Saknar vattendammen efter sommaren

Illustrationsfoto (AI)

I oktober sprider sig det gyllene solskenet som honung över hösthimlen. I staden längtar jag efter min hemstad, efter kvällsmåltiden med den väldoftande röklukten från köket under landsbygdens halmtak, efter mina föräldrars gestalt vid vattenkrukan på bakgården.

Jag föddes och växte upp på de träskiga slätterna. Min barndom var fylld av vackra dagar med vindfyllda drakar som gav vingar åt drömmar som flög högt och långt; den var fylld av nätter med en eldflugelykta som en gång var fylld av nostalgi. Bland dessa vackra barndomsminnen kan bilden av dammen på sommaren inte försvinna ur mitt minne, trots att jag har passerat halva mitt liv.

Jag undrar om vi, när vi växer upp, ofta minns gamla saker, saker som hör till det förflutna som min mamma alltid nämner med de två orden "förr i tiden". Så hjärtskärande det låter! På den tiden valde min mamma vattenkrukan att placera alldeles nära köksdörren för att underlätta de dagliga måltiderna. Den var bara några steg bort. Även om den var kort, var antalet gånger min mamma gick förbi lika många gånger som hon lade all sin kärlek i varje familjemåltid. Ljudet av min mammas fotsteg på den gamla marken avslöjade en blank, mörk yta av den svarta jorden i den träskiga marken. Jorden som jag minns älskar jag som om jag hade varit borta hemifrån länge och ville återvända omedelbart för att vara med min mamma i köket, lutad mot hennes smala axel, känna kärlekens värme, gå barfota med min mamma på den gamla marken med doften av torkad lera genom många årstider av regn och sol.

Djupt i mitt sinne framträder dammen bakom sommaren helt enkelt med så många betydelser av familjekärlek, där det finns faderns noggrannhet, moderns flit och föräldrarnas gränslösa kärlek till sina små barn. Jag minns dagarna när jag var barn, efter skolan brukade min mamma säga åt mig att gå bakom dammen för att bada och sedan komma in för att äta. Det milda solskenet skimrade med ett blekgult ljus som genom den svala strömmen från sleven som min mamma försiktigt hällde över mig, och reflekterade min mors glada leende när hennes barn växte upp fridfullt dag för dag. Vindens prasslande ljud på bambutopparna utanför staketet i kombination med ljudet av rinnande vatten som att spela en glad sång för att avsluta en fridfull dag som sakta förflutit...

Sedan växte mina systrar och jag upp, min fars figur blev smalare med åren, hans kinder var också märkta av livets vind och regn med hans hår blandat med vit frost. Vattenkrukan stod fortfarande kvar och de kraftiga bambupinnarna som min far hade vävt in i gallret hade ruttnat med tiden. Grå fläckar dök gradvis upp istället för de ursprungliga gröna fläckarna, och på sidorna av vissa bambupinnar växte några små svampar, vilket signalerade att det var dags att byta ut vattenkrukan. På de svala eftermiddagarna brukade min far ta sin machete till staketet och välja raka gamla bambuträd för att klyva bamburemsorna för att göra gallret. Varje gång regn- och solig säsong gick, brukade min far noggrant kontrollera min mors vattenkruka. Bara det var tillräckligt för att förstå min fars kärlek till min mor som i början.

Den dagen jag bytte vattenkruka var jag glad eftersom jag bekvämt kunde bada med alla möjliga lekar, som att plaska vatten på min andra syster eller använda ett kokosnötskal för att snurra vattnet i cirklar i krukan för skojs skull. Men inte långt efter kom dagen då min andra syster gifte sig och lämnade sin hemstad bakom sig med sina föräldrar, mig och vattenkrukan på bakgården. På natten, som alla andra nätter, hördes ljudet av varmvattenberedaren som producerade dagg utanför vattenkrukan, min mamma vred och vände sig, hade svårt att sova och oroade sig för min systers bröllop. En gift dotter är någon annans barn.

Så en eftermiddag, också på vattenkrukan bakom sommaren, satt mamma och plockade ut varje tvålbärsfrukt för att koka vatten för att tvätta sin systers hår innan bröllopet. Varje slev tvålbärsvatten som mamma tvättade i sin systers långa, silkeslena svarta hår var som ett löfte om ett livslångt lycka när hon gifte sig. Mamma saknade sin andra syster, hon saknade de gånger hon kokade tvålbärsvatten för att tvätta håret. Och mamma kom ihåg att hennes egen dotter, hennes mormor, också kokade tvålbärsvatten för att tvätta håret…

De två säsongerna av sol och regn i söder gick sakta förbi, vattenkrukan stod fortfarande kvar, den enda skillnaden var att det fanns ett spaljé av kalebasser som gav frukt att äta och skugga för min mor att tvätta grönsaker, tillaga fisk och koka ris när solen hettade. Jag minns fortfarande tydligt stunderna från de där gamla dagarna med varje stråle av tidigt morgonsolsken som om man väckte gryningen, inbjöd bin och fjärilar att flyga runt på de vita och gula blombladen, tillsammans spela en sång för att välkomna en ny fridfull dag.

Sedan växte jag upp, lämnade min hemstad för att studera i staden, vandrade vida omkring och lämnade mina föräldrar kvar i deras hemstad och vattenkrukan på bakgården. Varje gång vädret slog om, hann min mamma plocka några löv att ångkoka bredvid vattenkrukan för att lindra förkylningar? Hade min pappas händer, förhårdnade av åren, fortfarande tillräckligt med styrka för att skära bambu och dela i strimlor för att göra en ny vattenkruka till min mamma? Jag undrar om min andra syster tog bussen för att besöka mina föräldrar? När jag tänkte på det värkte mitt hjärta. Jag ville springa så fort som möjligt för att återvända till mina föräldrars hemstad.

Efter årtionden av upp- och nedgångar i livet har mina föräldrar blivit gamla. Den gamla vattenkrukan är nu bara ett minne från min barndom. Jag tackar tyst mina föräldrar för att de gav mig ett vackert minne från min barndom.

Thi Hoang Khiem

Källa: https://baolongan.vn/nho-thuong-ang-nuoc-sau-he-a205091.html