في يوم زفافي، كان المطر يهطل بغزارة. وبينما كان والدي يودعني إلى منزل زوجي، لم ينبس ببنت شفة، بل انخرط في بكاءٍ لا يُمكن السيطرة عليه. اختلطت دموعه بقطرات المطر، تتساقط بلا انقطاع. لم أره يبكي من قبل. لقد فطر بكاؤه قلبي. يقول الناس إن الرجال لا يبكون بسهولة لأنهم دائمًا أقوياء ويعرفون كيف يكبتون مشاعرهم. ولكن عندما تنهمر الدموع أخيرًا، فهذا يعني أن المشاعر جسيمة، متأصلة بعمق! أمسكت بيده بقوة، وطمأنته قائلة: "لا تقلق يا أبي، أنا بخير"، ثم أسرعت إلى سيارة الزفاف، تاركةً والدي النحيل والضعيف في برد الشتاء القارس.
سارت سيارة الزفاف ببطء، وكأنها تعيد الزمن إلى الوراء. كان ذلك قبل أكثر من عشرين عامًا، حين كنتُ طفلةً صغيرةً بين ذراعي والديّ. أتذكر جيدًا كيف كنتُ أركض إلى والدي وأبكي بحرقة كلما تنمر عليّ إخوتي الأكبر سنًا. مهما كان السبب، حتى لو كنتُ مخطئة، كان والدي يوبخني. كان والدي يشرح لي أنني ما زلت صغيرةً ولا أعي ما أفعل. في تلك الأوقات، كان دائمًا ما يجد طريقةً لتهدئتي. أحيانًا كان يصنع لي طائرةً ورقية، وأحيانًا أخرى كان يصنع لي تمثالًا من الطين على شكل جاموس، أو ببساطة كان يطلق عليّ اسمًا طريفًا ليُشجعني: "يا صغيرتي، كوني مطيعة!" / "يا صغيري، أنتِ الأفضل..."
قضيت طفولتي محاطًا برعاية والدي الحنونة. أتذكر في عيد منتصف الخريف، كان والدي يصنع لنا فوانيس على شكل نجوم بيديه. كنت أشاركه بسعادة في تقطيع شرائح الخيزران، وصنع الفوانيس، ومشاهدته وهو يلصق كل رأس نجمة على الورق. كما كان يقص أشكالًا جميلة من الزهور والدجاج والبط وغيرها من المخلوقات من الورق الأحمر والأخضر. كان فانوسي النجمي دائمًا الأجمل والأكثر إشراقًا والأكثر جاذبية في ليلة اكتمال القمر في أغسطس، مما كان يثير حسد جميع أطفال الحي.
أتذكر أنه في كل يوم ثانٍ من أيام رأس السنة القمرية، كان والدي يأخذني على دراجته المتهالكة إلى كل منزل ليهنئنا بالعام الجديد. كان إخوتي الأكبر سنًا يرغبون في الذهاب معه، لكن والدي كان يقول: "أنتم صغار جدًا على الخروج واللعب بمفردكم". ثم كان يداعب شعري، ويرفعني على دراجته، وننطلق من منزل إلى آخر. لا أفهم ما الذي كان يميز والدي ويجعلني متحمسًا جدًا للخروج والاحتفال برأس السنة معه.
أتذكر، في اليوم الذي ذهب فيه إخوتي الأكبر سنًا إلى المدرسة، لم يكن لديّ أحد ألعب معه، فبكيت وتوسلت إليه أن يذهب معي. ربت أبي على رأسي ليواسيني، ثم أخرج دفتري وقلمي ليعلمني. أمسك بيدي، يرشدني خلال كل حرف بدروسه الأولى: "O مستديرة كبيضة الدجاج / Ô ترتدي قبعة / Ơ لها لحية..." قال: "الخط يعكس الشخصية. الخط كالحياة. ستفهم هذا عندما تكبر. الآن، فقط تدرب بجد، واكتب بخط واضح ودقيق." تلك الدروس المبكرة التي علمني إياها أبي تغلغلت في روحي برفق.
أصبح شعر والدي الآن مليئًا بالشيب. في كل مرة نزوره، يتشبث به أطفالي، لا يريدون المغادرة. ما زال حنونًا كما كان. يستطيع أن يقضي اليوم بأكمله يتصرف كمريض للأطفال، يفحصهم، ثم يسمح لهم بكل سرور بالرسم على يده، حتى لو لطّخوا وجهه بالحبر، فإنه ما زال يبتسم.
كانت تلك الابتسامة دائمًا دافئة بشكلٍ غير عادي. والآن، مهما ذهبت أو فعلت، أتوق دائمًا للعودة سريعًا إلى بيتي القديم، حيث ينتظرني أبي وأمي ليلًا ونهارًا، يراقبان كل خطوة أخطوها. كما أتوق للعودة لأكون الطفلة الصغيرة التي كان عليها أبي، لأفهم حقًا: "في جميع أنحاء العالم، لا أحد يُضاهي الأم حنانًا، ولا أحد يُعاني بقدر الأب وهو يتحمل أعباء الحياة".
بحسب هوانغ آنه ( توين كوانغ عبر الإنترنت)
المصدر: https://baophutho.vn/tinh-cha-nbsp-227729.htm
