Всякий раз, когда я вспоминаю свое детство, на ум приходит не громкий звук телевизора или гудки автомобилей, а потрескивание сухих дров, звук кипящего риса и сильный запах кухонного дыма, пронизывающий воздух.
Моя кухня в то время была всего лишь маленькой хижиной из бамбука, с земляными стенами и крышей из старых пальмовых листьев. Печь была сделана из обожженной глины, а моя мать насыпала под нее сухие дрова. Каждый раз, когда она готовила рис, ей приходилось сидеть рядом с ней, размахивая и регулируя огонь, чтобы он был ровным. Дым был повсюду, ее глаза были красными, но ее лицо всегда ярко светилось в красном свете огня. Я часто суетился вокруг матери, подбирал дрова, тянулся, чтобы поймать дым, и хихикал, как будто только что открыл для себя новую игру.
Рис, приготовленный на дровяной печи, имеет очень странный аромат. Он пропитан запахом огня, дыма, свежего риса и даже соленого пота моей матери. Бывают дни, когда моя мать намеренно оставляет слой подгоревшего риса на дне кастрюли. Подгоревший рис золотисто-коричневый и хрустящий, и когда вы его жуете, вы можете услышать приятный потрескивающий звук. В холодные зимние дни, сидя у печи, поедая горячий рис с небольшим количеством сушеной рыбы, обмакнув его в рыбный соус и чили, мое сердце чувствует себя чрезвычайно теплым.
Дым из кухни следовал за моей матерью и мной в трудные годы. Еда из риса, смешанного с лапшой и картофелем; кастрюли жидкой каши, которую готовила моя мать, когда урожай был неурожайным; тарелки диких овощей, наспех собранных после полуденного дождя... Все несли с собой соленый привкус пота, сладкий привкус любви моей матери.
Повзрослев, я покинул деревню, отправился в город учиться и работать. Еда в маленькой съемной комнате заставляла меня тосковать по запаху дыма из кухни в моем родном городе. Были дождливые дни, когда я сидел один у окна, закрывал глаза, представляя себя сидящим у старой кухни, моя мать была занята приготовлением риса, дым ел мои глаза, но мое сердце было наполнено теплом.
Однажды, когда я вернулся в родной город, я намеренно попросил маму разрешить мне разжечь дровяную печь. Она сказала: «В наше время газовые и электрические плиты очень удобны, кому еще приходится много работать, чтобы готовить на дровах?» Но перед моими умоляющими глазами мама подчинилась. Я неуклюже разжег огонь, дым хлынул прямо мне в глаза, жаля их. Моя мать села рядом со мной, обмахивая меня и смеясь: «Видишь, какой ты несчастный, дитя мое?». Но в этом мерцающем дыму я вдруг почувствовал, как на сердце у меня стало легче, все мои тревоги, казалось, растворились в дыму, оставив только воспоминания о детстве.
Каждый раз, когда я вспоминаю свое детство, я думаю о дровяной печи, о кастрюле с рисом, который варила моя мама, о запахе дыма, который, словно теплое одеяло, окутывал душу моего ребенка. Этот запах дыма не только оставался на моих волосах и рубашке, но и проникал в каждую клеточку моего тела, в каждый удар моего сердца. И потом, как бы далеко я ни шел, где бы я ни бродил, как только я чувствовал запах дыма из кухни, я снова становился ребенком, которому просто хотелось побежать домой, упасть в объятия матери и съесть еду, пропитанную запахом древесного дыма из прошлого.
Источник: https://baogialai.com.vn/thuong-mui-khoi-bep-post327757.html
Комментарий (0)