الصيف الأخير

بدا المعلمون أكثر استرخاءً، وأصبحت الحصص الدراسية أكثر راحة. تسلل شعور الحماس والحزن إلى كل ركن من أركان أرواحنا. بدأنا، نحن طلاب السنة النهائية، نشعر بوضوح باقتراب الفراق، مع أننا كنا نتبادل المزاح: "لا يزال الطريق طويلًا قبل التخرج".

لم يكن صيف ذلك العام الماضي كسابقاته. لم تعد هناك خطط للنزهات الطويلة، ولا أمسيات تُقضى مستلقيةً على مقاعد المدرسة وسط ضجيج حشرات السيكادا الصاخب. كان الصيف الماضي مليئًا بأيام الدراسة الجادة تحت حرارة الشمس الحارقة، وليالي السهر للدراسة مع مروحة تُدوّي، وعناق متسرع لوداع الطلاب بعد انتهاء الحصص. كان كل شيء مُلحًا وعاجلًا، كما لو كان الجميع يخشى فقدان شيء لا يعرفه.

أتذكر آخر عصر قبل امتحان التخرج، جلسنا معًا تحت صف من أشجار البونسيانا الملكية العتيقة، متألقين بكامل أناقتهم. فكّر أحدنا شارد الذهن: "ربما تكون هذه آخر مرة نجلس فيها معًا هكذا". ساد الصمت المجموعة بأكملها. وفجأة، بدا صوت حشرات السيكادا أكثر حزنًا من المعتاد. صيف الوداع، صيف الجمل غير المكتملة، صيف النظرات المتبادلة دون أن نتمكن من قول كل ما نريد قوله.

انفجر بعضنا بالبكاء. ربما بسبب الندم، أو خوفنا من المستقبل، أو خوفنا من مواجهة حقيقة أننا غدًا سنسلك طريقنا الخاص، كلٌّ منا مع حياته الخاصة. لم نقطع أي وعود، فقط سجلنا صور بعضنا البعض بصمت، بصور سريعة، وكلمات مكتوبة على عجل على قميص أبيض. لم يعد القميص الأبيض يوم الفراق نظيفًا، بل كان ملطخًا بضربات قلم زرقاء وحمراء وسوداء... كوقت دراسي كامل مسجل على قطعة قماش هشة.

ثم انقضت الامتحانات، وتبعها العام الدراسي. انفصل الأصدقاء المقربون تدريجيًا، فذهب بعضهم إلى سايغون، وبعضهم إلى هانوي ، والتحق بعضهم بمدرسة مهنية، بينما اختار آخرون البقاء. تدريجيًا، أصبح لكل شخص اهتماماته الخاصة، وروتينه الخاص. ورغم أن مجموعة الأصدقاء القدامى ظلت على مواقع التواصل الاجتماعي، إلا أن الرسائل أصبحت أقل، والمكالمات أصبحت أقصر، وأصبحت اللقاءات النادرة تدريجيًا ترفًا.

أحيانًا، ما زلت أحلم بذلك الصيف. أحلم بصوت حشرات السيكادا، وضحكات ساحة المدرسة، وعيون المعلمين الرقيقة وهي تنظر إلى طلاب السنة النهائية. أحلم بنا جالسين في فصل دراسي مكتظ، نتصبب عرقًا، لكننا لا نزال نتحدث بلا انقطاع عن المستقبل. لم يكن الصيف الماضي أجمل صيف، لكنه كان أكثر الأوقات رسوخًا في ذاكرتي.

الآن، كلما سمعتُ صوتَ حشراتِ السيكادا، ينقبض قلبي فجأةً. لم أعد أتوقُ لاستقبالِ الصيفِ كما كنتُ من قبل، بل أشعرُ بالندمِ على ما فات. في فصولِ الصيفِ التالية، أينما ذهبتُ أو فعلتُ، لا أستطيعُ استعادةَ ذلك الشعورِ البريءِ والمُحرجِ لذلك الصيفِ الماضي. الشبابُ كالزخةِ، يأتي سريعًا ويذهبُ سريعًا. وحدهُ من غمره ذلك المطرُ يدركُ قيمته.

لو كان بإمكاني العودة إلى يومٍ من ذلك الصيف، لما اخترت يوم استلام شهادتي، ولا حفل الوداع المهيب. بل اخترت ظهيرةً عادية، حين كنا نجلس جميعًا تحت أشجار البونسيانا الملكية، نتحدث فقط عن أمورٍ عابرة لكنها صادقة، ونضحك بصوتٍ عالٍ في ساحة المدرسة، وننسى أننا على وشك أن نكبر.

الصيف الماضي علامة فارقة جميلة تُغلق فصلًا من فصول الشباب. وفي قلوب الجميع، ربما صيفٌ كهذا، لن يتكرر أبدًا.

المصدر: https://baogialai.com.vn/mua-he-cuoi-cung-post326189.html