Den utenlandske siden er lykke

Helt siden jeg var barn har jeg bodd i besteforeldrenes kjærlige armer. Besteforeldrenes hus lå omtrent fem kilometer unna mitt. Faren min jobbet langt unna og kom bare hjem én gang i året. Moren min underviste på skolen, tok seg av mine yngre søsken og gjorde husarbeid, så da jeg var barn lot moren min meg ofte bo hos besteforeldrene mine.

Jeg var det eldste barnebarnet, besteforeldrene mine var fortsatt unge, så naboene spøkte ofte med at besteforeldrene mine oppdro en baby. Hjemme hos besteforeldrene mine på morssiden kjørte jeg i en oksekjerre og dro besteforeldrene mine overalt: plukket peanøtter på Chua-åkeren, høstet ris i dalen ... Jeg husker fortsatt at min tilstedeværelse gjorde besteforeldrene mine glade hele dagen, fordi jeg ofte snakket, lo og stilte spørsmål om alt under solen, og de ble aldri ferdige med å svare.

Mine morforeldre og besteforeldre hadde leirvegger, enten de var store eller små. Det var ikke strøm på den tiden, og oljelampene blinket hver natt, men jeg vil aldri glemme de enkle måltidene med besteforeldrene mine. På varme sommerkvelder pleide bestemor å ta brettet med ut på hagen for å spise, mens hun nøt den kjølige ettermiddagsbrisen. Jeg husker den grønne bananretten bestemoren min lagde med knuste peanøtter, tilsatte noen urter plukket fra hagen og dyppet den i en rik, sur saus. Likevel vil det måltidet alltid være i minnet mitt.

Hver natt blafret ildfluer over hele hagen, glitrende som i et eventyr. Bestefaren min fanget noen få og puttet dem i en glasskrukke som jeg kunne leke med. Da han så barnebarnet sitt nyte lyset fra ildfluene, følte han seg merkelig lykkelig. På månelyse sommerkvelder, når arekablomster falt på bananbladene, fulgte jeg bestemoren min ut for å sitte på verandaen for å nyte den kjølige brisen. Jeg lå med hodet på bestemors kne, nøt vinden fra palmebladviften som stadig viftet, og lyttet til bestemoren min fortelle gamle historier, og sovnet uten å innse det. En dag lå jeg ved siden av bestefaren min og lyttet til ham som leste fortellingen om Kieu. Selv om jeg fortsatt var ung og ikke forsto noe, gjorde bare det å høre rytmen i versene meg veldig glad, og jeg lyttet oppmerksomt. Senere, da jeg ble eldre, lærte jeg at han var lærer, så han kunne så mye poesi.

Den følelsen av fred som jeg fortsatt ikke kan finne igjen, er nettene i det lille huset, svakt opplyst, lyden av hans batteridrevne radio som spilte folkesanger. På lørdager var det programmet «Årvåkenhet», og han ventet alltid med å høre på programmet «Radio Stage». Jeg husker fortsatt at han satt ved bordet og drakk en bolle med grønn te, tok et drag med tobakk og så halvlukket øynene og sa: «Prøv å studere godt, i morgen skal du gjøre jobber som damene og herrene på radiostasjonen». Så snart han var ferdig med å snakke, var lyden av gitaren i ørene mine, men sjelen min spredte vingene sine og fulgte fjerne drømmer slik han ønsket.

Noen ganger, når jeg var sammen med ham, strøk han meg over håret og sa: «Når du går i 7. klasse, kan du sykle til besteforeldrene dine alene, uten å spørre moren din om å kjøre deg!» Og så raskt gikk jeg i 7. klasse, og for første gang lot moren min meg sykle for å besøke besteforeldrene mine. Men det var også den gangen familien min oppdaget at han var alvorlig syk. Jeg husker at i sine siste dager ga han fortsatt ikke opp hobbyen sin med å høre på radio, og han leste fortsatt poesi for meg hver kveld.

Nå, nesten tjue år etter at han døde, har jeg fortsatt bestemoren min som er over sytti år gammel. Selv om hun er gammel, er tankene hennes fortsatt skarpe, spesielt historiene om ham, hun forteller fortsatt klart med så mange følelser som om de fortsatt var ferske.

Jeg vokste opp, dro langt bort, og hver gang jeg kom hjem på besøk, ble jeg hos bestemoren min: kokte ris, hentet vann, plukket grønnsaker til henne, slik at jeg kunne være sammen med henne igjen, varm og fredelig. Jeg kalte det livets lykke.

Vy Phong

Kilde: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202510/ben-ngoai-la-hanh-phuc-ded0f5c/