Kleine Lampe am Fenster

Wir hatten uns mental auf ein paar Monate vorbereitet. Ich lächelte und machte Mut: Die Küstenstadt ist wunderschön und nicht weit weg. Dann haben du und das Baby öfter die Möglichkeit, im Meer zu schwimmen. Obwohl ich das sagte, fühlte ich mich innerlich immer noch unruhig und ängstlich, obwohl ich nicht benennen oder begreifen konnte, was es war.

Am Montagmorgen um 2 Uhr begann mein Mann mit dem Packen. Obwohl er sich bemühte, mich und mein Baby nicht zu wecken, konnte ich die ganze Nacht nicht schlafen. Als ich seine Schritte hörte, wachte ich ebenfalls auf. In Pleiku war Regenzeit, es wurde langsam kälter …

Er ging in die Küstenstadt und begann einen neuen Lebensrhythmus. Quy Nhon – ein Ort mit blauem Meer und goldenem Sonnenschein, ein Ort, der oft als „Stadt der Poesie“ bezeichnet wird. Wir waren einige Male in Quy Nhon gewesen, auf Familienausflügen, spazierten am Eo Gio entlang und fühlten uns unbeschwert. Aber wenn ich jetzt an diesen Ort denke, spüre ich eine Distanz, die nicht nur geografischer Natur ist. Denn die größte Distanz ist manchmal nicht die zwischen den Bergen und dem Meer, sondern Gewohnheit und Nostalgie. Ich gehe immer noch regelmäßig wie früher auf den Markt und koche, sage meinen Kindern immer noch, dass sie fleißig lernen sollen, warte immer noch jeden Abend auf Videoanrufe . An manchen Tagen macht er Überstunden bis spät in die Mittagsstunden und hat noch keine Zeit zum Essen gehabt, an anderen Tagen ist er damit beschäftigt, Gäste zu bewirten. Ich schicke nur eine kurze Nachricht: Denk daran, auf deine Gesundheit zu achten, und komm am Wochenende zu mir und den Kindern zurück.

Das habe ich ihm gesagt, aber ich weiß nicht, ob ich es für ihn sage oder ob ich mich damit selbst trösten will.

Jeden Morgen, nachdem ich mein Kind zur Schule gebracht habe, gehe ich zum Café an der Ecke, wo der alte Apfelbaum auf der anderen Straßenseite Schatten spendet. Früher saßen mein Mann und ich dort, tranken Wasser und beobachteten das geschäftige Treiben der Menschen. Jetzt sitze ich allein da, blicke in die Ferne und stelle mir das windige Quy Nhon und ihn vor. Hunderte von Fragen schwirren mir durch den Kopf … Das Leben ohne meinen Mann vergeht mit kleinen, aber beständigen Lücken. Gewohnheiten, die normal erscheinen, werden plötzlich zu unerträglichen Erinnerungen. Das ganze Haus erscheint mir jede Nacht größer und kälter. Ich weiß, mein Mann und ich sind nicht allein. Viele Familien leben in der gleichen Situation wie ich: „Frau hier, Mann dort“. Auch meine Schwester musste mit ihrer kleinen Tochter die Schule wechseln, weg von ihrem Mann und ihrem ältesten Sohn, um in der Küstenstadt zu arbeiten …

Die Leute nennen es oft eine Mission, eine Anpassung der Maschine, eine Veränderung. Ich verstehe das. Und ich unterstütze es. Und dann mache ich mir Mut, dass alles gut wird, ich werde mich allmählich anpassen. Aber ich weiß auch, dass es lange dauern wird, bis ich mich an die Einsamkeit gewöhnt habe, besonders in der Jahreszeit mit den windigen Nachmittagen.

In Pleiku hat es in letzter Zeit mehr geregnet. Die Kamelie vor dem Tor hat lila und weiße Blüten hervorgebracht und dann angefangen, ihre Blätter abzuwerfen. Ich saß da und machte Tee und erinnerte mich daran, wie er jeden Morgen mein Kind weckte, damit es zur Schule ging, und daran, wie er mich jedes Wochenende den Phu-Dong-Hang hinunterfuhr. Jetzt gehe ich allein, und der Hang scheint länger geworden zu sein.

Ich zähle nicht die Tage, die du noch übrig warst, ich zähle nur jedes Mal, wenn du gesagt hast: „Ich beende die Besprechung morgen früh, ich komme wahrscheinlich bald wieder.“ Mein Kind und ich sind immer noch hier – in dem kleinen Haus am Ende der Gasse, wo die Nachmittagsbrise den Duft des Meeres, vermischt mit einem Hauch von Nostalgie, herüberzutragen scheint. Ich bin immer noch hier, wie eine kleine Lampe am Fenster, und warte still auf den Morgen.

Quelle: https://baogialai.com.vn/ngon-den-nho-ben-khung-cua-post560947.html