Pflugsaison

In meiner Heimatstadt herrscht gerade Reisanbausaison. Die weiten Felder glitzern im Wasser. Ich weiß nicht, wann es angefangen hat, aber ich liebe es mittlerweile, in der klaren, beißenden Kälte friedlich durch die endlosen Felder zu wandern und den Duft des frischen Wassers einzuatmen – an diesen windigen, sonnenlosen Tagen.

Illustratives Bild.

Als Kind sah ich mein Dorf umgeben von weiten, offenen Feldern, so weit das Auge reichte. Die quadratischen Parzellen waren durch üppig grüne Dämme voneinander getrennt. Wenn ich an die Felder denke, erinnere ich mich oft an meinen Großvater – einen echten Bauern, der sein Land liebte wie sein eigenes Fleisch und Blut. Selbst an bitterkalten Wintertagen, wenn der Wind aus allen Richtungen blies, pflügte er fleißig und entschlossen den trockenen, harten Boden, wendete jeden Erdklumpen und bereitete das Land dann still und sorgfältig für die nächste Ernte vor. Er sagte oft: „Ein Klumpen trockener Erde ist so viel wert wie ein Korb Dünger“, was bedeutete, dass die Felder nach Jahren harter Arbeit endlich ruhen konnten, wenn der Boden vorbereitet war. Das Erste, was ein Bauer tun muss, ist, das Land zu respektieren. Wenn man ihm nahesteht und aufrichtig mit ihm umgeht, wird es einen mit einer reichen Ernte belohnen.

Später, als Maschinen die manuelle Bodenbearbeitung ablösten, sah man niemanden mehr, der den Boden sorgfältig trocknete. Das Pflügen und Wenden des Landes blieb jedoch für die Bauern weiterhin oberste Priorität, um Erntereste und Krankheitserreger von den Feldern zu entfernen und den Boden locker und luftig zu machen. Zur Vorbereitung des Pflügens entfernten einige unaufgefordert das Unkraut von den Böschungen, während andere die Ecken mit der Hacke bearbeiteten und so die restlichen Bereiche des Feldes umgruben, die die Maschinen nicht erreichen konnten. Während der Pflugsaison waren die Pumpstationen in Betrieb und füllten die Gräben und Kanäle bis zum Rand. Das neu geleitete Wasser sickerte in die Felder, drang in jede Ritze und Spalte ein, und bald war das gesamte Feld überflutet. Das Wasser schien etwas zu bewegen und schlummerndes Leben zu erwecken. Wo immer das Wasser hinfloss, nahm der Boden es vollständig auf.

Meine Familie besaß ein Reisfeld auf einer Anhöhe, wo das Wasser nicht von selbst abgeleitet werden konnte. Jeden Nachmittag ging ich mit meinen Eltern dorthin, um mit einem Seilzug-Eimer Wasser zu schöpfen. Meine Eltern hielten jeweils zwei Seile, schöpften Wasser und schütteten es auf das Feld. Jeder Eimer schöpfte rhythmisch und gleichmäßig. Das Wasserschöpfen schien einfach, war aber in Wirklichkeit ziemlich schwierig. Wenn man vom Feldrand aus schöpfte, musste man mit einem Fuß vor dem anderen stehen. Man bückte sich, um das Seil herunterzulassen, füllte den Eimer mit Wasser und zog ihn dann wieder hoch, indem man sich leicht zurücklehnte, damit die Öffnung des Eimers nicht den Feldrand berührte. Obwohl meine Eltern es mir gezeigt und ich ihnen dabei zugesehen hatte, war ich mit dem Seil immer noch ungeschickt und unbeholfen. Manchmal wollte ich mit dem Eimer vorstürmen, manchmal verlor ich den Rhythmus, und der Eimer füllte sich nicht.

Während der Pflanzzeit waren wir Kinder voller Vorfreude, die durchnässten Reisfelder zu erkunden. Noch gestern waren sie trocken und rissig, schienen leblos, doch heute kam das Wasser und brachte eine reiche Welt mit sich, die uns zum Erkunden einlud. Wir tauchten unsere Füße in die noch harte Erde, um das langsam eindringende kalte Wasser abzuwaschen. Oft bastelten wir aus Blättern und Bananenblütenstängeln Boote, ließen sie den Fluss hinuntertreiben und wetteiferten darum, wessen Boot am schnellsten schwamm. Das neue Wasser brachte so viel Freude und erweckte die Felder zum Leben. Für die Erwachsenen markierte die Ankunft des Wassers den Beginn einer neuen Pflanzsaison. Den ganzen Tag dröhnten die Pflugmaschinen. Die Reissetzlinge trieben grüne Triebe und bereiteten sich darauf vor, wieder in die Felder zurückzukehren und sich mit ihnen zu vereinen. Die leichte Kühle lag noch in unseren Stimmen, doch unsere Herzen waren bereits voller Freude und Hoffnung auf eine reiche Ernte.

Wir wuchsen auf, genährt vom Duft des Reises unserer Heimat. Obwohl wir fern der Heimat sind, vergessen wir nie den Geruch von Erde und Schlamm auf den Feldern, den süßen Duft von Stroh, sodass wir manchmal das Lied „Mutter auf dem Feld Essen bringen“ summen, unsere Herzen sehnten sich nach diesen vergangenen Erinnerungen.

Thuy Linh

Quelle: https://baohungyen.vn/mua-do-ai-3191331.html