Когда я вспоминаю свое детство, мне на ум приходят не шумные телевизоры или оглушительные автомобильные гудки, а потрескивание сухих дров, урчание риса и ароматный запах кухонного дыма, наполняющий воздух.
В те времена наша кухня представляла собой небольшую, импровизированную постройку из бамбука и тростника, со стенами из глины и крышей из старых пальмовых листьев. Печь была глиняной, и моя мать складывала под неё сухие дрова. Каждый раз, когда она варила рис, ей приходилось сидеть рядом с печью, обмахивая её и регулируя огонь, чтобы он был равномерным. Дым клубился повсюду, глаза моей матери были красными, но её лицо всегда ярко сияло в тёплом свете огня. Я часто бегал вокруг неё, собирая дрова, ловя дым руками и хихикая, словно только что открыл для себя новую игру.
Рис, приготовленный на дровах, обладает неповторимым ароматом. Он пропитан запахом огня, дыма, свежесобранного риса и даже соленого пота моей матери. Иногда она специально оставляла слой риса подгоревшим на дне кастрюли. Подгоревший рис становился золотисто-коричневым, хрустящим и издавал приятный хрустящий звук, когда я его жевала. В холодные зимние дни, сидя у печи и поедая горячий рис с тушеной в остром соусе сушеной рыбой, я чувствовала тепло в душе.
Дым от кухонной печи сопровождал меня и мою мать в те трудные годы. Блюда из лапши и картофеля; жидкая каша, которую готовила моя мать, когда урожай не удался; тарелки с дикими овощами, наспех собранными после послеполуденного дождя… Все это несло в себе солоноватый привкус пота и сладкий вкус материнской любви.
В детстве я уехала из деревни в город учиться и работать. Еда в моей маленькой, тесной съемной комнате вызывала у меня сильную тоску по запаху кухонного дыма из родного города. В дождливые дни, сидя в одиночестве у окна, я закрывала глаза и представляла себя сидящей на старой кухне, как моя мать занята приготовлением кипящего риса, как дым щиплет глаза, но наполняет мое сердце теплом.
Однажды, вернувшись в родной город, я специально спросила маму, можно ли мне разжечь дровяную печь. Она ответила: «В наше время газовые и электрические плиты так удобны; кто еще готовит на дровах?» Но, умоляя меня, она уступила. Я неуклюже попыталась разжечь огонь, дым щипал глаза. Мама села рядом, раздувала пламя и смеялась: «Видишь, как это тяжело, дитя мое?» И все же, среди мерцающего дыма и пламени, я вдруг почувствовала облегчение; все мои тревоги словно растворились в воздухе, оставив лишь воспоминания о детстве.
Каждый раз, вспоминая своё детство, я помню дровяную печь, рис, который готовила мама, и витающий в воздухе запах дыма, окутывавший мою юную душу, словно тёплое одеяло. Этот дымный аромат не просто оставался на моих волосах и одежде; он проникал глубоко в мою плоть и биение моего сердца. И поэтому, как бы далеко я ни путешествовал или как бы много ни скитался, одной встречи с запахом древесного дыма достаточно, чтобы снова почувствовать себя ребёнком, желающим лишь одного — поскорее вернуться домой, обнять маму и разделить трапезу, пропитанную дымным ароматом тех давних дней.
Источник: https://baogialai.com.vn/thuong-mui-khoi-bep-post327757.html
Комментарий (0)