Temporada de arado

Mi ciudad natal está en plena temporada de siembra de arroz. Los extensos campos relucen con el agua. No sé cuándo empezó, pero he llegado a disfrutar caminando tranquilamente, entre el frío penetrante y penetrante, respirando el aroma del agua fresca en los campos infinitos durante estos días ventosos y sin sol.

Imagen ilustrativa.

De niño, veía mi pueblo rodeado de vastos campos abiertos que se extendían hasta donde alcanzaba la vista. Las parcelas cuadradas estaban separadas por frondosos terraplenes verdes. Siempre que pienso en esos campos, recuerdo la imagen de mi abuelo, un verdadero agricultor que amaba su tierra como a su propia sangre. Incluso en los fríos días de invierno, con vientos que soplaban desde todas direcciones, araba con diligencia y determinación la tierra seca y dura, volteando cada terrón, para luego prepararla con calma y esmero para la cosecha de la siguiente temporada. Solía ​​decir: «Un terrón de tierra seca vale más que una cesta de fertilizante», queriendo decir que, una vez preparada la tierra, los campos pueden descansar tras temporadas de duro trabajo. Lo primero que debe hacer un agricultor es respetar la tierra. Si la tratas con cariño y sinceridad, te recompensará con una cosecha abundante.

Más tarde, cuando la maquinaria sustituyó al arado manual, ya nadie se dedicaba diligentemente a secar la tierra, pero arar y voltear los campos seguía siendo una prioridad para los agricultores, con el fin de eliminar los restos y los gérmenes causantes de enfermedades, dejando así la tierra suelta y aireada. Como preparación para la labranza, sin que nadie se lo pidiera, algunos limpiaban las malas hierbas de los terraplenes, mientras que otros araban las esquinas, volteando las zonas restantes del campo a las que la maquinaria no podía llegar. Durante la temporada de arado, las estaciones de bombeo funcionaban, llenando las zanjas y los canales hasta el borde. El agua recién canalizada se filtraba en los campos, penetrando en cada rincón, y pronto todo el campo quedaba sumergido. El agua parecía agitarse, despertando la vida latente. Dondequiera que llegaba el agua, la tierra la absorbía por completo.

Mi familia tenía un arrozal en una zona elevada, donde el agua no podía canalizarse hacia el campo por sí sola. Todas las tardes, iba al campo con mis padres a achicar agua usando un cubo accionado por una cuerda. Cada uno de mis padres sostenía dos cuerdas, recogiendo agua y vertiéndola en el campo, con cada cubo recogiendo agua rítmicamente y con constancia. Achicar agua parecía sencillo, pero en realidad era bastante difícil. Al achicar agua desde el borde del campo, la persona que lo hacía tenía que pararse con un pie delante del otro. Al agacharse para bajar la cuerda, el cubo se llenaba de agua, y al subirlo, tenía que inclinarse ligeramente hacia atrás para que la abertura del cubo no chocara con el borde del campo. Aunque mis padres me habían enseñado y yo los había observado hacerlo, seguía siendo torpe y desgarbado al sostener la cuerda. A veces quería avanzar rápidamente con el cubo, otras veces perdía el ritmo y el cubo no se llenaba de agua.

Durante la temporada de siembra, los niños estábamos emocionados por explorar los arrozales anegados. Ayer mismo, los campos estaban secos y agrietados, aparentemente sin vida, pero hoy, el agua había llegado, trayendo consigo un mundo rico que nos invitaba a explorar, a hundir los pies en la tierra aún dura para mojarnos con el agua fría que avanzaba poco a poco. A menudo usábamos hojas y tallos de flores de plátano para hacer barquitos, que dejábamos flotar río abajo, compitiendo para ver cuál flotaba más rápido... El agua nueva traía tanta alegría, llenando los campos de vida. Para los adultos, la llegada del agua marcaba el comienzo de una nueva temporada de siembra. El sonido de las máquinas de labranza retumbaba todo el día. Los brotes de arroz estaban brotando verdes, preparándose para regresar y fundirse con los campos. El suave frío aún se percibía en nuestras voces, pero nuestros corazones ya estaban llenos de alegría y esperanza por una cosecha abundante.

Crecimos alimentados por el fragante arroz de nuestra tierra natal. Aunque lejos de casa, nunca olvidamos el olor a barro y tierra de los campos, el dulce aroma de la paja, por lo que a veces tarareamos la canción "Llevando comida a mamá que trabaja en el campo", con el corazón añorando esos recuerdos del pasado.

Thuy Linh

Fuente: https://baohungyen.vn/mua-do-ai-3191331.html