زهرة الضباب الأزرق - قصة قصيرة بقلم تران فان ثين

انتقلت لان مجددًا إلى مكان جديد. وفي خضمّ هذا النزوح، عاد لديها شعورٌ بعدم الانتماء إلى أي مكان.

الرسم التوضيحي: توان آنه

كانت الغرفة المستأجرة تقع في عمق زقاقٍ مُرصّع بأحواض زهور زرقاء باهتة، بتلاتها الرقيقة تتساقط على الجدران ودرجاتها الحجرية كما لو أن وابلاً من الزهور قد سقط للتو. كانت المنازل المبنية من الطوب متراصة جنبًا إلى جنب، تتخللها شقوق حجرية مغطاة بالطحالب والكروم والسراخس. بدت بعض النوافذ شبه المغلقة كعيون حالمة تُطل على الزقاق الصغير، وفي مكان ما تردد صدى أجراس كأنها آتية من الأفق البعيد، تتلاشى في الضباب. شعر المرء وكأن أجنحة الزمن قد انغلقت وحطت هنا منذ زمن بعيد.

بعد مغادرة المدينة الصاخبة، أمضى لان نصف يوم في القطار للوصول إلى هذه البلدة. كانت أمتعته خفيفة، بل ثقيلة للغاية، ربما كانت الذكريات التي أحضرها معه مليئة. قبل ذلك، لم ير لان سوى بضع صور للغرفة المستأجرة من المالك، بدت الجدران الأربعة بالداخل وكأنها قد أُعيد طلاءها للتو بطبقة جديدة من الطلاء. في الخارج، على جانبي باب المدخل، كانت هناك بضعة أصص من زهور الربيع المسائية الأرجوانية، والجبسوفيلا، وتحت شجيرات الورد العارية كانت هناك بضع ثمار صغيرة ناضجة في أواخر موسمها. ظهرت خلفه ظلال التلال الرمادية الفضية، المظلمة بالضباب. ربما بسبب هذا الصمت، اختار لان البقاء في هذا المنزل، في البلدة عند سفح التل الصغير، مثل مهد في الضباب.

سيجد لان عملاً هنا، وربما سيضطر للانتقال إلى المدينة. على الأقل في الوقت الحالي، أدرك حاجته إلى مساحات الجبال والتلال الهادئة. وبهدوء، أزال كل ما بدا قوياً، وإن كان هشاً في الواقع، لم يعلم أحد أن لان قد ركب قطار حياته، ولم يستطع هو نفسه التنبؤ بما سيحدث بعد ذلك.

استيقظ لان بينما لا يزال الضباب يخيم على منحدرات الزهور الزرقاء الضبابية، ولم يشعر إلا بالفراغ. انكمشت روحه في هواء الجبل البارد، كألف يد تلامس جلده، من اللاوعي، وعادت إليه صورة المدينة القديمة. كم من الغرور. كم من نوبات السُكر. كم من الدموع الطويلة في أبخرة الكحول الآسرة. علاقات حب بلا بداية ولا نهاية. شباب محطم وضائع. كم من لحظات التراخي، وجرعة لا معنى لها. ترك لان كل شيء خلفه، كما لو أنه أطلق ما تبقى من ريش بعد موسم هجرة طويل.

كانت الشمس تشرق. فتح لان النافذة برفق وأنزل الستائر البيضاء الفضية، متمايلةً بخفة كخيوط دخان رقيقة تتداخل مع ضوء الشمس. كان ضوء الشمس البارد هنا جديدًا على لان، فكل قطعة ذهبية تتسلل إلى الغرفة جعلته يشعر ببعض السعادة. من النافذة المقابلة للشارع، رأى لان كشكًا صغيرًا للكتب يستقر تحت ظل شجرة بودي عتيقة. ربما لهذا السبب طُليت اللافتة على الشرفة باللون الأخضر مع عبارة "كشك كتب بودي".

استيقظ بعض الشيوخ باكرًا، جالسين على كراسي بلاستيكية يحتسون الشاي على الدرج. كانوا يتحدثون بهدوء، ويتواصلون مع بعضهم البعض غالبًا من خلال التواصل البصري. بعد لحظة، رأى لان رجلاً عجوزًا يخرج ببطء من كشك الكتب، حاملًا رقعة شطرنج في يده. نهضوا جميعًا لترتيب الكراسي ثم جلسوا معًا. هبت ريح باردة، فتساقطت بتلات الندى الزرقاء واحدة تلو الأخرى. نظر لان إلى كشك الكتب عن كثب. كان كشكًا قديمًا، بدت بلاطات السقف، التي تشبه حراشف السمك، وكأنها طُليت بألوان مائية عدة مرات، وأوراق شجرة البودي متساقطة بغزارة. عند النظر من الخارج، يمكن للمرء أن يرى أكوامًا من الكتب، عالية ومنخفضة، مرتبة على الرفوف. فوق الباب الرئيسي، عُلّقت لافتة كُتب عليها بحروف كبيرة: "فان - تو - تو". فوق خزانة الكتب قرب المدخل، كان تمثال بوذا خشبي، بجانب مزهرية من أقحوانات صفراء داكنة.

تصاعد دخان الصباح الباكر من أجراس ومداخن منزل قريب. تبدد الدخان في ضوء الشمس الساطع على ثمار الكاكي المعلقة بحذر خارج النافذة. أدرك لان أن ما يختبئ في الأشكال والمشهد أمامه يشعّ دفئًا ويتلألأ بألفة.

***

وجد لان وظيفةً كصراف في سوبر ماركت صغير بالمدينة. كُلِّف بالعمل في نوبة ليلية حتى العاشرة مساءً. بعد انتهاء عمله، أطفأ الأنوار وأغلق الباب. خرج من السوبر ماركت عندما كان الظلام كثيفًا كالمستنقع. كان الطريق من المدينة إلى السوق باردًا وعاصفًا. بدت الأضواء الوحيدة كرجال وحيدين يقفون على حافة العالم. كان كل الضجيج خلفه، وأحيانًا كان لان يقضي الليل كله يقود سيارته نحو ظل الجبل المظلم. في تلك الأوقات، كان يفكر كثيرًا في وحدة الحياة.

عند عودته إلى زقاق النزل، كان لان يرى دائمًا شخصًا مألوفًا يتلاشى في الضباب. كل ليلة، كان رجل عجوز ينحني ويكنس الأوراق اليابسة من طرف الزقاق إلى آخر. بدا صوت المكنسة وكأنه يكنس عتمة الليل الرقيقة، مما يُخفف من شعور لان بالفراغ. كان ذلك الرجل العجوز صاحب كشك "بو دي" للكتب. سمع لان أن الكشك موجود منذ عقود. ربما لهذا السبب كان جميع كبار السن في المنطقة ينادونه "السيد بو"، حيث كان لان يُحييه بمودة كل ليلة عندما تهب الرياح الباردة.

أغلق لان الباب، ودخل الحمام، ورشّ وجهه بالماء، ونظر إلى نفسه في المرآة الصغيرة المُبخّرة. شعر بترهلٍ شديد في جسده. أحيانًا لم يستطع حتى التعرّف على نفسه في المرآة. حدّق لان طويلًا في الشامة تحت عينه اليسرى. في الماضي، قالت جدته إن من تظهر عليه شامة في هذا الوضع يكبرون بلا دموع. من يبكون كثيرًا على الآخرين يتأثرون بسهولة ويسامحون بسهولة، وبالتالي يُخانون بسهولة. في هذه الحياة، هناك أنواعٌ عديدة من الدموع. لم يعتقد لان يومًا أن أيًا من دموعه زائفة. لم يكن يراها إلا أحيانًا كالملوحة من فرط الوحدة.

في وسط الظلام، الأحلام لا تزال موجودة.

***

أحيانًا، يأتي زوار غرباء إلى كشك كتب بو دي. يأتون من بعيد ويحملون أكوامًا من الكتب برائحة الكتب القديمة كهدايا للسيد بو. الرجل العجوز لا يبيع الكتب. أولئك الذين يأتون إليه بقلب، يُقرضهم دون تاريخ إرجاع، ولا يقبل الدفع. هناك كتب يُعتقد أنها ضاعت، ولكن بعد بضع سنوات، يتتبع المقترضون الآثار القديمة للعثور عليها وإعادتها. يقول السيد بو إن لكل كتاب حياته الخاصة. كشك كتبه هو مجرد مكان راحة مؤقت للكتب التي تنتظر الشخص المناسب. في أيدي الشخص الجيد ستظهر الآفاق أمامهم. طوال الفصول الأربعة، يجلس السيد بو على مهل في انتظار الأشخاص الذين زرعوا بذور الإيمان به ليعودوا. إنه يعتقد أنهم سيعودون، ويقولون له بضع كلمات، أو يجلسون ويهمسون القصص داخل صفحات الكتاب وخارجها. وهكذا، فإن لكتابه جانبًا آخر من الحياة.

فهم لان سبب كتابة "منضدة الكتب" على اللافتة التي علقها السيد بو على الشرفة بدلاً من "متجر الكتب". في عطلات نهاية الأسبوع، كان أطفال البلدة يتجاذبون أطراف الحديث حول السيد بو وأكوام الكتب القديمة. كانوا يحضرون الكتب إلى الصف الأمامي، ويقلبون كل صفحة بسعادة، ويتأرجحون بأقدامهم على الزهور الزرقاء المتساقطة. داخل المنزل، كان السيد بو يجلس غالبًا مع ضيوفه الجدد والقدامى، واضعًا كوبًا من الشاي الدافئ المنقوع بالندى على مقعد في المنتصف. كان قميصه دائمًا يحمل قلم حبر جاف في جيبه. كانت نظارته منخفضة قليلًا إلى جسر أنفه، وهو ينظر إلى ضيوفه ويبتسم بحرارة.

***

في وقت متأخر من تلك الليلة، هبت رياحٌ عاتيةٌ من ممر الجبل طوال طريق العودة. تجعد لان، يرتجف وهو يقود. بين الحين والآخر، كان يلمس جبينه، يشعر بحرارةٍ كأنه جالسٌ أمام جمرٍ أحمر، والعرق يتصبب على صدغيه رغم برودة رياح أواخر الموسم كألف مخلب. في منتصف الطريق إلى أعلى التل، استمرت الغيوم في الارتفاع، كأمواج بيضاء عاتية على وشك الاصطدام بلان. تحولت أعمدة الإنارة فجأةً إلى وجوه بشرية طويلة وهمية. قبض لان على عجلة القيادة بإحكام. تصبب العرق عرقًا، يبلل راحتيه. كان الطريق بأكمله مظلمًا وخاليًا. كانت طيور الليل تهرب بجرأة من الأشجار النائمة في الضباب.

بدأ لان يشعر بالدوار. كانت يداه ترتجفان وكان مرتبكًا. كان قلبه ينبض بقوة كحصان يركض. مرت شاحنة قادمة من الاتجاه المعاكس مسرعة، وأضواؤها الساطعة تومض أمام عيني لان. استيقظ لان فجأة من هلوساته. تماسك ودفع السيارة إلى أسفل المنحدر الحاد، فظهرت المدينة أمامه ضبابية.

ترنح لان خلف ظل والده. لكنه لم يلتفت. أمطرت سماء أكتوبر ألف غصن من المطر على الحقل الضبابي الأبيض. بدت أغصان المطر غير مرئية لكنها حادة كالإبر، تخترق عيني لان بألم حاد. نادى على والده، محاولًا النداء بأعلى صوته. تردد صدى النداء في كل مكان. لكنه لم يلتفت. اختفى ظهره البارد تدريجيًا خلف منحدرات العشب الجافة والمتعبة في نهاية الموسم. ظل لان صامتًا، مانعًا نفسه من البكاء. تذكر كلمات جده، عن الشامة السوداء تحت عينه اليسرى. اختفى ظل والده في الأفق. غرقت جميع ألوان ما بعد الظهر عميقًا في الأرض. بقي لان وحده واقفًا في منتصف حقل أكتوبر الرمادي الفضي، بجوار شجرة القطن اليتيمة، يبدو نائمًا وسط المطر الغزير.

