, mijane pola trzciny cukrowej i ryżu. Autobus zatrzymał się na małej uliczce. Pan Phan zobaczył Hanh zajętą ​​swoim porannym stoiskiem z makaronem. Była chuda, ale jej oczy nie były już tak smutne jak wcześniej. Linh stała obok niej, nieustannie pomagając Hanh, wyglądając na zakłopotaną, gdy go zobaczyła.

Hạnh zamarł.

- Tata…

Wystarczyło jedno słowo, a gardło mu się ścisnęło. Skinął głową, jakby to samo wystarczyło, by potwierdzić, że rodzinne więzy nigdy nie zostały zerwane.

Pan Phan odezwał się pierwszy. Jego głos był ochrypły, ale powolny:

- Nie przyszedłem cię strofować. Po prostu bałem się, że odejdziesz z wyrzutami sumienia, dlatego mi nie powiedziałeś. Więc przyszedłem tu, żeby wszystko wyjaśnić tobie i Linh...

Hanh pochyliła głowę. Popłynęły łzy.

Przepraszam...

Pokręcił głową.

– Nie ma za co przepraszać. Chciałem tylko powiedzieć, że jeśli ty i Linh potrzebujecie pracy, hodowla ryb wciąż tam jest. Dom wciąż tam jest. Ale jeśli nie wrócisz, nie będę cię winił.

Linh skłoniła głowę bardzo nisko.

Dziękuję, panie.

Pan Phan spojrzał na młodego mężczyznę. Dostrzegł w Linh trzeźwość umysłu, pozwalającą mu wybrać pracę dostosowaną do okoliczności. Odetchnął z ulgą, jakby wielki ciężar spadł mu z piersi. Hanh wybuchnął płaczem.

W drodze powrotnej autobusem do domu, patrzył na mijające krajobrazy. Serce czuło pustkę, ale już nie ciężar. Wiedział, że właśnie stracił kolejną bliską osobę. Ale wiedział też, że ta strata miała na celu zachowanie czegoś ważniejszego: szczęścia młodej kobiety, która doświadczyła tak wielu nieszczęść.

W wiosce Ngọt zapada wieczór. Wraca do farmy rybnej. Rozrzuca karmę w stawie. Ryby pluskają się, rozrzucając wodę. Z oddali znów słychać tradycyjne wietnamskie pieśni ludowe...

Krótkie opowiadanie: Khue Viet Truong

Źródło: https://baocantho.com.vn/dem-ay-troi-day-sao-a200407.html