Еще осталась любовь.

Июньский ветер в Центральном регионе нежно дует над белыми песчаными холмами. Под палящим солнцем огненной страны я вспоминаю ее — женщину-репортера, которая когда-то сгорала от страсти к писательству, которая когда-то спешила на место событий, которую коллеги ласково называли «трудолюбивой пчелкой» провинциальной газетной деревни.

Она окончила факультет журналистики Университета наук - Университета Хюэ. В студенческие годы она была выдающимся писателем на конкурсах писателей, в стенгазетах и ​​студенческих журналах. Каждая история, которую она рассказывала, имела душу, как будто была пропитана особой жизненной силой, которая есть не у каждого, кто держит перо. После окончания учебы она решила остаться в Куангчи - стране, где нелегко работать в журналистике. Не такой шумный, не такой яркий, как большой город, но тишина этого места - плодородная почва для чувствительных и сильных писателей.

Сначала она работала в качестве автора в нескольких отраслевых газетах. Работа была нестабильной, гонорары иногда приходили, а иногда нет, но она упорствовала. Люди часто шутят, что журналистика в такой бедной провинции, как Куангчи, — это профессия «продажи слов, чтобы заработать на жизнь, продажи своего сердца, чтобы заработать читателей». Но для нее слова — это не просто способ заработать на жизнь, но и способ выразить свою душу, беспокойство о несправедливости и парадоксе в обществе. Именно это помогло ей закрепиться в мире журналистики, с острыми, многосторонними и эмоциональными статьями.

Я помню серию статей-расследований о перегруженных транспортных средствах, разрушающих сельские дороги, которые она проводила. Она тайно следила в течение месяцев, от изучения поврежденных дорог до проникновения в транспортные узлы, узнавая, как они «обходят закон». Серия опубликованных статей вызвала большой резонанс, была высоко оценена читателями и заставила власти вмешаться, чтобы исправить ситуацию. Благодаря этому она выиграла высокую премию на провинциальной премии прессы — одно из памятных достижений в ее карьере. Но за почетной грамотой, за ореолом славы были тихие дни, полные борьбы между сохранением страсти к профессии и непредсказуемой жизнью внештатного репортера без стабильной поддержки.

Она сменила много газет, в каждом месте на разных этапах, в разных путешествиях. Было время, когда все казалось стабильным, но затем изменения в персонале, операционной модели и все более жесткий бюджет для пресс-деятельности... заставили ее впасть в спираль неопределенности. Однажды она сидела со мной в маленькой кофейне у реки Тхач Хан, ее глаза были задумчивы: «Слова — моя плоть и кровь, но... кровь течет вечно и в конце концов высыхает». Я не знал, что сказать, кроме как нежно пожать руку.

И вот однажды она решила уйти из журналистики и вернуться, чтобы помочь своей семье управлять и открыть питейное заведение. Ее родственники и друзья поначалу были удивлены, но потом поняли, что где-то в жизни все еще требуется делать тихий выбор, чтобы выжить. У нее больше нет журналистской карты, она больше не спешит на место происшествия, но все еще сохраняет ловкость, находчивость и сноровку прошлого. В питейном заведении, которым она владеет, всегда уютно, чисто, еда вкусная, и клиенты приходят и хотят вернуться.

Интересно, что ее магазин постепенно стал местом встреч журналистов. Каждый день после работы старые коллеги собирались вместе, потягивали пиво и обсуждали новую тему, горячую социальную проблему. Она сидела там, среди профессиональных историй, все еще как инсайдер, ее глаза не могли скрыть радости, когда кто-то рассказывал ей о новой статье, которая только что была опубликована и распространена читателями.

Однажды, посреди этого оживленного разговора, кто-то спросил ее: «Вы когда-нибудь жалеете об этом?» Она улыбнулась, легко, как вздох: «Нет, я не жалею об этом. Потому что я все еще живу в сердце профессии, хотя я больше не пишу». Это заявление сделало атмосферу тяжелой, как будто кто-то только что зажег свечу в знакомой комнате. Ее любовь к журналистике никогда не умирала, она просто выбрала другой способ присутствовать — молча, терпеливо и по-прежнему полна энтузиазма.

Я часто говорил ей: «Хотя ты больше не пишешь, ты все равно остаешься журналистом — потому что хранишь свою любовь к журналистике как веру». И она улыбалась, ее глаза светились нежной грустью: «Журналистика — часть моей жизни».

И снова наступило 21 июня. Дарили букеты цветов, объявляли награды, звучали слова благодарности журналистам на многих больших и малых форумах. Я вдруг вспомнила о ней — той, которая никогда не оставляла мир журналистики в своем сердце. Такие люди, как она, хоть и тихие, но являются честной и восторженной душой журналистского сообщества. Не всем, кто держит перо, суждено прожить с профессией всю жизнь. Но тот, кто прожил с профессией как с большой любовью, навсегда останется ее частью — безымянной, безымянной, но очень настоящей, очень глубокой.

Я представляю, что в конце дня, когда молодые коллеги, только что окончившие вуз, мечтают о своей первой журналистской награде, в ее маленьком магазине раздается смех журналистов. В этом пространстве журналистика уже не является чем-то возвышенным или далеким, а простой жизнью, связанной с потом, обменом и даже молчаливыми жертвами.

Июньский ветер все еще дует. И в моем сердце все еще живет образ женщины-репортера того дня, как маленький огонек, тлеющий посреди шумного паба. Пламя слов, идеалов, любви, которая никогда не угасает...

Тран Туен

Источник: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm