Der Rauch hängt noch in der Luft und riecht nach Küche.

Geboren und aufgewachsen in einem armen Küstendorf in Zentralvietnam, war meine Kindheit untrennbar verbunden mit weißem Sand, Kasuarinenbäumen und … Küchenrauch. Es war der feine Rauch, der jeden Nachmittag vom Strohdach hinter dem Haus aufstieg. Er brannte nicht in den Augen und raubte mir nicht den Atem, sondern trug den unverwechselbaren Duft von trockenem Laub, verrottendem Stroh und dem salzigen, nach Meer schmeckenden Aroma der Kasuarinenbäume in sich. Dieser Rauch färbte mit der Zeit nicht nur die Haare meiner Mutter und den nackten Rücken meines Vaters, sondern hinterließ auch einen tiefen Eindruck in meinem Herzen. Jetzt, fernab der Heimat und im Überfluss an Mahlzeiten, sehne ich mich immer noch nach diesem vertrauten Duft der Vergangenheit.

Der Holzofen ist eng mit meiner Kindheit verbunden – Foto: TRAN TUYEN

Vor etwa dreißig Jahren war das Leben in meinem Küstendorf von Entbehrungen und Mangel geprägt. Essen und Kleidung bereiteten meinen Großeltern und Eltern noch immer große Sorgen. Doch in meinem Haus herrschte stets... Rauch. Er durchdrang die kleine Küche, setzte sich in den Kleidern meiner Mutter fest, verweilte in den Haaren meines Vaters und stieg von den Feuern auf, die mit brennenden Kiefernzweigen entzündet wurden.

An kalten Tagen gingen meine Geschwister und ich zum Rand des Kasuarinenwaldes, um Laub zu rechen und trockene Kasuarinenzweige und -samen für Mama als Anzündholz zu sammeln. Meine Kindheit war geprägt von solchen namenlosen Aufgaben: Papa beim Holzhacken helfen, mit der Machete lange Stämme spalten, sie in der Sonne trocknen und dann ordentlich hinter der Küche stapeln. Manchmal verbrachte ich den ganzen Nachmittag gebückt damit, Mama zu helfen, sandbedeckte, trockene Kasuarinenzweige zu sammeln und sie dann zum Anzündholz fürs Abendessen zu bündeln.

Unser Abendessen zu Hause war einfach, aber voller ländlicher Aromen. Gegrillter Hering, der vor Fett brutzelte, erfüllte die ganze Nachbarschaft mit seinem Duft. Dazu gab es eine Suppe aus Wildkräutern, gekochten Süßkartoffelblättern und der fermentierten Fischsauce, die meine Mutter selbst zubereitete. Manchmal gaben wir Süßkartoffeln oder Maniokscheiben zum weißen Reis, der dadurch weich und duftend wurde, da er in einem Tontopf über einem Holzofen gekocht wurde. Jedes Gericht war von einem sanften Raucharoma durchdrungen, als ob die Heimat selbst in jede Faser des Fisches, jedes Reiskorn, jeden Gemüsezweig eingeflossen wäre. Dieser Rauch garte nicht nur das Essen, sondern schien auch das Herz meiner Mutter zu berühren und verwandelte das einfache Essen in meiner Erinnerung in einen kulinarischen Genuss.

Jedes Mal, wenn das Holzfeuer aufloderte und Rauch aufstieg, ließ mich meine Mutter daneben stehen, um meine Hände zu wärmen, und flüsterte mir zu, als wolle sie mich daran erinnern: „Der Rauch des Holzfeuers vertreibt die Feuchtigkeit und wärmt den Körper. Er ist nicht schädlich, sondern hilft, positive Energie zu bewahren. Die Menschen, die vom Rauch und Feuer unserer Heimat leben, sind mit der Essenz der Erde vertraut, was sie gesünder und weniger anfällig für Krankheiten macht.“ Diese scheinbar einfachen Dinge, verstand ich erst später, waren tatsächlich Volksweisheit. In meinem Dorf legten sich die Frauen nach der schmerzhaften Geburt auf aus Kiefernholz verbrannte Holzkohle, um schnell wieder zu Kräften zu kommen.

In der Traditionellen Chinesischen Medizin (TCM) gilt Yang als Lebenskraft, die den Körper warm hält und die inneren Organe reguliert. Yin hingegen – die Kälte – ist die Ursache von Krankheiten, insbesondere bei älteren Menschen, Frauen und Kindern. Ein Feuer aus trockenem Holz, Laub und Rinde erzeugt einen natürlichen Wärmefluss, der die Kälte aus dem Wohnraum vertreibt und die Funktion der inneren Organe unterstützt. Daher waren die Menschen früher, selbst in Häusern mit Strohdach, gesünder, weil sie naturnah lebten, sich einfach ernährten und vor allem immer eine Feuerstelle hatten. Die Feuerstelle diente nicht nur zum Kochen, sondern war auch das Zentrum der Lebensenergie des Hauses. Eine Familie mit Feuerstelle bedeutet Leben und Zusammenhalt. Die Alten lehrten: „Eine kalte Feuerstelle macht ein kaltes Haus; eine warme Feuerstelle bringt Frieden.“ Dieses Sprichwort ist absolut wahr.

Dann wurde ich erwachsen, bestand mein Universitätsstudium und verließ meine Heimatstadt. In den Jahren in der Stadt, mit Fertigprodukten und klimatisierten Räumen, gab es Tage, an denen ich mich unerklärlicherweise müde fühlte. Ich vermisste den Rauch aus der Küche! Nicht, weil es mir an leckerem Essen mangelte, sondern weil ich die Wärme der Kindheitserinnerungen vermisste. Jedes Mal, wenn ich nach Hause kam, blickte ich auf den alten Küchenherd. Der Rauchgeruch war noch immer derselbe, unverändert. Nur ich hatte mich verändert – größer, verständnisvoller und … dankbarer für meine Eltern. Ich legte Holz nach, ließ den Rauch aufsteigen, der zwar ein wenig in den Augen brannte, aber so wohltuend für mein Herz war.

In der Stadt besinnen sich die Menschen wieder auf traditionelle Holzöfen – ein Lebensstil, der als „Retreat“ oder „ökologisches Leben“ bekannt ist. Für mich ist das aber keine Modeerscheinung. Es ist eine Erinnerung. Ein Teil meiner Kindheit. Dort wurde ich zu dem Menschen geformt, der ich heute bin. Jetzt, mit über dreißig, in dem Alter, das Konfuzius als „mit dreißig Jahren etabliert man sich“ bezeichnete, bin ich nicht mehr der Junge, der Laub harkte, Holz hackte und Kiefernsamen sammelte, und ich friere auch nicht mehr am Winterfeuer. Doch der Geruch des Küchenrauchs von damals ist mir geblieben. Es ist der Geruch meiner Mutter, des Landlebens, einer Zeit voller Entbehrungen, aber auch voller Liebe in meiner Kindheit.

Und jedes Mal, wenn ich abends den bläulichen Rauch über die Dächer ziehen sehe, sehe ich die kleine Küche von einst vor mir. Rauch ist nicht nur die Hitze eines Feuers. Rauch ist Erinnerung. Er ist ein Zeugnis einer Zeit, eines Lebens, einer Heimat.

Tran Tuyen

Quelle: https://baoquangtri.vn/khoi-vuong-mui-bep-193350.htm