(GLO) - O poeta Tran Chan Uy reside atualmente em Nha Trang. Anteriormente, foi professor de literatura na Faculdade de Educação e, posteriormente, trabalhou na emissora de rádio e televisão Khanh Hoa . Mas, acima de tudo, é um poeta, um poeta profundamente devotado à poesia, que considera como sua respiração, como sua fonte de vida.
 |
Sua página no Facebook está repleta de poemas, cada um acompanhado por uma foto do autor. As fotos são meticulosamente elaboradas, elegantes e intelectuais, mas os poemas são líricos, transbordando nostalgia por sua terra natal, sua mãe e vislumbres fugazes de mulheres que conheceu. Eis sua terra natal: "Chegou a época da goiaba, as flores de cosmos são brancas como a neve / A grama murchou, as paredes de tijolos estão cobertas de musgo verde / O aroma da goiaba paira no ar, uma fragrância limpa e doce / Estou sozinho, no jardim da minha mãe, frio com o orvalho da noite." E eis sua mãe: "Minha mãe é como uma nuvem branca na orla do céu / Minha terra natal está envolta em névoa e fumaça, tão distante." E ela: "Nesta era digital, tantos vírus estranhos / As máquinas apagaram os arquivos de memórias, os arquivos de amor / Retorno para buscar em meu coração um tempo de erros / E encontro sua imagem ainda ancorada em mim."
Ele é o chefe da filial da Associação de Escritores do Vietnã na província de Khanh Hoa.
O poeta Văn Công Hùng selecionou e apresentou isso.
LÓTUS
 |
Ilustração: TN |
No início do verão, as flores de lótus provocam incêndios.
Os botões de rosa estão começando a aparecer.
No final do verão, as flores já tinham murchado.
Um aroma fraco e intenso pairava no ar.
Estou te esperando desde o final do verão.
Retorno ao crepúsculo do outono.
Vestido dourado, olhos em forma de folha
O que mais você tem para me dar?
Ouvir o canto dos galos ao meio-dia me faz lembrar da minha mãe.
 |
Ilustração: Huyen Trang |
Faz muito tempo que não ouço o cacarejar das galinhas ao meio-dia.
Levei um susto e pensei que ainda não tinha saído de casa.
Pensei que ainda estava na cidade natal do meu pai.
Uma soneca tranquila à tarde numa casa com telhado de palha.
Minha mãe acendeu o fogo para cozinhar arroz.
O vento balança o bosque de bambus, e a fumaça carrega o aroma perfumado do campo.
A cegonha carrega o frio através do rio.
Minha mãe acendeu a lareira e ficou sentada esperando eu voltar para casa.
Uma soneca ao meio-dia, impregnada com o espírito persistente do campo.
Minha mãe era vagamente visível no aterro na periferia da vila.
Uma soneca repentina e chocante no meio do dia.
Levei um susto; pensei que fosse uma travessia de balsa para o outro lado à noite.
A mãe retornou daquele lugar desolado.
Os campos sussurram ao vento, o pôr do sol é desolador.
Estamos longe da costa, da vila, do banco de areia.
Meia vida de altos e baixos, sabedoria e loucura em terras estrangeiras.
Minha mãe é como uma nuvem branca na orla do céu.
Minha terra natal está envolta em névoa, tão distante.
NOITE NA ALDEIA
 |
Ilustração: HT |
Meus pés tocaram levemente a margem enquanto eu caminhava para a frente.
As mãos da noite se fecharam em um abraço.
O sono, a espera pela chegada da noite, ainda não chegou.
Lá fora, as estrelas da noite cintilam no céu.
A garça caminha na ponta dos pés pela noite fria e enevoada.
Os peixes abocanham a lua crescente enquanto ela cai no lago coberto de nenúfares.
A ave tímida bate as asas inesperadamente à noite.
A garça sobressaltou-se subitamente e voltou os olhos para olhar naquela direção.
Nos campos distantes, os pés de arroz estão grávidos, suas espigas cheias de leite.
Promissores arrozais dourados
No campo deserto, os fogos-fátuos acabavam de acender uma fogueira.
O caranguejo de água doce troca de carapaça, posando de forma brincalhona para a lua.
As ondas respiram, o rio corre, o barco está sonolento.
Uma brisa suave sopra pelos campos, e o tambor do vigia noturno ressoa.
Quem traz de volta memórias da antiga vizinhança?
À noite, o aroma das flores de toranja perfuma o ar.
Link da fonte
Comentário (0)