Forkastninger fra skogsskråningen
Veien som førte opp til fjellene vest for byen en morgen midt i april var badet i mykt sollys, nok til å tydelig se åssidene forandre seg dag for dag. De en gang tette, dypgrønne gammelskogene hadde gitt plass til rader av rette, regelmessige akasietrær, som om de var markert med linjer. Vinden som blåste ned fra fjellsidene bar en svak lukt av trerøyk, men den var ikke lenger så tykk eller sterk som i minnene til mange av de eldre menneskene her.
Jeg ankom en liten landsby som lå i fjellsiden av A Vuong kommune klokken 12. På verandaen satt landsbyens eldste, Alăng Chrôt (Arec-landsbyen), ved ovnen. Hans gamle hender, om enn skrøpelige, var fortsatt kvikke mens han snudde hver eneste dampende tube med klebrig ris. Lyset fra peisen lyste opp hans dypt rynkete ansikt og fremhevet hans varme, men tankefulle øyne.
«Ildstedet er hjemmets sjel. Når barna og barnebarna kommer tilbake fra markene, samles alle rundt det. Maten er ikke bare for å mette sulten, men også for å minnes skogen og landet», sa gamle Chrot sakte, stemmen hans blandet seg med knitringen fra bålet.
Denne tilsynelatende enkle påstanden åpner opp en hel verden som en gang eksisterte her. Et sted hvor hvert måltid var et resultat av en syklus tett sammenvevd med naturen.
I minnene til gamle Chrot og hans generasjon var levebrødet til Co Tu-folket i fortiden nært knyttet til et liv i absolutt selvforsyning. Hver familie hadde sin egen åker. De dyrket høylandsris, mais, kassava osv. De stolte på Moder Natur for å samle bambusskudd, jakte på dyr og fange fisk i bekkene. Hvert måltid var et resultat av en syklus som var nært knyttet til den biologiske rytmen i den gamle skogen. Virvelvinden av «moderne livsstil» og « markedsøkonomi » har imidlertid forandret alt.
«Nå minker svedjebruket. Folk planter akasietrær, trær for å selge til handelsmenn. Dette går raskere, og de får penger umiddelbart. Men på grunn av det endres kostholdet deres i henhold til budsjettet», gamle Chrot så ut på åssiden foran seg, hvor bare rader med rette akasietrær var igjen, og sukket.
Prisen for den «øyeblikkelige rikdommen» som gamle Chrot nevnte, er den gradvise forsvinningen av ingrediensene som en gang definerte høylandets kulinariske identitet. Færre mennesker har tålmodigheten til å begi seg dypt inn i skogen for å sanke bambusskudd, plukke ville grønnsaker eller vasse gjennom bekker for å finne fisk å grille i bambusrør. Når man ikke lenger er helt avhengig av skogen og markene, forsvinner ingrediensene som en gang dannet sjelen til det lokale kjøkkenet gradvis.
Nå blir lastebiler fra lavlandet som frakter hvit ris, hurtignudler, hermetikk, frossent kjøtt osv. stadig vanligere, og oversvømmer selv de mest avsidesliggende landsbybutikkene. Markedets bekvemmelighet har infiltrert alle kjøkken.
Mens Alang Thi Ty vasket en bunt kål hun kjøpte på markedet, mimret hun vemodig: «Før, hvis du ville lage en bolle med suppe, trengte du bare å gå til hagen eller skogkanten. Nå, hvis du vil spise noe, må du gå til en restaurant. Det er raskt å kjøpe det, men det har ikke lenger den jordaktige, skogduftende lukten som før.»
«Smaken» hun refererte til var ikke bare smaken av maten, men også smaken av en livsstil, der folk er tett knyttet til sitt omkringliggende naturlige miljø.
