Reisgeist

Der Artikel und das Werk des japanischen Bildhauers haben mich tief bewegt; sie haben mich dazu angeregt, über die Reiskörner nachzudenken, die mich in meiner Kindheit genährt haben.

Als ich Kind war, hatten meine Mutter und die Ältesten meines Dorfes eine bestimmte Gewohnheit: Wenn einem Kind beim Essen Reis herunterfiel, musste es ihn aufheben und essen, sofern er auf einer sauberen Stelle landete. Fiel er jedoch auf eine schmutzige Stelle, hoben sie ihn mit den Händen oder sauberem Geschirr auf und verfütterten ihn an das Vieh. Verschütteten Reis kehrten sie nie mit einem Besen zusammen. Traf ein Kind versehentlich auf verschütteten Reis, rief meine Mutter: „Oh, mein Kind, welch eine schreckliche Sünde!“ Auch Salz wurde hoch verehrt, fast schon abergläubisch. Auf Salz zu treten, war in meinem Dorf ein absolutes Tabu.

Großflächige Modellreisfelder im Bezirk Hong Dan, Provinz Bac Lieu.

Nicht nur das, am 15. und 30. jedes Mondmonats stellen meine Dorfbewohner stets zwei Teller mit Reis und Salz auf den Altar vor ihren Häusern, um Himmel und Erde zu opfern. Als ich klein war, fragte ich meine Mutter, warum sie nicht kostbarere Dinge opferten, und sie sagte: „Reis und Salz sind kostbare Juwelen; was könnte wertvoller sein, mein Kind?“

In der spirituellen Tradition meines Dorfes gibt es ein Märchen über ein Reiskorn: Einst gab es Reiskörner so groß wie getrocknete Kokosnüsse. Wenn der Reis reif war, rollte er ins Haus des Bauern. Eines Tages, als eine spielsüchtige Frau gerade zum Spieltisch eilen wollte, rollte der Reis vom Feld ins Haus und versperrte den Weg. Verärgert kehrte sie mit ihrem Besen und traf dabei den Reis, sodass die Körner zerbrachen. Von da an wurden die Reiskörner klein, wie sie es heute sind, und wenn sie reif sind, rollen sie nicht mehr ins Haus.

Dieses Märchen, wie Nebel und Rauch, blieb von Generation zu Generation im Leben der Kinder meines Dorfes präsent und erzählte von der Reaktion des Reiskorns und der Einstellung der Bauern zum Reis.

Ein armes Land, ein armes Dorf, eine arme Mutter, die beim Anbau des Reises für unsere Ernährung weit mehr Schweiß und Tränen vergossen haben muss als jene in reicheren Dörfern. Moralisten nennen das Verdienst. Ich hingegen nenne es eine einfache Rechnung. Wer diese Rechnung nicht aufstellen kann, dem fehlt es an Menschlichkeit.

Nachdem ich älter geworden war und das Dorf verlassen hatte, verstand ich dank einiger Lebenserfahrungen endlich die tiefe Verbundenheit meiner Mutter und der Dorfbewohner zum Reisanbau. Das Land in meinem Dorf war lange Zeit ein salz-alkalisches Gebiet, und damals gab es keine wissenschaftlichen oder technologischen Eingriffe. Meine Dorfbewohner bauten Reis nach überlieferter Erfahrung an. Aufgrund des sauren Bodens wuchsen während der Regenzeit Unkräuter wie Seggen, Binsen und Salzwassergräser bis zur Hüfthöhe. Während im Mekong-Delta üblicherweise nach der Regenzeit gepflügt und die Setzlinge umgepflanzt werden, war der Boden in meinem Dorf so stark mit Unkraut bewachsen, dass Pflügen unmöglich war. Stattdessen jäteten sie das Unkraut mit Sicheln. Nach dem Jäten wurde vor dem Umpflanzen erneut gejätet, und zwar nicht nur von Hand, sondern mithilfe von Pfählen, um die jungen Reissetzlinge einzupflanzen. Im Vergleich zum Pflügen und Pflanzen von Hand war das Jäten und Umpflanzen mit Pfählen doppelt so mühsam. Ich erinnere mich an die Augustregen. Meine Mutter musste sich tief in die Felder graben und Reis pflanzen, bis die Lampen rot leuchteten, nur um einen Hektar Setzlinge fertigzustellen. Der Reis in meinem Dorf wuchs sehr schnell, aber der Boden war zu unkrautbewachsen, sauer und salzig. Schon die kleinste Wetteränderung – zum Beispiel eine Dürre, ein frühes Ende des Regens, ein ungewöhnlich starker Nordwind – ließ die Reispflanzen, so groß wie eine Hühnerschüssel, sofort verdorren und absterben. Die Bauern standen da und starrten auf ihre Felder. In ihren Augen glimmte die Hoffnung auf ein Tet-Fest mit Feuerwerkskörpern, neuer Kleidung und einem Topf mit geschmortem Schweinefleisch und Eiern … doch auch diese Hoffnung erlosch mit den Reispflanzen.

In meinem Dorf kam es häufig zu Ernteausfällen, sodass der dünn besiedelte Weiler mit seinen strohgedeckten Häusern verarmt und heruntergekommen blieb. Wenn uns jemand aus dem Weiler zu einer Gedenkfeier einlud, konnten die Dorfbewohner nur eine kleine Flasche Reiswein (etwa 3 Xị) mitbringen. Wer sich zwei Flaschen leisten konnte, durfte laut und ausgelassen bei der Feier sprechen. Als ich jung war und die Gelegenheit hatte, meine Braut in meinen alten Kleidern aus dem Dorf zu geleiten, trug ich eine schwere Schuld mit mir herum und gab oft dem Schicksal die Schuld, in einem so armen Dorf geboren worden zu sein.

Reiskörner sind ein Geschenk des Himmels.

In Jahren mit Missernten zog mein Vater wütend auf ein anderes Land, um dort als Lohnarbeiter beim Dreschen zu arbeiten. Meine Mutter und meine ältere Schwester eilten im Morgengrauen auf die Felder und suchten zwischen Schilf und Salzgras nach den letzten reifen Reiskörnern. Sie harrten in der sengenden Sonne bis zum späten Nachmittag aus und schafften es nur, jeweils eine Handvoll zu sammeln. Diese Körner waren fleckig und matt, nicht leuchtend und prall wie der Reis einer reichen Ernte. Meine Mutter zerstampfte sie im Mörser und siebte sie. Dabei fand sie abgeplatzte und gequetschte Körner, so dünn und kränklich wie die Menschen in meinem Dorf, blass und krank vor Mangelernährung. Doch „selbst Lumpen können helfen“. Diese Körner, vermischt mit Kartoffeln und Maniok, halfen meinen Geschwistern und mir, die magere Zeit bis zur nächsten Ernte zu überstehen. Ich erinnere mich noch genau an den Geschmack dieses Reises; er war weniger fettig und süß, dafür salziger. Vielleicht rührte diese Salzigkeit vom Schweiß und den Tränen meiner Mutter und meiner älteren Schwester her.

Weil der Reisanbau so schwierig und mühsam ist, verehren meine Dorfbewohner den Reis bis zur Ehrfurcht. Es ist, als wäre das Reiskorn heilig, als hätte es eine Seele.

In jeder Epoche und in jeder Region hat sich der Nährwert und der Geldwert von Reiskörnern kaum verändert, der Wert der mit ihrer Produktion verbundenen Arbeit hat sich jedoch deutlich verändert.

Es gibt eine einfache Gleichung, die mit einem Reiskorn und dem Leben zu tun hat, wie Addition, Subtraktion, Multiplikation und Division, aber nicht jeder kann sie lösen. Ein armes Land, ein armes Dorf, eine arme Mutter, die den Reis für unsere Ernährung anbaut, muss weit mehr Schweiß und Tränen vergießen als Menschen in reicheren Dörfern. Ethiker nennen das Verdienst. Ich für meinen Teil nenne es einfach eine Rechnung. Wer diese Rechnung nicht lösen kann, dem fehlt es an Menschlichkeit.

Quellenlink: https://thanhnien.vn/hon-lua-18523042618251842.htm