Îmi amintesc cum scriitorul Vu Bang scria despre ianuarie așa: „Cine le poate spune munților să nu iubească apa, fluturilor să nu iubească florile, lunii să nu iubească vântul; cine poate interzice unui bărbat să iubească o femeie; cine poate interzice unei mame să-și iubească copilul; cine poate interzice unei tinere domnișoare să-și simtă dor de soțul ei? Abia atunci oamenii vor înceta să mai fie îndrăgostiți de primăvară.” Totuși, de fiecare dată când aud rândunelele aducând vestea primăverii, inima mi se umple de nostalgie și de un sentiment tremurător de frică.
Când mi-am dat seama că bucuria pe care o simțeam primind plicuri cu bani norocoși era schimbată și cu banii pe care mama îi câștiga din primele ei afaceri; când am înțeles că în timpul lui Tet, mama trebuia să se grăbească, protejându-se de frigul mușcător al vântului de iarnă, care sufla în rafale continue ca niște valuri în timp ce lucra la indicatorii ei cheie de performanță (KPI), nu am mai simțit bucurie de fiecare dată când lumina aurie a soarelui strălucea pe florile de cais din fața casei noastre.
În ultimele zile ale anului, mama a trebuit să muncească din greu chiar și trei zile.
FOTO: LE THANH HAI
Pentru că în ultimele zile ale anului, mama trebuia să muncească de trei ori mai mult decât putea, cum spune zicala, „Înțelepciunea se cunoaște doar la porțile curții, bogăția se cunoaște doar în a treizecea zi a anului lunar”. A muncit din greu pentru ca în casă să existe multă carne grasă, ceapă murată, prăjituri și dulciuri pentru cele trei zile de Tet. A trudit din greu pentru ca altarul să aibă o farfurie plină cu cinci fructe, iar tămâia și lumânările să ardă cu căldură, gata să-i întâmpine pe strămoșii noștri înapoi pentru Tet și primăvară.
Au fost momente când o ofensam pe mama, plângându-mă că încă nu-mi cumpărase haine sau pantofi noi, chiar dacă era deja a treizecea zi a lunii lunare. Uneori mă îmbufnam, mă enervam și, fără să vreau, spuneam lucruri care o răneau. Mama nu spunea nimic; doar ofta și apoi se grăbea înapoi la nenumăratele sarcini care se acumulau. Eram atât de prostuță, mă gândeam doar la a mă lăuda. Habar n-aveam că toată ziua, în timp ce toți ceilalți terminaseră treaba și făceau cumpărături și decorau cu entuziasm, mama – și multe alte mame – încă transpirau abundent, încercând să câștige bani în plus pentru a le cumpăra copiilor lor haine noi.
La sfârșitul zilei, când toată lumea începea să anticipeze bubuiturile artificiilor care aveau să însenineze noaptea de Revelion, mama făcea curat în liniște în casă, călcându-mi cu grijă haine noi-nouțe. În acel moment, am adormit. A doua zi dimineață, am fost uimită. Cămășile perfect călcate și pantalonii îngrijit plisați m-au făcut să sar în sus de bucurie, iar ani mai târziu, m-au umplut de regret și remușcări. Am început să-mi pierd interesul pentru Anul Nou. Dacă timpul ar putea sta în loc fără să rup paginile calendarului, le-aș lăsa de bunăvoie neatinse, pentru ca mama să nu-și facă griji cu privire la pregătirile din zilele premergătoare Anului Nou.
Momentul în care am înțeles greutățile mamei mele a fost și momentul în care am văzut clar natura ciclică a timpului.
FOTO: LE THANH HAI
Momentul în care am înțeles greutățile mamei mele a fost și momentul în care am văzut clar natura ciclică a timpului. Nu există un ciclu, fiecare an adăugând o altă ridă pe chipul mamei mele. Timpul se scurge, trestiile și papura din părul mamei mele, semănând în inima mea o multitudine de melancolie și dor. În fiecare primăvară, florile înfloresc, dar vârsta ei se estompează. Vârsta mamei mele este ca o rândunică care zboară prin primăvara care se estompează, amestecându-mi ușor întreaga viață. Mă tem că, odată cu fiecare primăvară care trece, mama mea va deveni din ce în ce mai fragilă și mai bătrână, ca un copac bătrân care își scurge sângele vital, în timp ce micile flori încă au nevoie de protecție și adăpost.
În fiecare primăvară, mama îmi trimite bani cadou de Anul Nou, oh, ce fericită sunt! Această fericire nu este fericirea unui copil care primește facturi noi-nouțe. Este o fericire cultivată de-a lungul multor ani, care crește în putere pe zi ce trece, precum caisul din curte care, după fiecare an de îngrijire, înflorește cu speranță după frig. Anul trecut am sărbătorit primăvara cu mama, iar anul acesta o sărbătoresc din nou cu ea, după teama că părul ei ar putea zbura ca norii în vânt – ce bucurie mai mare ar putea exista?
În fiecare primăvară, pe măsură ce florile înfloresc, viața se stinge…
FOTO: LE THANH HAI
Dar cu fiecare primăvară care trece, inima mea este cuprinsă de anxietate. Și apoi simt o durere de cap de fiecare dată când aud cântecul: „În fiecare primăvară, mama crește cu un an mai în vârstă / În fiecare primăvară, ziua în care sunt departe de mama se apropie / Chiar știind asta, tot trebuie să cred / Încă trebuie să cred că mama este încă tânără / În fiecare primăvară, mama este cu un an mai în vârstă / În fiecare primăvară sărbătoresc ziua de naștere a mamei mele.” Am rezonat deja cu autoarea acestui cântec.
„Ca doi oameni care împărtășesc același vis”, împărtășim aceleași griji, aceleași emoții și aceleași acțiuni. Nimeni nu poate rezista legilor timpului. Dacă într-o primăvară sunt șocat să-mi aflu mama plecată, primăvara va fi pustie, iar inimile oamenilor vor fi singure. Ezit și mă îngrijorez din cauza acestei pierderi. Așa că, în fiecare primăvară, îmi trimit sentimentele pe rândunele pentru a transmite primăverii acest cântec: „O, primăvară, dacă nu există bucurie, te rog, te rog, nu veni la mine...”
Thanhnien.vn
Sursă: https://thanhnien.vn/nghi-ve-me-khi-mua-xuan-ve-185250128141516412.htm
Comentariu (0)