Os sons melodiosos de instrumentos de corda e flautas preenchiam o ar durante todo o dia, integrando-se à atmosfera elegante e refinada criada por artistas renomados.
Havia muitas crianças da minha idade aqui, como Nhật, Hải, Hùng e Tình, mas Hải era meu melhor amigo. A mãe de Hải também era cantora, uma amiga próxima da minha mãe. Essas duas mulheres lindas e talentosas costumavam sentar juntas depois de cada apresentação, conversando sobre suas profissões e vidas. Hải tinha um padrasto – o tio Đình, um professor de piano renomado e rigoroso.
Ainda me lembro vividamente daquela tarde escaldante de verão. O sol brilhava dourado no gramado, e eu corri para o quarto de Hai com a intenção de convidá-lo para tocar, mas meus passos vacilaram no parapeito da janela. Lá dentro, havia uma atmosfera solene. Hai estava sentado, com o violino sob o queixo, os ombros pequenos tremendo a cada respiração. Tio Dinh estava sentado imponentemente em sua cadeira de madeira, seus olhos penetrantes observando cada movimento das mãos do filho, a régua de madeira sobre a mesa um símbolo de rigorosa disciplina artística.
Nesse instante, uma pequena libélula verde e brilhante entrou voando na sala e pousou na beirada da mesa de madeira bem em frente a Hai. Por um momento, a alma infantil de Hai ficou cativada por aquelas asas delicadas. A música desafinou.
"Pá!" - A régua bateu com força na mesa de madeira com um som seco e nítido. A libélula assustou-se e voou para longe.
"Prestem atenção!" A voz do tio Dinh ressoou severamente.
Hai ergueu o violino freneticamente, mas suas mãos trêmulas faziam a música soar desafinada. Tio Dinh se aproximou e usou uma régua para dar leves toques na mão de Hai, corrigindo sua postura. Hai mordeu o lábio com força, lágrimas brotando e manchando a madeira preciosa do violino. Eu fiquei do lado de fora observando meu amigo, sentindo medo da rigidez do tio Dinh e com o coração partido por Hai.
Só depois que o sol se pôs completamente, Hai emergiu silenciosamente de trás do velho palco para me encontrar. Ele estendeu a mão, ainda marcada com marcas vermelhas, e sua voz embargou de emoção:
— Ouvi minha avó dizer que ele não é meu pai biológico.
"Então, quem é seu pai?", perguntei, com os olhos arregalados de surpresa.
Hai olhou em volta nervosamente, como se tivesse medo de que alguém ouvisse, e então sussurrou para mim:
Meu pai é do Sul... Eu queria poder voltar para perto dele, aí eu não precisaria praticar piano tanto.
A história de Hai tocou um ponto sensível dentro de mim. Eu também tenho um padrasto que é militar. Embora o tio Khanh Can seja muito gentil e nunca fale com rispidez, ainda me sinto um pouco sozinha. Principalmente nas noites de domingo, ele leva minha mãe e minha irmã mais nova, Ngoc, para passear, me deixando sozinha na área escura e deserta do centro de artes cênicas, com o canto dos grilos despertando sentimentos de tristeza. Fico parada observando o carro desaparecer na distância, depois corro para a casa de Hai, onde o encontro ainda tocando violão diligentemente sob a orientação dedicada, porém rigorosa, do tio Dinh.
Nós dois, crianças, tecíamos juntos um sonho: o Sul – onde nossos pais nos esperavam. Hai elaborou uma "campanha" incrivelmente detalhada para encontrar o pai. Infelizmente, o plano logo foi descoberto. Recebi o único tapa da minha vida do meu avô – um tapa que destruiu o ingênuo sonho de "fuga" das duas crianças.
***
Dez anos depois, no meio da floresta
Truong Son.
Durante uma apresentação do grupo artístico da região militar, realizada em uma caverna iluminada por lampiões de querosene, fiquei surpreso ao ver um jovem tocando violino no palco. Sua cabeça inclinava-se, seus olhos semicerrados a cada nota... Era Hai! Corri para o palco quando a apresentação terminou e apertei sua mão com força.
- Oi! Sou eu, Hoai...
Naquela noite, os dois jovens soldados, filhos do antigo grupo de artes cênicas Cau Giay, sentaram-se juntos no meio da floresta. Hai me contou sobre os dias de doença de sua mãe. Foi então que ele realmente compreendeu a bondade do tio Dinh. Ele havia cuidado da mãe de Hai com um amor infinito.
Hai segurou minha mão, com a voz embargada pela emoção:
— Devo-te um pedido de desculpas, Hoai. Naquela época, inventei a história de que seu pai estava no Sul para te convencer a vir comigo e te fazer não ficar com tanto medo... O tio Khanh Can é o teu verdadeiro pai. Quanto ao tio Dinh, foi a sua rigidez que forjou o caráter de soldado em mim e me deu a guitarra para me manter firme nas montanhas de Truong Son hoje.
Olhei para Hai, com lágrimas escorrendo pelo rosto. Queria dizer: "Hai, você não está inventando isso. Na verdade, essa é exatamente a minha situação..." Mas permaneci em silêncio. Nas montanhas de Trường Sơn, a camaradagem e a gratidão que sentíamos pelos pais que nos criaram tornaram-se mais sagradas do que nunca.
Então a guerra terminou e o país foi unificado. Fui estudar na Universidade Pedagógica de Hanói . Numa tarde de verão, minha mãe me deu um anel de ouro de um tael e disse:
— Vá a Saigon para encontrar seu pai. O próprio pai de Khanh Can disse à mãe: "As folhas voltam às suas raízes, deixe a criança ir encontrar seu pai biológico."
Fiquei comovida com a compaixão do meu padrasto. Parti para completar um ciclo do destino. E em Saigon - Cidade de Ho Chi Minh, encontrei uma lembrança do meu pai. Em meus 45 anos de vida, pela primeira vez, um homem me abraçou forte e chorou comigo.
***
Mas meu coração ainda carrega uma profunda tristeza. Hai foi morto na floresta de Truong Son após uma série de bombardeios de B52, pouco depois da noite em que nos conhecemos. Hai faleceu antes de poder expressar sua gratidão ao tio Dinh e antes de ver o dia em que o país celebraria sua vitória.
Sob o luar de Truong Son, ainda ouço o som do violino de Hai ecoando alto, sobrevoando a vasta floresta, em busca das memórias do centro de artes cênicas de Cau Giay de outrora...
Fonte: https://www.sggp.org.vn/nhung-phim-dan-duoi-trang-post851879.html
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