Składnik „pamięci”
Ostatnio, starając się żyć jak człowiek XXI wieku, pilnie przeglądałem krótkie filmiki w mediach społecznościowych. Wśród niezliczonych filmów krążących w sieci, natknąłem się na zabawny japoński program, który żartobliwie prowokował gości w eleganckiej restauracji.
Zespół programu kupował tylko niedrogie produkty w puszkach, takie jak makaron instant i lody, a następnie układał je tak, aby wyglądały „wykwintnie”. W rezultacie, gdy goście ich próbowali, wszyscy chwalili ich smak. Co więcej, gdy program poprosił ich o oszacowanie cen dań, wszyscy stwierdzili, że były one dziesiątki razy wyższe niż ceny podane na tych gotowych do spożycia produktach.
Co ciekawe, zmysł smaku danej osoby często determinowany jest przez jej odczucia – wrażenie delektowania się posiłkiem w luksusowym otoczeniu lub wrażenie, że przygotował go znany szef kuchni, może mieć pewien wpływ na jej kubki smakowe.
Smakujemy językami, oczami, a w przypadku wielu potraw nawet rękami. Ostatecznie ludzie jedzą wspomnieniami. W dzieciństwie osoby mieszkające w tym samym regionie lub kraju prawdopodobnie jadły podobne potrawy. Jedyna różnica tkwi w metodach przygotowywania potraw w poszczególnych regionach, w modyfikacjach przepisów naszych babć i matek.
Matki i babcie skrywają swój „sekretny składnik”: pamięć. A smak tej pamięci przywiera do naszych umysłów, towarzysząc nam w dorastaniu, wędrówkach po ulicach i podróżach do najdalszych zakątków świata.
Pewnego dnia pod koniec roku, daleko od domu, popijam herbatę o zapachu kwiatów, zjadam kilka kandyzowanych owoców, czuję w powietrzu zapach kleistego ciasta ryżowego, a przed karczmą wiszą sznury kiełbasek, których bogaty, aromatyczny aromat niesie wiatr do pokoju. Już sam powiew tego zapachu pobudza wyobraźnię: sylwestrowa kolacja, smak tradycyjnych noworocznych potraw mrowiący na języku.
W moich wspomnieniach próbuję znaleźć restaurację, zamawiam posiłek i widzę, jak kelner stawia przede mną znajome dania. Biorę kęs. Jest smaczne, ale nie tak... jak chciałem.
Czegoś wciąż brakuje, smaku dzieciństwa, nostalgii, nie wykwintnego jedzenia, czasem po prostu zwyczajnego dania, mieszaniny resztek z posiłku, wszystkiego po trochu, a jednak staje się to „pysznym” posiłkiem. Bo tym „pysznym” posiłkiem można delektować się tylko po dokuczliwym głodzie, po nocy intensywnego picia, na podwórku, w małej, zadymionej, zatłuszczonej kuchni, przygotowanej rękami naszych bliskich.
Smak miłości
Pamiętacie krytyka kulinarnego z kreskówki „Ratatouille”? Zimną, surową postać, której miażdżące recenzje sprawiły, że niezliczone restauracje straciły oceny. W chwili, gdy spróbował dania ze zwykłych warzyw, długopis wypadł mu z ręki; szata krytyka nagle stała się dla niego za duża, gdy znów stał się smarkatym dzieckiem stojącym przed matką i delektującym się ugotowanymi przez nią warzywami.
Tu pojawia się pytanie: czy jemy dla przyjemności, dla szczęścia, czy po prostu po to, by osądzać, oceniać i sprawdzać, jaki jest nasz „status”? Czy to status pięciogwiazdkowych restauracji, tych z gwiazdkami Michelin, sprawia, że zapominamy, że jemy (chyba że po to, by zaspokoić głód) dla radości – radości, która nie płynie z jedzenia drogiego jedzenia, ale ze spożywania czegoś, co przynosi nam spokój.
Spokój emanuje ze słoików z marynowanymi ogórkami i cebulą, z marynowanej wieprzowiny suszącej się na słońcu na podwórku. Promienie słońca zalegają między jędrnym, przesyconym przyprawami mięsem, czekając, aż ciepło wrzącego mleka kokosowego uwolni jego ciepło, barwiąc mięso na złocistobrązowy kolor. W tym samym słońcu słoiki z marynowaną cebulą i ogórkami rzucają cienkie cienie na cementową powierzchnię.
Znane potrawy z okazji święta Tet niosą ze sobą ciepło dwunastego miesiąca księżycowego i czekają na pierwszy miesiąc księżycowy, aby ponownie ogrzać serca dzieci i wszystkich, którzy powrócili do domu po długiej nieobecności.
Powrót do domu, aby „świętować Tet”, najważniejszą okazję wśród wszystkich uroczystości, takich jak „spotkania przy posiłkach/śluby/baby shower/urodziny”. Wspomnienie smaku dwunastego miesiąca księżycowego przywołuje smak miłości. Smak, którego nie da się odtworzyć nawet za największe pieniądze.
Kiedy byłem dzieckiem, oglądałem film, w którym występował król pochodzący z żebraczej rodziny, któremu jego towarzysze ugotowali zupę o nazwie „perły, jadeit i biały jadeit”.
Po wstąpieniu na tron próbował ponownie zjeść ten przysmak, ale nie mógł. Szukał wszędzie, by zaprosić do pałacu swojego byłego kolegę, który by mu ugotował tę zupę. Żebrak ugotował zupę, mówiąc wprost… garnek surówki wieprzowej, tak niesmacznej, że ani król, ani jego dworzanie nie mogli jej skosztować, ale mimo to próbował ją zjeść, bo w jego sercu była to zupa z pereł, jadeitu i alabastru.
Być może każdy z nas jest jak ten cesarz, rozpamiętujący przeszłość, każdy z nas ma swoją własną, wyjątkową miskę zupy z pereł, jadeitu i alabastru...
Źródło: https://baodanang.vn/mon-canh-tran-chau-phi-thuy-bach-ngoc-3323447.html
Komentarz (0)