Tęsknię za stawem z wodą po lecie

W październiku złote słońce rozlewa się niczym miód po jesiennym niebie. W mieście tęsknię za rodzinnym miastem, za wieczornym posiłkiem z wonnym dymem z kuchni pod strzechą, za postacią rodziców przy dzbanie z wodą na podwórku.

Zdjęcie ilustracyjne (AI)

W październiku złote słońce rozlewa się niczym miód po jesiennym niebie. W mieście tęsknię za rodzinnym miastem, za wieczornym posiłkiem z wonnym dymem z kuchni pod strzechą, za postacią rodziców przy dzbanie z wodą na podwórku.

Urodziłem się i wychowałem na bagiennych równinach. Moje dzieciństwo było pełne pięknych dni z latawcami niesionymi wiatrem, dającymi skrzydła marzeniom, które wzbijały się wysoko i daleko; było pełne nocy z latarnią w kształcie świetlika, niegdyś przepełnioną nostalgią. Wśród tych pięknych wspomnień z dzieciństwa, obraz stawu latem nie może zniknąć z mojej pamięci, mimo że minęła już połowa mojego życia.

Zastanawiam się, czy dorastając, często wspominamy stare rzeczy, rzeczy należące do przeszłości, o których moja mama zawsze wspomina dwoma słowami „wtedy”. Jakże to rozdzierająco brzmi! Wtedy moja mama wybierała dzban na wodę, aby postawić go tuż przy drzwiach kuchni, dla wygody codziennych posiłków. Był oddalony zaledwie o kilka kroków. Choć krótki, moja mama przechodziła obok niego tyle samo razy, ile razy wkładała całą swoją miłość w każdy rodzinny posiłek. Odgłos kroków mojej mamy na starej ziemi odsłaniał lśniącą, ciemną powierzchnię czarnej gleby bagiennej krainy. Ziemię, którą pamiętam, kocham tak, jakbym długo przebywała z dala od domu i chciała natychmiast wrócić, by być z mamą w kuchni, opierając się o jej chude ramię, czując ciepło miłości, chodząc boso z mamą po starej ziemi, pachnącej wyschniętym błotem przez wiele pór roku, deszcz i słońce.

Głęboko w mojej pamięci staw za latem jawi się po prostu z tak wieloma znaczeniami rodzinnej miłości, gdzie jest skrupulatność ojca, pracowitość matki i bezgraniczna miłość rodziców do swoich małych dzieci. Pamiętam czasy, gdy byłem dzieckiem, gdy po szkole matka kazała mi iść za staw, żeby się wykąpać, a potem wrócić na posiłek. Delikatne promienie zachodzącego słońca migotały bladożółtym światłem, jakby przez chłodny strumień z chochli, którą matka delikatnie na mnie wylewała, odzwierciedlając radosny uśmiech mojej matki, gdy jej dzieci dorastały spokojnie dzień po dniu. Szmer wiatru na bambusowych szczytach za płotem w połączeniu z szumem płynącej wody, niczym radosna piosenka, zamykał spokojny, łagodnie mijający dzień…

Potem moje siostry i ja dorastałyśmy, sylwetka mojego ojca z biegiem lat stawała się szczuplejsza, jego policzki również były naznaczone wiatrem i deszczem życia, a jego włosy zmieszane z białym szronem. Dzban na wodę wciąż tam był, a mocne bambusowe patyki, które mój ojciec wplótł w kratę, zgniły z czasem. Zamiast pierwotnych zielonych plam stopniowo pojawiały się szare plamy, a na niektórych bambusowych patykach rosło kilka małych grzybków, sygnalizując, że nadszedł czas, aby wymienić dzban na wodę. W chłodne popołudnia mój ojciec brał maczetę do płotu i wybierał proste, stare bambusy, aby rozłupać paski bambusa na kratę. Za każdym razem, gdy mijała pora deszczowa i słoneczna, mój ojciec uważnie sprawdzał dzban na wodę mojej matki. Już samo to wystarczyło, aby zrozumieć miłość mojego ojca do mojej matki, tak jak na początku.

W dniu, w którym wymieniłam dzbanek z wodą, byłam szczęśliwa, bo mogłam wygodnie się kąpać, oddając się rozmaitym zabawom, takim jak ochlapywanie wodą mojej drugiej siostry, czy kręcenie wodą w dzbanku za pomocą skorupy kokosa dla zabawy. Ale niedługo potem nadszedł dzień, w którym moja druga siostra wyszła za mąż, zostawiając za sobą swoje rodzinne miasto z rodzicami, mną i dzbankiem z wodą na podwórku. W nocy, jak co noc, dzbanek z wodą wydawał dźwięk podgrzewacza wody, który grzał wodę, a moja matka przewracała się z boku na bok, nie mogąc zasnąć, martwiąc się o ślub mojej siostry. Zamężna córka to cudze dziecko.

Pewnego popołudnia, również na dzbanie z wodą za latem, mama siedziała, wybierając każdy owoc mydlnicy, aby zagotować wodę do mycia włosów siostry przed ślubem. Każda chochla wody mydlnicy, którą mama myła długie, jedwabiste, czarne włosy siostry, była jak obietnica szczęścia na całe życie, kiedy wyjdzie za mąż. Mama tęskniła za swoją drugą siostrą, tęskniła za czasami, kiedy gotowała wodę mydlnicy, żeby umyć jej włosy. I mama pamiętała, że ​​jej własna córka, babcia, również gotowała wodę mydlnicy, żeby umyć włosy…

Dwie pory roku, słoneczna i deszczowa na Południu, powoli mijały, dzban z wodą wciąż tam stał, jedyną różnicą była kratownica z tykw, które dostarczały owoców do jedzenia i dawały cień mojej matce, która mogła myć warzywa, przyrządzać ryby i gotować ryż, gdy słońce mocno prażyło. Wciąż wyraźnie pamiętam chwile z tamtych dawnych dni, kiedy każdy promień wczesnoporannego słońca budził świt, zapraszając pszczoły i motyle do latania po białych i żółtych płatkach kwiatów, grając razem piosenkę na powitanie nowego, spokojnego dnia.

Potem dorastałem, opuściłem rodzinne miasto, żeby studiować w mieście, wędrowałem po świecie, zostawiając rodziców w ich rodzinnym mieście i dzban na wodę na podwórku. Za każdym razem, gdy zmieniała się pogoda, czy moja mama miała czas, żeby zerwać liście i zaparzać je obok dzbana, żeby złagodzić przeziębienie? Czy dłonie mojego ojca, zrogowaciałe od lat, miały jeszcze dość siły, by ciąć bambus i rozłupywać go na paski, żeby zrobić nowy dzban na wodę dla mojej mamy? Zastanawiam się, czy moja druga siostra jeździła autobusem do rodziców? Myśląc o tym, czułem ból w sercu. Chciałem biec jak najszybciej, żeby wrócić do rodzinnego miasta moich rodziców.

Po dekadach wzlotów i upadków w życiu moi rodzice się zestarzeli. Stary dzban na wodę jest teraz tylko wspomnieniem z mojego dzieciństwa. W duchu dziękuję moim rodzicom za to, że dali mi piękne wspomnienie z dzieciństwa.

Thi Hoang Khiem

Source: https://baolongan.vn/nho-thuong-ang-nuoc-sau-he-a205091.html