بعد المطر

الرطوبة والبرد يجعلاننا نُقدّر الأيام المشمسة، ونشكر والدينا على حمايتهم لنا من المطر والرياح. فقط عندما نفهم حقًا معنى الرطوبة الطويلة الكئيبة، نُقدّر ونفرح بالأيام الدافئة المشمسة. وكما عبّر الكاتب نغوين توان مجازيًا: "إنها فرحة رؤية أشعة الشمس الساطعة بعد فترة طويلة من المطر، فرحة استعادة حلمٍ مُحطّم".

إنه شعورٌ صادقٌ ينبعث مع النسيم العليل، ومع الغيوم الرقيقة وأشعة الشمس التي تنسج سماءً صافية. بعد المطر، تدفأ الأرض والسماء، وتنتعش كل الأشياء، وتتلاشى غيوم الحزن والكآبة التي كانت تخيم على الروح تدريجياً.

في المرتفعات، حيث يغطي المطر المشهد لأشهر متواصلة، لا تظهر إشارات توقف المطر بسهولة. إنها تختبر الصبر بكآبة الأيام، وبرودتها، ورطوبتها، وكآبتها - مزيج فريد من المشاعر.

لعل هذا هو السبب في أن انطباعات مطر الغابة في مقال "حياة تمثال قبر" (بقلم تشو فان سون) تُصوَّر بشكل فريد من روح حساسة للجمال والحزن: "جعل مطر الظهيرة وجه التمثال ثقيلاً ومنتفخاً. تدفقت المياه من تجويفي العينين العميقين على الخدين المتجعدين، وفاضت على اليدين اللتين تغطيان الوجه، ثم استمرت في التقطير مثل الصواعد في كهف مظلم، لتسقط على الركبتين النحيلتين اللتين تحول لحمهما الخشبي منذ زمن طويل إلى اللون الداكن والمتعفن."

إنه شعورٌ مؤثرٌ أن تلمس المطر المتواصل، وأن تستوعب كآبة وحزن موسم الأمطار في المرتفعات الوسطى حتى النخاع. لذلك، وسط هذا المطر المتواصل، تُعدّ لحظة السماء الزرقاء والغيوم البيضاء والشمس الذهبية بعد المطر لحظةً ثمينةً حقاً.

أتذكر بوضوح صيف طفولتي، بعد الأمطار الغزيرة المتواصلة، حين تعود السماء إلى إشراقتها المشمسة. كنتُ مستلقيًا على جانبي بجوار الشرفة، أراقب الغيوم وهي تنجرف برفق في السماء كمن يسحب ستارة بيضاء من التول ليجففها، فشعرتُ بكلّ ما في قلبي من ضيق وحزن يزول. وفجأةً خطر لي كم كان الشاعر شوان ديو دقيقًا ومنطقيًا حين قال: "الربيع في منتصف الشتاء حين تطلّ الشمس / في منتصف الصيف حين تكون السماء زرقاء بعد المطر / في منتصف الخريف حين تهبّ الرياح العليلة برفق".

لا يمكننا إنكار قاعدة نفسية: عندما تشعر بالحزن، يزيد المطر من حزنك. لكن الحقيقة أن مصدر الحزن البشري غالبًا ليس المطر. لذا، في المطر، وسط الوحدة والحزن، لا نملك خيارًا سوى مواجهة أنفسنا. هل تنضج الروح البشرية بنفس الطريقة بعد العاصفة؟ أتذكر في المدرسة الثانوية، كنا نحن الفتيات نتمنى دائمًا هطول أمطار غزيرة ورياح عاتية لنُعفى من ارتداء الزي المدرسي ولا نُعاق. لم نكن ندرك حينها أن تلك الأمنيات الصغيرة العفوية، بالنسبة لأبناء وطننا في وسط فيتنام الذين يعيشون في ظل العواصف والفيضانات، كانت عبئًا ثقيلًا من الطعام والملابس، بل وحتى الأرواح.

في ذلك الوقت، وحتى الآن، عندما أتذكر تلك الفترة، أشعر أحيانًا برابطة قوية بيني وبين المطر. أتذكر مرة، وسط هطول غزير للمطر، كنت جالسة في حافلة كئيبة، ففزعتُ لرؤية قطرات المطر تتناثر على النافذة المفتوحة، وسمعتُ صوت السائق يصرخ في الشارع وكأنه يأمر بصوت متقطع: "انتبهوا، قد تسقط الفتاة من دراجتها!"

في الخارج، انهمر المطر بغزارة، وكان الطفل الجالس خلف والده يغفو، ورأسه مائل للخلف... في تلك اللحظة، انكسر شيء ما بداخلي فجأة، ليس بسبب الصراخ، ولا بالضرورة بسبب رذاذ المطر، بل لأنه تجاوز الحزن الذي كان يلف روحي. أصبح الألم واللطف الإنساني، تحت المطر، حقيقيين وقريبين، مما جعل أفراح وأحزان الحياة تبدو بعيدة. صحوة بين الدفء والبرد، والجفاف والبلل، والسعادة والشك، والفقر والوفرة، دفعتني إلى التأمل بعمق أكبر في التماثل المتأصل في الحياة ونقصها.

كنتُ أفكر في المطر، أنتظره، وأتمنى أن يمر موسم الأمطار سريعًا. أحيانًا كنت أشعر بالقلق والتوتر، وأحيانًا أخرى بالقلق والشوق. إنّ زخات المطر التي تمرّ بنا في الحياة، "الأمطار الغزيرة المفاجئة التي تعقب الرياح الموسمية"، ليست دائمًا ممتعة... لكن الحياة، ككل شيء، ستُبعث من جديد بعد المطر، بلطف وقوة. وقد أدركتُ أن المطر، كالحياة نفسها، يحتاج أيضًا إلى أن يُبعث من جديد.

المصدر: https://baogialai.com.vn/sau-con-mua-post329937.html