صوت المكانس في المطر

هطلت أول زخات مطر الموسم، فجأةً وبصوتٍ عالٍ كهتافات الصيف. انفجرت حقول الأرز القاحلة الجافة بالبكاء مُستقبلةً الماء البارد. انفجر الخندق في وسط الحقل ضاحكًا، راقصًا على أنغام المطر الصاخبة. أثار المطر رائحة الطين النفاذة ورائحة الأرز الطازج العذبة، فامتزجتا معًا، عطرًا دافئًا. على قميص الريف الواسع، كان مطر الصيف كرقصةٍ عاطفية، مفعمة بالحيوية.

المصدر: الإنترنت

توقف المطر للتو، واستيقظ الحقل بأكمله، وقد تخلص من سباته الطويل بفرح. تلألأت قطرات الماء، التي لا تزال عالقة على أوراق الأرز، كلؤلؤ صغير في شمس الصباح. هبت الرياح، واستنشق الريف عبيرها بحرية. تحولت رائحة الأرض بعد المطر إلى عبير دافئ ورطب، كأنفاس الأرض الممتنّة التي تُرسلها إلى السحاب. وسط حفيف الرياح، كان هناك نقيق الضفادع الإيقاعي وهي تُنادي أسرابها، وصوت سمك البلطي وهو يُنشّط أغنية صيفية نابضة بالحياة.

كان المطر كصديق قديم غاب عني منذ زمن، وما إن دخل بيتي حتى أيقظ ذكرياتي الهامدة. جلستُ بهدوء على شرفة أمي، غارقًا في ضحكات طفولتي مع زخات المطر. وفجأة، انتابني الحنين إلى أمسيات مزارع الريف القديمة، حيث كانت قدماي الصغيرتان تلعبان في الوحل، وتلعبان مع أصدقائي في مطاردة الجنادب تحت المطر.

ما زلت أتذكر أيام الصيف عندما كنت طفلاً، عندما كان المطر على وشك الهطول، كانت العائلة بأكملها تسرع إلى الفناء، لا للاستحمام، بل لجمع الأرز. كان لا بد من جمع حبات الأرز الذهبية المجففة حديثًا بسرعة قبل أن يبتلها المطر. أحيانًا، كان المطر يهطل فجأة، فلا يملك الجميع سوى الوقت لجمع الأرز بسرعة وتغطيته بغطاء.

في ذلك الوقت، كنتُ أتسلل كل عصر بعيدًا عن أنظار أمي لألعب مع أصدقائي. كنتُ أحيانًا ألعب الريشة، أو الألعاب النارية، أو ألعب لعبة "توب سبينينج توب"، أو أدعو بعضنا البعض للذهاب إلى الحقول لصيد الروبيان. لكن أمي لم تكن توبخني على إهمال قيلولتي إلا في موسم الحصاد، عندما كنا نجفف الأرز. كنتُ أُوكل إليّ مهمة مراقبة السماء والأرض، وكلما ظهرت غيوم داكنة، كنتُ أنادي الجميع للركض وجمع الأرز.

متلهفًا لهذه المهمة، جلستُ على الشرفة، وعيناي تنظران بحلم إلى السماء المشمسة المشرقة، ثم حدقتُ في حقل الأرز، وقلبي يملؤه التساؤل، في ظل هذا النور الساطع، كيف يُمطر؟ لكن، بعد دقائق من الغفلة، وأنا أنظر إلى شجرة الجوافة في زاوية الحديقة، فزعتُ عندما رأيتُ الرياح تهب. بعد لحظة، دوّى صوت رعدٍ قوي من بعيد، وامتلأت السماء فجأةً بالغيوم الداكنة. "أمي، أختي، ستمطر!".

سمعت أمي وأختي صوتي الأجش، فاندفعتا إلى الفناء، إحداهما تحمل مجرفة والأخرى مكنسة، وتكنسان الأرز بسرعة. كما كنتُ أحمل بشغف المكنسة الصغيرة التي نسجتها لي جدتي، وألوح بها مرارًا وتكرارًا مع أمي لكنس الأرز. إلى الآن، ما زلتُ لا أنسى صوت الخطوات المتسارعة، وحفيف المكنسة على أرضية الفناء، وهطول المطر الغزير كلما كنس الأرز. لم يكن ذلك الصوت الصاخب والمُلحّ يحمل أي تعب، بل كان أشبه بتناغم، يجمع بين القلق والسعادة في حماية "اللؤلؤة" الثمينة للعائلة بأكملها.

كانت هناك سنواتٌ أيضًا هطلت فيها أمطار الصيف بلا انقطاع، فخرجت أمي وأختي إلى الحقول لحصاد الأرز، متسابقتين في كل لحظة. وبينما كان الكبار منشغلين بالحصاد، خرجنا نحن الأطفال، دون أي قلق، مسرعين لاصطياد الجراد. كان كلٌّ منا يحمل عصا صغيرة، ويربط كيسًا بلاستيكيًا لتخويف الجراد وإجباره على الدخول في الكيس، ثم يهزّها رأسًا على عقب حتى تُغمى عليه، ثم يسكبها في زجاجة كبيرة نرتديها على جانبنا. كان شعور الصراخ في الحقل أثناء مطاردة الجراد، والاستماع إلى صوت قفزه في الزجاجة، أمرًا مُبهجًا وسعيدًا للغاية.

عندما امتلأت الزجاجة بالجراد، اجتمعنا على تلة مرتفعة، نستعرض "غنائمنا" بسعادة وفخر. ثم تجادلنا بصوت عالٍ حول من اصطاد أكثر. كان ضحكنا واضحًا ومدويًا تحت المطر الغزير. حملنا الزجاجة المليئة بالجراد، وكان الجميع متحمسًا، الليلة سنتناول طبقًا من الجراد المقلي بأوراق الليمون، سيكون دسمًا وعطرًا في ركن المطبخ. أضف طبقًا من السبانخ المغلية مع فاكهة النجمة الصغيرة ووعاء من الباذنجان، وستكون الوجبة لذيذة جدًا.

أيام المطر الغزير جعلت أرز المزارعين بعد الدرس، دون أي شمس ليجف، يُترك على الشرفة ويغطي المنزل بأكمله. كان منزل عائلتي في ذلك الوقت مغطى بالأرز الرطب، ينبعث منه رائحة عفن. كانت تلك هي الأيام التي رأيت فيها والدتي قلقة، تراقب المطر في الخارج بصمت دون توقف. تنهدت، ومدت يدها لتشغيل المروحة لتدور بالتساوي في جميع أنحاء المنزل، وتقلّب يديها الخشنتين بعناية كل طبقة من الأرز حتى تجف. راقبت بهدوء كل قطرة من عرق والدتي تسقط في الأرز، كما لو كانت تغرس فيه الطعم المالح للتربة، والمطر، وعمرًا من العمل الشاق. في ذلك الوقت، كنت لا أزال صغيرًا، لم أكن أفهم تمامًا مخاوف والدتي، ولكن الآن، عندما أفكر في عيني والدتي، أعرف أن المطر، لأمي والمزارع، هو اختبار للصبر والحب.

هطلت أمطار غزيرة لعدة أيام، وكان الطريق الصغير المؤدي إلى ضفة النهر غارقًا في المياه حتى الركبتين. دون أن نفكر في هموم الكبار خوفًا من أن يكبر الأرز، خرجنا نحن الأطفال حفاة الرؤوس للاستحمام تحت المطر وخوض المياه. امتلأ الطريق المغمور بالمياه بضحكات صافية. كان ابن عمي يحمل صنارة صيد بها طُعم الضفادع ليصطادها. في كل مرة يصطاد فيها ضفدعًا كبيرًا وسمينًا، كنا نهتف فرحًا: "الضفادع تنعق، أم، أم/البركة مليئة بالماء".

الآن، لا تزال أمطار الصيف تهطل، لكن أطفال الماضي لم يعودوا يستحمون تحت المطر، ولا أحد يصرخ "أمي، إنها تمطر!". أنا فقط، في كل مرة تمطر، أقف عند شرفة المنزل القديم، أراقب المطر بصمت وأهمس لذكريات بريئة خالية من الهموم. أدركت أن أكثر أصوات طفولتي صخبًا ليس ضحكات زخات المطر، بل صوت مكنسة أمي وأختي وهما تكنسان كل "لؤلؤة" على عجل في مكان جاف. ذلك الصوت، المتسرع، المتسرع، القلق، ولكنه دافئ بشكل غريب. في صوت المطر المتدفق، أسمع تنهدات أمي الغارقة في هدير السنين الماضية، وأرى بوضوح كل قطرة عرق تسقط بهدوء على حبات الأرز النابتة.

سيتوقف المطر في النهاية، لكن صوت أمي وهي تكنس الأرز تحت المطر لا يزال يتردد في داخلي. حفيف المكنسة في الماضي لا يُثير الذكريات فحسب، بل يُرسخ في روحي حقيقةً بسيطةً لكنها مقدسة: إن أعظم ثمار حياة الإنسان ليست في الحقول، بل في الحب الذي ينبت من الهموم، ويكتسب بريقًا ذهبيًا من صعوبات حياة أمي الصامتة. لقد كانت أصوات تلك العاصفة هي التي علمتني أن هناك صعوبات لا تأتي لتدمير أثمن الأشياء، بل لحماية ورعاية أثمنها لتبقى خضراء إلى الأبد...

المصدر: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/