Skogreduksjon, kombinert med endringer i arealbruk, har ført til knapphet på mange tradisjonelle ingredienser. Blader og røtter som en gang ga retter deres særegne smak, forsvinner gradvis fra hverdagsmåltidene. Forsvinningen av ingredienser fører til at retter forsvinner. Og når en rett ikke lenger er til stede i dagliglivet, forsvinner minnet om den gradvis.
Symbolet er fortsatt der, men betydningen har endret seg.
Om kvelden er husene på påler nå sterkt opplyst med elektrisk lys, og den tradisjonelle peisen virker som et kaldt, mørkt hjørne. En gruppe unge mennesker samles for å se TikTok- og YouTube-videoer om trendy hurtigmat i byen, noe de synes er fascinerende. Men når de blir spurt om sin etniske gruppes tradisjonelle retter, rister mange på hodet. «Jeg har spist dem, men jeg vet ikke hvordan jeg skal lage dem. Disse rettene er vanskelige og tidkrevende», sa en ung jente uskyldig.
Til tross for mange endringer, er ildstedet fortsatt til stede i alle hjem. Men rollen har endret seg. Mange familier har gått over til gass- eller elektriske ovner. Den tradisjonelle ildstedet tennes bare ved spesielle anledninger: festivaler, religiøse seremonier eller når gjester kommer.
Denne endringen handler ikke bare om matlagingsmetoder, men også om hvordan folk får kontakt med hverandre. Ilden er ikke lenger et sted hvor folk samles hver dag, deler historier og formidler livserfaringer. Den fysiske ilden er fortsatt sterk, men flammen av kontakt svekkes gradvis.
Men ikke alt forsvinner. I landsbyen er det fortsatt folk som i stillhet bevarer gamle verdier. Noen kvinner har åpnet tradisjonelle matlagingskurs for små barn. De lærer tålmodig bort hvert trinn: hvordan man velger blader, hvordan man pakker inn, hvordan man baker. Disse kursene handler ikke bare om matlaging, men også om å fortelle historier om skogen, om forfedre, om gamle dager da folk levde i harmoni med naturen.
Noen familier har også begynt å innse verdien av tradisjonell mat i utviklingen av lokalsamfunnsturisme. De gjenoppliver gamle retter og inviterer turister til å oppleve dem. Takket være dette vekkes en del av minnet, ikke bare i hjertene til lokalbefolkningen, men også i øynene til besøkende fra andre steder. «Så lenge det er folk som husker og folk som gjør det, er det håp. Det viktigste er å lære barna at det ikke bare handler om å spise for å mette sulten, men også om å bevare røttene våre», delte landsbyens eldste Alăng Lấp.
Da kvelden falt på, steg røyk opp fra hustakene igjen. Selv om den var tynnere og svakere, forble den et tegn på at brannen ikke hadde sluknet. Jeg satt ved siden av gamle Alăng Lấp og så på det lille bålet som brant. Han la sakte på mer ved, som om han prøvde å hindre at det sloknet.
«Forandring er verdens gang; vi kan ikke unngå den. Men vi må vite hvordan vi skal bevare det som er vårt. Ilden er ikke bare til matlaging. Det er der sjelen bor», syntes den gamle mannens ord å forsvinne inn i det disige rommet av kjøkkenrøyk.
I det flakkende lyset fra peisen forsto jeg plutselig at historien her ikke bare handlet om mat. Det var en historie om identitet, om minner, om kontinuiteten mellom generasjoner. Når kjøkkenets ansikter forandrer seg, er det viktigste ikke å motstå endringen, men å finne en måte å forhindre at kjerneverdier blir feid bort.
Og det håpet begynner med de minste tingene: fra et familiemåltid med en tradisjonell villbladsuppe, fra en historie fortalt ved peisen. Så lenge det finnes mennesker som flittig «holder flammen levende», vil sjelen til den enorme skogen fortsatt ha muligheten til å bli gitt videre i generasjoner fremover ...
Kilde: https://baodanang.vn/khi-bep-lua-doi-mat-voi-doi-thay-3333160.html
Kommentar (0)