Еще осталась любовь.

Июньский ветер Центрального региона нежно обдувает белые песчаные холмы. Под палящим солнцем огненной страны я вспоминаю её – женщину-репортёра, когда-то сгоревшую от страсти к писательству, когда-то спешившую на место событий, которую коллеги ласково называли «трудолюбивой пчёлкой» провинциальной газетной деревни.

Она окончила факультет журналистики Университета естественных наук Хюэ. В студенческие годы она блестяще выступала на конкурсах, в стенгазетах и студенческих журналах. Каждая её история была наполнена душой, словно особой энергией, присущей не каждому, кто держит в руках перо. После окончания университета она решила остаться в Куангчи – стране, где журналистика непроста. Здесь не так шумно и оживленно, как в большом городе, но тишина этого места – благодатная почва для чувствительных и сильных писателей.

Поначалу она работала автором в нескольких отраслевых газетах. Работа была нестабильной, гонорары то приходили, то нет, но она упорствовала. Люди часто шутят, что журналистика в такой бедной провинции, как Куангчи, — это профессия, где «продают слова, чтобы заработать на жизнь, продают своё сердце, чтобы завоевать читателей». Но для неё слова — не просто способ заработать на жизнь, но и способ выразить свою душу, обеспокоенность несправедливостью и парадоксами в обществе. Именно это помогло ей закрепиться в мире журналистики благодаря острым, разносторонним и эмоциональным статьям.

Я помню серию её журналистских расследований о перегруженных автомобилях, разрушающих сельские дороги. Она месяцами тайно следила за ситуацией, от сбора информации о повреждённых дорогах до проникновения в транспортные узлы, чтобы узнать, как они «обходят закон». Серия опубликованных статей вызвала большой резонанс, получила высокую оценку читателей и вынудила власти вмешаться, чтобы исправить ситуацию. Благодаря этому она получила высокую премию на провинциальной премии в области прессы – одно из самых ярких достижений в её карьере. Но за почётной грамотой, за ореолом славы скрывались тихие дни, полные борьбы между страстью к профессии и непредсказуемой жизнью репортёра без штатной поддержки.

Она сменила множество газет, и каждая из них проходила свой путь, свой путь. Было время, когда всё казалось стабильным, но затем изменения в кадровом составе, операционной модели и всё более ограниченный бюджет на пресс-конференцию... ввергли её в пучину неопределённости. Однажды она сидела со мной в небольшой кофейне у реки Тхачхан, её взгляд был задумчив: «Слова — моя плоть и кровь, но... кровь течёт вечно и рано или поздно высыхает». Я не знал, что сказать, кроме как нежно пожать ей руку.

Однажды она решила уйти из журналистики и вернуться, чтобы помогать семье управлять питейным заведением. Родственники и друзья поначалу удивились, но потом поняли, что где-то в жизни всё ещё требуется делать тихий выбор, чтобы выжить. У неё больше нет журналистского удостоверения, она больше не спешит на помощь, но по-прежнему сохраняет прежнюю ловкость, находчивость и сноровку. В её питейном заведении всегда уютно, чисто, еда вкусная, и посетители приходят и хотят вернуться.

Примечательно, что её магазин постепенно стал местом встречи журналистов. Каждый день после работы старые коллеги собирались вместе, потягивали пиво и обсуждали новую тему, острый общественный вопрос. Она сидела среди профессиональных статей, словно участница, и её глаза не могли скрыть радости, когда кто-то рассказывал ей о новой статье, которая только что была опубликована и которой поделились читатели.

Однажды, посреди этого оживлённого разговора, кто-то спросил её: «Вы когда-нибудь жалеете об этом?» Она улыбнулась лёгкой, как вздох, улыбкой: «Нет, не жалею. Потому что я всё ещё живу в сердце профессии, хотя больше не пишу». Это заявление сделало атмосферу тяжёлой, словно кто-то только что зажёг свечу в знакомой комнате. Её любовь к журналистике не угасла, она просто выбрала другой способ присутствовать — молча, терпеливо и по-прежнему с энтузиазмом.

Я часто говорил ей: «Хотя ты больше не пишешь, ты всё ещё журналистка, потому что хранишь свою любовь к журналистике как веру». И она улыбалась, и в её глазах мелькала лёгкая грусть: «Журналистика — часть моей жизни».

21 июня снова наступило. Дарили букеты цветов, объявляли награды, и слова благодарности журналистам звучали на многих больших и малых площадках. Я вдруг вспомнила о ней – той, которая никогда не оставляла мир журналистики в своём сердце. Такие люди, как она, пусть и молчаливые, – честная и увлечённая душа журналистского сообщества. Не каждому, кто держит в руках перо, суждено прожить профессию всю жизнь. Но тот, кто прожил профессию как большую любовь, навсегда останется её частью – безымянной, безымянной, но очень настоящей, очень глубокой.

Представляю, как поздним вечером, когда молодые коллеги, только что окончившие вуз, мечтают о своей первой журналистской награде, в её маленьком магазине раздаётся журналистский смех. В этом пространстве журналистика уже не нечто возвышенное и далёкое, а простая жизнь, связанная с потом, щедростью и даже молчаливыми жертвами.

Июньский ветер всё ещё дует. И в моём сердце до сих пор жив образ той женщины-репортёрши того дня, словно маленький огонёк, тлеющий посреди шумного паба. Пламя слов, идеалов, любви, которое никогда не угаснет...

Тран Туен

Источник: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm