Mutter und der Fluss

( Quang Ngai Zeitung) – Nach jeder Wanderschaft suchen die Menschen Schutz und Geborgenheit in ihrer Heimat. Vielleicht genügen schon ein paar Zeilen schöner Erinnerungen, um alle Sorgen und Nöte zu lindern. Ich habe mich immer wieder auf meine Heimat verlassen, wenn mein Herz einsam und sehnsüchtig war, aber keine Zeit hatte, zurückzukehren …

Meine Nostalgie für meine Heimat beginnt mit der Sehnsucht nach meiner Mutter. Wenn ich meine Mutter vermisse, denke ich oft an den Fluss meiner Heimatstadt. Ein Fluss, der unermüdlich, ruhig und sanft fließt, ob klar oder trüb, voll oder leer, er ist immer treu, wie meine Mutter, die ein einfaches Leben führt, aber eine tiefe, grenzenlose Liebe in sich trägt.

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Die Schwemmschichten werden sorgfältig abgelagert und kultiviert, um die Felder mit Maulbeer- und Reisfeldern üppig und grün zu gestalten. Der Fluss schlängelt sich und umschließt einen Streifen Dorfland. Die Menschen meiner Heimatstadt sind für ihren Lebensunterhalt auf den Fluss angewiesen und führen das Leben derer fort, die Not ertragen und sich von den Wellen treiben lassen mussten. Saison für Saison sind Fische und Garnelen die ewigen Geschenke, die der Fluss uns schenkt, und obwohl er mal leer, mal voll ist, ist er immer voller Dankbarkeit.

Oh Fluss, ich vermisse meine Kindheit so sehr, jeden Nachmittag, den ich mit meinen Freunden beim Tauchen verbrachte. Diese dünnen, dunkelhaarigen Kinder verbrachten den ganzen Sommer damit, Muscheln zu graben, Venusmuscheln zu fangen, zu angeln und am Ende des Strandes und am Anfang der Stromschnellen Netze auszuwerfen. In der Trockenzeit wateten sie durch den Schlamm, um Krabben und Fische zu fangen. Der Fluss hat mir so viel gegeben, all die Produkte der vier Jahreszeiten, zusammen mit unzähligen Kindheitserinnerungen, die nie aus meinem Gedächtnis verschwinden.

Jedes Mal, wenn die Nachmittagssonne untergeht und der Südwind aufkommt, wirft der Sonnenuntergang seinen tiefroten Schatten auf den Fluss meiner Heimatstadt. Jedes Mal, wenn ich am Deich entlangwandere und zur Bambusbrücke blicke, sehe ich die Gestalt meiner Mutter, die mit ihrer Schulterstange zurückhumpelt. In meiner Kindheitserinnerung fuhr meine Mutter oft schon frühmorgens mit einem Boot zur Insel auf der anderen Flussseite und verkaufte Fisch in Körben, hauptsächlich gegrillten Hering und Sardinen. Ich weiß nicht, wie viel Gewinn sie damit macht, aber sie kommt meist spät abends zurück und tauscht manchmal Fisch gegen Kartoffeln, Bohnen …

Wie leidenschaftlich und voller Liebe der Fluss ist, wie beschützend die Mutter. Das Wasser des Heimatflusses nährt unsere Seelen seit unserer Kindheit, jeder Tropfen des Schwemmlandes wird sorgfältig durch die Wechselfälle des Lebens bewahrt, um uns groß und breit zu machen. Wie meine Mutter, die sparsam mit Worten ist, viele Härten erträgt und geduldig und demütig ist angesichts vieler Geschäfte und Grolls. Meine Mutter gibt mir kein Geld, aber das Erbe, das sie mir hinterlässt, ist ein Erbe des Menschseins. Ich lerne von meiner Mutter Toleranz und Dankbarkeit, sodass mein Herz immer schwer sein wird von der Sehnsucht nach meinen Wurzeln und meiner Heimat; zu wissen, wie man sich nach einem Bambushain, einem Ufer, einer Fähre, die an einem verlassenen Dock vor Anker liegt und auf jemanden wartet, sehnt …

Nach jedem langen Kilometer des Umherirrens im Trubel der Stadt möchte ich zum Fluss zurückkehren, ins Dorf, um all die Traurigkeit und den Staub abzuwaschen, mitten in meiner Heimatstadt zu sitzen und geistesabwesend meine Mutter zu vermissen, wie ein Kind in der Vergangenheit …

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