Po deszczu

Zimna wilgoć sprawia, że cenimy słoneczne dni, wdzięczni naszym rodzicom za ochronę przed mglistym deszczem i silnym wiatrem. Dopiero gdy poczujemy tę ponurą wilgoć, możemy docenić i cieszyć się ciepłymi, słonecznymi dniami. Jak porównał to pisarz Nguyen Tuan: „Szczęście jak widok rześkiego słońca po ulewnym deszczu, szczęście jak ponowne połączenie zerwanego snu”.

To było wzruszające uczucie, które zrodziło się w chłodnym wietrze, w chmurach i słońcu przeplatającym czyste niebo. Po deszczu, ziemi i niebie, wszystko się ogrzało, a ciemne chmury smutku i przygnębienia w duszy zdawały się stopniowo znikać.

W górach, gdzie deszcz i chmury zasłaniają niebo od miesięcy, oznaki zatrzymania deszczu nigdy nie będą łatwe. Ciemność dni wystawia cierpliwość na próbę, a chłód, wilgoć i smutek to jedyne „combo” uczuć.

Prawdopodobnie dlatego w „Życiu posągu grobowego” (eseju Chu Van Sona) wrażenia z dżunglowego deszczu zostały tak wyjątkowo oddane przez duszę wrażliwą na piękno i smutek: „Popołudniowy deszcz sprawił, że twarz posągu stała się ciężka i opuchnięta. Woda z dwóch głębokich oczodołów spływała po zmęczone policzki, po dłoniach, które zakrywały twarz, a potem kapała niczym stalaktyty w ciemnej jaskini, aż do chudych kolan, których drewniane ciało dawno już zgniło”.

To uczucie dotykania deszczu, wchłonięcia smutku pory deszczowej w Central Highlands. Dlatego w środku deszczu chwila błękitnego nieba, białych chmur i złotego słońca po deszczu jest naprawdę cenna.

Wciąż pamiętam lata mojego dzieciństwa, kiedy po długich, ulewnych deszczach niebo i ziemia powróciły do słonecznej, czystej przestrzeni. Leżąc na boku na chodniku i obserwując chmury sunące łagodnie po niebie, jakby ktoś wyciągał białą tiulową firankę do wyschnięcia, poczułem, jak cała ciasnota i smutek z mojego serca znikają. Nagle pomyślałem sobie, że poeta Xuan Dieu był bardzo subtelny i rozsądny, gdy argumentował: „Wiosna w środku zimy, gdy pojawia się słońce/w środku lata, gdy niebo jest błękitne po deszczu/w środku jesieni, gdy wieje jasny wiatr w sam raz”.

Nie da się zaprzeczyć prawu psychologii: gdy jesteśmy smutni, deszcz czyni nas jeszcze smutniejszymi. Prawda jest jednak taka, że źródłem ludzkiego smutku często nie jest deszcz. Dlatego w deszczu, w najsamotniejszej, najsmutniejszej chwili, możemy stawić czoła tylko sobie. Czy po burzy ludzka dusza również tak dojrzewa? Pamiętacie, jak w liceum my, uczennice, zawsze pragnęłyśmy ulewnego deszczu i silnych wiatrów, aby móc uwolnić się od noszenia mundurka ao dai, bez konieczności wplątywania się w nie? Kto by pomyślał, że te drobne, bezduszne życzenia, dla mieszkańców regionu centralnego, żyjących z burzami i powodziami, były ciężarem dla jedzenia, ubrania, a nawet życia?

We mnie wtedy i teraz, wspominając czasami, czuję, jak ja i deszcz przenikają się nawzajem. Pamiętam, jak pewnego razu, w środku ulewnego deszczu, siedząc w przygnębiającym autobusie, ze zdumieniem zobaczyłem krople deszczu uderzające o opuszczoną szybę i kierowcę krzyczącego na ulicę niczym złamany rozkaz: „Uważaj, dziewczyna może zasnąć!”.

Na zewnątrz lał deszcz, dziecko siedzące za ojcem drzemało z odchyloną do tyłu szyją… W tym momencie nagle poczułem błysk światła, nie z powodu krzyku, nie z powodu ulewnego deszczu, to było ponad smutkiem, który ogarniał moją duszę. Cierpienie i człowieczeństwo w deszczu stały się realne i bliskie, sprawiając, że błahe radości i smutki wydawały się odległe. Przebudzenie między ciepłem a zimnem, suchością a wilgocią, szczęściem a niepewnością, ubóstwem a obfitością zmusiło mnie do głębszego zastanowienia się nad inherentną symetrią i niedoskonałością życia.

Kiedyś myślałam o deszczu, czekając, marząc, żeby pora deszczowa szybko minęła. Czasami czułam niepokój i zmartwienie, czasami niepokój i lęk. Przelotne deszcze w życiu, „ulewy po mżawce” nie zawsze są przyjemne… Ale życie, jak wszystko, odrodzi się po deszczu, tak łagodnym i intensywnym. I głęboko uświadomiłam sobie, że podobnie jak życie, deszcz również musi się odrodzić.

Komentarz (0)