Mutter und der Fluss meiner Heimat

(Zeitung Quang Ngai ) – Nach vielen Reisen, die uns immer wieder zurück nach Hause führen, sehnen sich die Menschen nach Trost und Geborgenheit in ihrer Heimat. Manchmal genügen schon wenige schöne Erinnerungen, um Sorgen und Ängste zu lindern. Auch ich habe mich in dieser Hinsicht auf mein Dorf verlassen, wann immer mein Herz vor Sehnsucht schmerzte und ich noch keine Gelegenheit zur Rückkehr hatte…

Meine Sehnsucht nach Zuhause beginnt mit der Sehnsucht nach meiner Mutter. Immer wenn ich sie vermisse, denke ich an den Fluss in meiner Heimatstadt. Ein Fluss, der unermüdlich, still und gütig fließt, ob klar oder trüb, voll oder leer, stets treu, genau wie meine Mutter, die ihr Leben lang bescheiden war und doch eine tiefe und grenzenlose Liebe in sich trug.

(Abbildung zur Veranschaulichung)

Der Schwemmboden reift stetig, fruchtbart die Felder und lässt üppig grüne Reisfelder entstehen. Der gewundene Fluss umfließt einen Landstreifen um das Dorf. Mein Volk ist für seinen Lebensunterhalt auf den Fluss angewiesen und führt die Tradition harter Arbeit und Entbehrungen fort, ein Leben im Einklang mit den Wellen. Saison für Saison sind Fische und Garnelen ein unvergänglicher Segen des Flusses, ein Geschenk der Dankbarkeit, ob sein Wasser nun voll oder leer ist.

Oh Fluss, wie sehr vermisse ich die Tage meiner Kindheit, als ich die Nachmittage mit meinen Freunden schwimmend und tauchend verbrachte. Wir, die schmächtigen, dunkelhäutigen Kinder, verbrachten die Sommer damit, fleißig nach Muscheln und Miesmuscheln zu suchen und unsere Angeln und Netze am Flussufer auszuwerfen. In der Trockenzeit wateten wir durch den Schlamm, um Krebse und Fische zu fangen. Der Fluss hat mir so viel gegeben, sowohl seine saisonale Fülle als auch die unzähligen, unvergesslichen Erinnerungen an meine Kindheit.

Jedes Mal, wenn die Abenddämmerung hereinbrach, wehte der Südwind auf und tauchte den stillen Fluss meiner Heimatstadt in ein rötliches Licht. Dann wanderte ich am Ufer entlang, blickte zur Bambusbrücke und suchte nach der gebrechlichen Gestalt meiner Mutter, die mit ihrer Tragestange nach Hause humpelte. In meiner unschuldigen Erinnerung brach meine Mutter frühmorgens auf, um zur Insel am anderen Flussufer zu gelangen und dort ihre Körbe zum Fischverkauf aufzustellen, meist gegrillten Hering und Sardinen. Ich weiß nicht, wie viel sie verdiente, aber sie kam meist erst spät abends zurück und tauschte manchmal sogar Fisch gegen Kartoffeln oder Bohnen.

Wie tief ist die Zuneigung des Flusses, wie tiefgründig sein mütterlicher Schutz. Das Wasser meines Heimatflusses nährte meine Seele von Kindheit an, jeder Tropfen Schlamm sammelte sich sorgsam in den Höhen und Tiefen des Lebens an und formte meinen starken und aufrechten Charakter. Wie meine Mutter, eine Frau weniger Worte, die unzählige Härten ertrug und geduldig und demütig alle Intrigen und jeden Neid erduldete. Meine Mutter gab mir kein Geld; ihr Erbe war Menschlichkeit. Von ihr lernte ich Toleranz und Dankbarkeit und trug mein Herz stets mit der Sehnsucht nach meinen Wurzeln und meiner Heimat; mit der Sehnsucht nach einem Bambushain, einem Flussufer, einem einsamen Boot an einem verlassenen Anleger…

Nachdem wir die Härten und Kämpfe des Stadtlebens ertragen haben, sehnen wir uns danach, zum Fluss zurückzukehren, ins Dorf, um all den Kummer und Schmutz abzuwaschen, um in unserer Heimat zu sitzen, in Gedanken versunken, und uns an unsere Mutter zu erinnern wie ein Kind von einst...

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