صوت المكنسة تحت المطر

انهمر أول مطر في الموسم، مدويًا كصيحات الصيف البهيجة. انفجرت حقول الأرز العطشى، مرحبةً بالماء البارد. امتلأت قنوات الري في الحقول بالحيوية، وكأنها ترقص على أنغام المطر. جلب المطر معه رائحة ترابية طينية، ممزوجة بعبير الأرز الأخضر، رائحة آسرة. على امتداد الريف الشاسع، كان مطر الصيف، كرقصة عاطفية، يفيض بالحياة.

المصدر: الإنترنت

توقف المطر للتو، واستيقظ الحقل بأكمله، منتفضًا بفرح من سباته الطويل. لا تزال قطرات الماء عالقة بأوراق الأرز، تتلألأ كاللآلئ الصغيرة تحت شمس الصباح. هبت نسمة لطيفة، فتنفس الريف الصعداء. تحولت رائحة الأرض بعد المطر إلى عبير دافئ رطب، كأنها أنفاس الأرض الممتنة التي أرسلتها إلى الغيوم. وسط حفيف الرياح، نسجت نقيق الضفادع الإيقاعي وخرير الأسماك لحنًا صيفيًا نابضًا بالحياة.

المطر، كصديق قديم غاب طويلًا، قد هطل للتو، يدعو ذكرياتٍ كامنة إلى أن تستيقظ في داخلي. أجلس بهدوء على شرفة منزل أمي، وأغوص في ضحكات طفولتي البريئة، وأصوات زخات المطر من سنوات مضت. فجأةً، ينتابني شعورٌ بالحنين إلى تلك الأمسيات في الريف، حيث كانت قدماي الصغيرتان تلعبان في الوحل، أطارد الجراد مع أصدقائي تحت المطر.

لا تزال ذكريات صيف طفولتي حاضرة في ذهني. عندما كانت السماء على وشك الهطول، كانت العائلة بأكملها تهرع إلى الفناء، ليس للاستحمام، بل لإنقاذ الأرز. كان لا بد من جمع حبوب الأرز الذهبية، المجففة حديثًا، بسرعة قبل أن تبللها الأمطار. أحيانًا، كانت الأمطار تهطل فجأة، ولا يجد الجميع سوى وقت لجمع كومة الأرز على عجل وتغطيتها بقماش مشمع.

في ذلك الوقت، كنت أتسلل سرًا كل ظهيرة بعيدًا عن أمي لألعب مع أصدقائي. كنا نلعب أحيانًا بالكرات الزجاجية، أو المفرقعات، وأحيانًا أخرى بالبلابل، أو نذهب إلى الحقول لنصطاد الروبيان. لكن فقط خلال موسم الحصاد، عندما كانت العائلة تجفف الأرز، لم تكن أمي توبخني على تفويتي قيلولة الظهيرة. كانت مهمتي مراقبة السماء والطقس؛ فكلما رأيت غيومًا داكنة تتجمع، كنت أصرخ للجميع ليركضوا وينقذوا الأرز.

كنتُ أتوق لإنجاز المهمة، فجلستُ على الشرفة، وعيناي تحدقان في ضوء الشمس الساطع، ثم في حقل الأرز، متسائلةً كيف يمكن أن تمطر في مثل هذا الجو المشمس. ولكن بعد لحظة وجيزة من الشرود، وبينما كنتُ أُلقي نظرة خاطفة على شجرة الجوافة في زاوية الحديقة، فاجأتني عاصفة هوائية مفاجئة. وبعد لحظة، دوّى صوت رعد من بعيد، وامتلأت السماء بالغيوم فجأة. "أمي، أختي، ستمطر!"

عندما سمعت أمي وأختي صراخي المذعور، هرعتا إلى الفناء، إحداهما تحمل مجرفة والأخرى مكنسة، تجمعان حبوب الأرز بسرعة وخفة. أمسكتُ بشغف بالمكنسة الصغيرة التي ضفرتها لي جدتي، وكنستُ الأرز مع أمي. حتى الآن، لا أستطيع نسيان وقع خطواتنا المتسرعة، وصوت احتكاك المكانس بالأرض، وصوت المطر ونحن نسرع ​​لجمع الأرز. لم يكن ذلك الصوت السريع الصاخب يحمل أي تعب، بل كان سيمفونية متناغمة، مليئة بالقلق والسعادة لحماية "حبة" عائلتنا الثمينة.

كانت هناك سنواتٌ امتدت فيها أمطار الصيف بلا انقطاع، وكانت أمي وأختي تعملان بجدٍّ في الحقول لحصاد الأرز، في سباقٍ مع الزمن. وبينما كان الكبار ينشغلون بالحصاد، كنا نحن الأطفال، بلا هموم ولا اكتراث، نتجمع بحماسٍ لنصطاد الجراد. كان كلٌّ منا يحمل عصًا صغيرة، ويربط بها كيسًا بلاستيكيًا ليطارد الجراد إلى داخله، ثم نهزّه ذهابًا وإيابًا حتى يُصاب بالذهول، وأخيرًا نصبه في زجاجةٍ كبيرةٍ نحملها على خصورنا. كان شعور الصياح في الحقل أثناء مطاردة الجراد، وسماع صوت ارتطامه بالماء في الزجاجة، شعورًا مبهجًا وسعيدًا للغاية.

عندما امتلأت الزجاجات بالجراد، تجمعنا على تلة عالية، نستعرض بفخر "غنائمنا" بحماس. ثم تجادلنا بحماس حول من اصطاد أكبر عدد. تردد صدى ضحكاتنا الصافية العذبة وسط المطر الغزير. كنا جميعًا نحمل زجاجاتنا الممتلئة بالجراد، في غاية السعادة، نتطلع إلى طبق شهي وعطري من الجراد المقلي مع أوراق الليمون على العشاء. أضف إلى ذلك طبقًا من السبانخ المائية المسلوقة مع فاكهة النجمة الصغيرة ووعاءً من الباذنجان المخلل، وستكون وجبة حصادنا مُرضية حقًا.

كانت أيام المطر الغزير تعني أنه بعد الحصاد، لم يكن لدى أرز المزارعين شمس ليجف، فكانوا يضطرون لتركه في الخارج على الشرفة وتغطية داخل المنزل. كان منزلنا الصغير ذو الطابق الواحد مغطى بالأرز الرطب، تنبعث منه رائحة عفن. في تلك الأيام، كنت أرى أمي ساهرة، تراقب المطر المتواصل في الخارج بصمت. كانت تتنهد، وتمد يدها وتشغل المروحة، وتقلب بيديها الخشنتين كل طبقة من الأرز بعناية لتجفيفها. كنت أراقب بصمت كل قطرة عرق من أمي وهي تتغلغل في الأرز، وكأنها تضفي عليه ملوحة الأرض والمطر وطعم عمر من العمل الشاق. حينها، كنت صغيرًا ولم أكن أفهم تمامًا مخاوف أمي، لكن الآن، وأنا أتذكر عينيها، أعرف أن المطر كان بالنسبة لأمي وللمزارعين اختبارًا للصبر والحب.

هطل مطر غزير استمر لعدة أيام، فغمر الطريق الضيق الممتد من ضفة النهر إلى منزلي حتى ركبتي. متجاهلين قلق الكبار بشأن إنبات حبوب الأرز، لعبنا نحن الأطفال، حاسري الرؤوس، بسعادة تحت المطر، وخضنا الماء. امتلأ الطريق المغمور بضحكات صافية مرحة. كان ابن عمي يحمل صنارة صيد عليها ضفادع كطعم. في كل مرة يصطاد فيها ضفدعًا كبيرًا سمينًا، كنا نهتف بحماس: "الضفادع تنق 'أوم أوم' / البركة ممتلئة بالماء!"

لا تزال أمطار الصيف تهطل، لكن لم يعد أحد من أطفال الأمس يستحم تحت المطر، ولا يصيحون: "أمي، المطر قادم!". أنا وحدي من بقي، أقف بجانب الشرفة القديمة كلما أمطرت، أراقب المطر بصمت وأهمس بذكريات بريئة خالية من الهموم. أدرك أن أكثر أصوات الطفولة حيوية لم تكن الضحكات أثناء هطول المطر، بل صوت كنس أمي وأختي السريع، وهما توجهان كل قطرة مطر إلى مكان جاف. كان ذلك الصوت، المتسرع والملحّ والمليء بالقلق، دافئًا بشكل غريب. في هدير المطر، كنت أسمع تنهدات أمي تتلاشى في رعد الأمس، وأرى بوضوح كل قطرة عرق تسقط بصمت على حبوب الأرز النابتة.

كل مطر يتوقف في النهاية، لكن صوت أمي وهي تكنس الأرز تحت المطر لا يزال يتردد في ذهني. صوت المكنسة الخشن من سنوات مضت لا يثير الذكريات فحسب، بل يرسخ في أعماق روحي حقيقة بسيطة لكنها مقدسة: أعظم حصاد في الحياة ليس في الحقول، بل في الحب الذي ينبثق من الهموم ويتألق ذهبيًا من صمت أمي ومعاناتها طوال حياتها. تلك الأصوات بالذات وسط العاصفة علمتني أن بعض المصاعب ليست لتدمير ما هو أثمن، بل لحمايته ورعايته، والحفاظ عليه دائمًا أخضرًا.

المصدر: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/