***

- سمعتك الليلة الماضية تنادي على أبي مرارا وتكرارا في هذيانك.

كان صوت السيد بو ناعمًا. كان قد انتهى لتوه من غلي قدر الأعشاب. زرع الأعشاب أمام الشرفة، ثم قطفها وجففها تحسبًا للمرض. كان والده خبيرًا في الأعشاب، وفي صغره، كان كثيرًا ما يذهب معه إلى سفح التل لجمع الأعشاب. ملأت رائحة الأعشاب الغرفة بالدفء. كان الأمر كما لو أن لان يعود إلى مطبخ جده المُغبر.

بالأمس، انهار لان أمام الباب قبل أن يتمكن حتى من إدخال المفتاح في القفل.

***

أحضر السيد بو ثلاثة كتب ووضعها على الطاولة، ثم عاد ليكمل قصته غير المكتملة مع الأطفال. قال ببطء قبل أن ينصرف: "أتمنى أن تجدوا شيئًا في هذه الكتب". أجابته لان بنظرة امتنان. كان عليه البقاء في المنزل لبضعة أيام ليستعيد عافيته.

انبعثت من وعاء الدواء المغلي على الموقد رائحة خفيفة، كما لو كان يفتح أبوابًا من الأعماق. خارج الزقاق الضيق، بدت أزهار الضباب الأزرق وكأنها تحتضن برقة الغيوم البشرية المنجرفة. ربما وجد لان شيئًا ما حتى قبل قراءة الكتب التي تركها السيد بو.

كان ينظر إلى قمة التل البعيدة، يتجول بلون عيني جدته، متظاهرًا بأنه لا ينتظر، بل ينظر كل عصر إلى الأفق الواسع. عندما كانت جدته لا تزال في عهد لان، كان غالبًا ما يرقد بجانبها يستمع إلى همساتها. قالت جدته ذات مرة إن والده في حياته السابقة كان حصانًا بريًا، لذا في هذه الحياة لم تغفو قدماه. هل كان هذا صحيحًا، أنه حتى يوم ولادة لان، كانت أمه تنزف بغزارة بعد الولادة، وكان والده لا يزال منشغلًا بكونه سحابة تائهة في مكان ما؟

***

جلس لان وحيدًا بين رفوف الكتب الشامخة، مواجهًا تمثال بوذا فوق الخزانة. كان السيد بو قد خصص هذه الزاوية من الغرفة لكتب الفلسفة البوذية والطب الشرقي. انتهى لان لتوه من قراءة الكتاب الذي تركه السيد بو خلفه قبل أيام، وجلس بهدوء يستمع إلى أصداء الكلمات وهي تتلاشى في الأفق. على مدار الأيام القليلة الماضية، حلَّت نبعٌ من الطاقة النقية محلَّ الوحدة تدريجيًا. عادت الأحلام المضطربة في جوف الليل إلى مكانٍ هادئٍ وساكن. في هذه اللحظة، جعلت رائحة الكتب القديمة الغرفة تبدو وكأنها تتسع نحو آفاق الذاكرة.

بناءً على تعليمات والدي، أخذته إلى منزل جدتي. كان يستيقظ كل ليلة وينادي باسمك. لم تردّ لان بعد على رسالة ابن عمتها الأكبر.

***

- هل يجب أن أذهب إلى المنزل؟

- عندما سألتني هذا السؤال، كان لديك الإجابة في قلبك بالفعل.

كان ظل السيد بو ينحني برأسه متأملاً بجانب رف الكتب. كان تغريد الطيور على السطح واضحاً لدرجة أنه بدا قادراً على تبديد كل غيوم العالم الكئيبة. استدارت لان لمواجهة النافذة. كانت أزهار الندى الزرقاء في نهاية موسمها، وعبيرها يتسلل عبر شعرها الطويل مع الريح. في شمس الظهيرة الخافتة، أشرقت جميعها بضوء خافت، كخيوط من اللؤلؤ تتلألأ من السماء...

المصدر: https://thanhnien.vn/hoa-lam-suong-truyen-ngan-du-thi-cua-tran-van-thien-185251018183610472.htm