Mamas Frühlingsküche

Die Küche meiner Mutter ist modernisiert und mit zeitgemäßen Geräten ausgestattet, doch aus alter Gewohnheit bewahrt sie den alten Holzofen als Familienerbstück. Ein bescheidener Raum, der aber seit jeher das Herzstück der Familie bildet, besonders während Tet (dem vietnamesischen Neujahrsfest). Hier werden die alten Werte der vietnamesischen Kultur bewahrt, hier muss selbst der turbulente Lauf der Marktwirtschaft vor der rußgeschwärzten Holztür innehalten.

Als ich an einem Frühlingstag die Küche betrat, strömte mir als erstes ein Duft der Nostalgie entgegen. Es war eine Mischung aus dem Aroma von Klebreis, dem frischen, grünen Duft von in kochendem Wasser blanchierten Bananenblättern, dem würzigen Aroma von Ingwermarmelade, dem Duft von Pfeffer und Zwiebeln in Fleischsülze ... all das vermischte sich mit dem Duft der glatten Ascheschicht vom Küchenherd, die die Bratkartoffeln bedeckte.

Die Küche meiner Mutter im Frühling. Foto: AI

Meine Mutter, die über sechzig Jahre Landwirtschaft erlebt hat, betrachtet die Küche als ihren ganz persönlichen Rückzugsort. In einer modernen Gesellschaft, in der man alles per Fingertipp auf dem Smartphone bestellen kann, weicht sie Reis, Bohnen und Fleisch noch immer sorgfältig von Hand ein. Sie sagt: „Ein gekauftes Tet-Fest ist nur ein geliehenes, aber ein Tet-Fest in meiner eigenen Küche ist mein wahres.“ Im Frühling herrscht in der Küche reges Treiben: In einer Ecke steht ein Korb mit makellosem, weißem Klebreis – ein Symbol des Überflusses; in einer anderen ein Glas mit fermentierenden Zwiebeln – ein Hauch von Ausgewogenheit, der Yin und Yang beim Tet-Fest symbolisiert. Für meine Mutter ist Kochen nicht nur Nahrungsaufnahme, sondern Ausdruck von Ehrfurcht vor ihren Vorfahren und grenzenloser Liebe zu ihren Kindern und Enkelkindern.

Ich erinnere mich an das chinesische Neujahr nach der COVID-19-Pandemie, als unsere Familienfinanzen stark unter Druck standen. Meine Mutter meisterte die schwankenden Marktpreise mit Geschick und ging sparsam mit unseren Ausgaben um. Ungeachtet dessen musste die Küche für die Frühlingsfeierlichkeiten gut ausgestattet sein. Dieses „gut ausgestattet“ bedeutete nicht teure Delikatessen, sondern die Sorgfalt, mit der sie jedes Stück Schweinswurst und jede Schüssel Bambussprossensuppe zubereitete. Meine Mutter lehrte mich, dass das chinesische Neujahr, egal wie schwierig die wirtschaftliche Lage ist, gut vorbereitet sein muss, denn es ist eine Möglichkeit, die Früchte der Arbeit des vergangenen Jahres zu würdigen und auf einen erfolgreichen Neubeginn zu hoffen.

Während des Frühlingsfestes ist die Küche auch der Ort herzlicher Familienzusammenkünfte. Am flackernden Feuer des Topfes mit Klebreiskuchen in der dreißigsten Nacht des Mondjahres erzählen Mütter Geschichten aus alten Zeiten, aus der Subventionszeit, als die Menschen Schlange standen, um jedes Gramm Fleisch für die Füllung zu kaufen. Diese Geschichten sind wie ein unsichtbarer Faden, der Generationen verbindet und Kindern fern der Heimat den Wert von Widerstandsfähigkeit und Dankbarkeit vermittelt.

Als die Nachmittagssonne am 30. Tet ihre Schatten auf den Hof warf, war das Silvesteressen fertig. In der Küche meiner Mutter herrschte noch mehr Betriebsamkeit, und eine seltsam warme Atmosphäre strahlte aus. Als ich meine Mutter in ihrer abgetragenen Schürze und mit ihren ergrauenden Haaren betrachtete, wurde mir plötzlich klar: Die Küche ist nicht nur ein Ort zum Kochen; hier entfacht meine Mutter die Flamme des Glaubens, der Hoffnung und des familiären Zusammenhalts.

An einem Frühlingstag, nach einer langen Reise, sehnen wir uns nichts sehnlicher, als nach Hause zurückzukehren, in der rauchigen Küche unserer Mutter zu sitzen, dem Knistern des Feuers zu lauschen und den intensiven Duft von Tet (dem vietnamesischen Neujahr) in uns zu spüren. Denn dort können wir ganz wir selbst sein und in der Geborgenheit unserer Mutter und unserer Heimat bedingungslose Liebe erfahren.

Thuy An

Quelle: https://baodaklak.vn/van-hoa-xa-hoi/van-hoa/202602/gian-bepngay-xuan-cua-me-6bc31ea/