[Revista Eletrônica]: Perfumada com a estação da brisa fresca e do orvalho

Está frio! O frio torna as pessoas mais ponderadas, mais gentis umas com as outras. A tarde se esvai rapidamente com o tilintar dos sinos de vento ecoando de algum lugar distante. Suficiente para evocar uma sensação de vazio, uma vaga nostalgia de tempos passados...

A brisa fresca chegou à cidade, as montanhas estão verdejantes e a água é cristalina. Ao puxar delicadamente a camisa, fico admirado ao ver as folhas voando nas ondulações. Tudo parece tão vasto e vago, como se eu tivesse perdido algo, como se não tivesse tido tempo de me apegar aos momentos de ontem.

A superfície do lago está vazia nos últimos dias de outono. Não há vestígio do lótus murcho na água, nem o chilrear de um casal de pássaros de penas amarelas entre os "galhos de lótus". Apenas o vento soprando e balançando a água. Mas eu sei que a cor da água esconde surpresas à espera de um dia quente e ensolarado, à espera do dia em que os lótus se reunirão.

Observei a bóia vermelho-escura flutuando na água. Um pescador recolhia a isca para a próxima rodada. Ao longe, a superfície da água borbulhava, o som dos peixes chapinhando, mas ao redor da bóia havia apenas ondas impulsionadas por uma brisa suave. Perguntei: Você pega muitos peixes cada vez que sai assim? O pescador olhou para mim e disse: Não muitos, só saio assim, só por diversão! Mencionei distraidamente, com um pouco de pesar, a flor de lótus. Ele disse: A temporada acabou. Há nenúfares na outra extremidade do lago.

Flores roxas refletem na água. Folhas verde-arroxeadas flutuam na superfície. Um dia de brisa fresca, uma vaga nostalgia pela cor roxa. Por um instante, desejei que houvesse sol para tornar aquele pedacinho de roxo menos solitário, menos desolado. Era como se o aroma de lótus, impregnado pelo sol de maio, pairasse nas árvores e folhas à beira do lago. De repente, senti falta do sol, do sabor do sol dos dias em que os lótus estavam em plena floração.

A brisa fresca começava a soprar em meio aos dias chuvosos. O vento norte ainda não havia se levantado no vasto céu cinzento e na terra coberta por aguaceiros, tempestades e furacões. O tempo estava tão rigoroso como sempre nesta terra. Apenas os corações das pessoas se mostravam firmes e pacientes com o que tinham. A canção folclórica "enquanto houver pele, o cabelo crescerá; enquanto houver brotos, as árvores brotarão" foi repetida por alguém em uma reunião no centro cultural da comunidade, fazendo com que sorrisos iluminassem os rostos de todos.

A horta lá fora estava verdejante. As pimentas vermelhas amadureciam ao lado dos galhos roxo-escuros da perila, que exibiam cachos de flores brancas. As pétalas dos pessegueiros desabrochavam delicadamente com a brisa fresca. Uma flor de pessegueiro murchou, um brilho rosado reluzindo no céu sombrio de inverno. Na casa ao lado, fervilhavam conversas sobre casamento; este ano haveria uma nova noiva. A sogra sorria feliz, planejando criar mais galinhas para o dia em que sua filhinha nasceria.

Limpei o pequeno jardim, planejando plantar feijão e algumas verduras. Trepadeiras de maracujá pendiam por toda parte, com cachos de vagens amarelo-claras balançando. Mordisquei uma que parecia ser a mais madura, escondida sob as folhas. Era agridoce, com um cheiro levemente picante. Só comi isso, senão fiquei com sono o dia todo. Não era o maracujá dormir como um deus desfrutando de prazer? O jardim estava denso de árvores e folhas, e tinha acabado de passar por algumas tempestades, então plantas silvestres cresciam descontroladamente. Calculei silenciosamente a área de terra para plantar feijão. Mais comprida e estreita que os outros canteiros. Duas fileiras de varas de bambu seriam plantadas ali. O feijão gradualmente ficaria verde e depois floresceria e daria frutos. O vento tinha chegado, então o feijão plantado muito tarde provavelmente não estaria pronto a tempo do Tet (Ano Novo Lunar). Lembrei-me de que minha mãe costumava plantar feijão logo após a lua cheia do sétimo mês lunar. Antes da feira abrir, minha família colhia feijão. Os feijões eram redondos, verdes e doces e macios quando cozidos ou fritos. Não sei como minha mãe as protegia das chuvas de agosto, para que as flores do feijão desabrochassem em roxo durante toda a estação fria. E as vagens também cresciam muito rápido. Depois de apenas alguns dias de chuva, eu via os feijões rechonchudos e lisos. Se eu não tivesse tempo de colhê-los, eles já estariam maduros. No entanto, minhas irmãs e eu adorávamos comer as sementes daqueles feijões mais velhos. A cesta de feijão da minha mãe sempre tinha alguns feijões maduros demais. Minha mãe retirava as fibras, cozinhava os feijões ou os fritava com feijões novos. Quando chegava a hora de servir, minhas irmãs e eu brigávamos por aqueles feijões rechonchudos. Eles tinham um sabor rico e perfumado, como um presente raro.

Está frio! O frio torna as pessoas mais atenciosas, mais gentis umas com as outras. Observo em silêncio o frio tocar as roupas vermelhas de inverno no pátio da escola depois das aulas, observo algumas folhas vermelhas da amendoeira-da-índia como lindos botões de flores na primavera. As rosas exalam um leve perfume na chuva. A tarde se esvai rapidamente com o tilintar dos sinos de vento ecoando de algum lugar distante. Suficiente para evocar uma sensação de vazio, uma vaga impressão de antes do tempo.

O vento soprava as folhas sobre a água. Flutuavam, balançavam. O amarelo havia desaparecido. A brisa fresca cobria a água cristalina. Pensei no outono, nos dias agitados. As pessoas, por conta de diferentes preocupações, muitas vezes se esquecem de tudo ao seu redor. Envolvida pelo caos, os dias e a paisagem mudaram, e olhando para trás, surpresa, percebi que envelheci com o tempo. Me perguntei: o que eu fiz e como me senti naquele momento?

Mas, às vezes, ao sairmos da rotina, nos sentimos inseguros. Mesmo que sejam dias passageiros. Mesmo que sejam dias fora do nosso planejamento. Afinal, até as plantas e as árvores precisam se adaptar, quanto mais os humanos. Enquanto seguirmos a natureza e agirmos de forma adequada em todas as circunstâncias, teremos paz.

O inverno chegou. Preparando-me para outras coisas agitadas. Junto à janela, o aroma do chá quente na mão. O doce cheiro do orvalho, o cheiro do sol da puberdade. De repente, uma vontade enorme de ouvir o tilintar dos sinos de vento, de sentir o perfume das magnólias flutuando na noite nebulosa de outono iluminada pela lua, de ver a névoa na superfície do lago. E flores desabrochando na cor da luz solar orvalhada, na brisa fresca que exala fragrância na cidadezinha da montanha.

Conteúdo: Tran Thi Hong Anh

Foto: Documento da Internet

Gráficos: Mai Huyen

Fonte: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-thom-theo-mua-heo-may-u-suong-268733.htm