Duben - měsíc plný smíšených pocitů nostalgie!

Čas letí tak rychle! Už je duben.

Od dubna 1975 až do dneška – dost času na to, abych to nazvala „kdysi dávno“ – toho „kdysi dávno“ byla holčička od vedle jen dítětem, které se drželo své matky a prázdně zíralo na válku, zatímco i já jsem byla válkou tažena a bičována z jednoho regionu do druhého. A letos v dubnu je z holčičky, která tehdy „prázdně zírala na válku“, nyní úspěšná mladá matka, zatímco já, stará žena, hledím na život s prázdným pohledem!

V dubnu jsem se s ní rozloučil, aniž bych slíbil, že se znovu setkáme. Po letech jsem se, stýskalo se mi po rodném městě, vrátil a setkal se s ní. Připadalo mi to jako včera, ale teď už je dospělá a má štěstí, že může žít bezstarostný život v míru. Řekla mi: „Je taková škoda, že o válce vím jen z knih, novin a filmů... Přála bych si, abych se s ní mohla setkat na vlastní kůži, sdílet bolest s těmi, kteří kvůli válce trpěli a prohrávali.“ Byla příliš idealistická a romantická?

Přišel další duben!

Dnes odpoledne, jednoho dubnového, jsem se vrátil do svého starého rodného města. S přítelkyní, jednou starou a jednou mladou, jsme se procházeli po vesnické cestě. Vesnice se tolik změnila. Na rozdíl od starých časů, kdy můj dům od jejího oddělovala řada ibiškových keřů. Ibiškové keře symbolizovaly pouze hranici pozemku, nikoli rozdělení srdcí. Domy mají nyní vysoké zdi a brány; zdá se, že existuje neviditelná nit oddělující pouta komunity. Mnoho lidí dnes je diskrétně, diskrétně bohatne a jejich srdce jsou uzavřená. Pouze země zůstává otevřená, protože ji nelze skrýt, i když obsahuje… zlato.

Je to už dlouho, co jsme naposledy slyšeli řev letadel rozšiřujících se vzduchem, dunění děl ozývající se nocí, nebo byli svědky scény mladé matky omdlévající po zvěsti o smrti svého manžela v bitvě... tyhle scény jsou pryč. To je radost míru.

Letos v dubnu jsme s přítelkyní konečně měli možnost strávit spolu spalující odpoledne v našem rodném městě. Slunce bylo jako oheň, zbarvovalo trávu a stromy do šeda, spalovalo listí do žluta a žhnulo na malé městečko La Gi, které znělo tak západně. I v našem rodném městě se všechno zdálo zvláštní – cizí silnice, cizí země, cizí domy, cizí lidé. Zeptal jsem se jí: „Kdo v našem rodném městě ještě žije a kdo je pryč?“ „Málokdo zůstane, mnoho se ztratilo.“ Dubnové odpoledne sláblo, slunce ztratilo intenzitu a my jsme se zastavili v kavárně u silnice na kávu a poslouchali „Melodii hrdosti“: „...Slibujeme, že pochodujeme vpřed, abychom osvobodili Jih...“ Pozorně naslouchala a řekla, že už je to tak dlouho, co slyšela tuto píseň – nezapomenutelnou píseň z obou stran – z té i z té strany. A pokračovala: „Bratře, umírající ve válce, umírající stářím, umírající při nehodách, umírající na nemoci… co lidé vědí po smrti?“ Můj drahý, Konfuciovi žáci se ho jednou na to zeptali a on odpověděl: „Chceš-li vědět, zda po smrti ještě něco víš, počkej, až zemřeš, a zjistíš to!“ Když se na mě podíval, Konfuciova odpověď byla tak moudrá, že?

Minulost je přítomna v každém člověku, každém národě, každé zemi. Minulost je směsicí radosti a smutku, slávy a hanby, krve a slz, odloučení a utrpení, smrti a nářku. Dnes odpoledne, v dubnu, se po letech putování městem od konce války vracím do svého rodiště. V tichém soumraku mlčíme s mým milovaným a nasloucháme ozvěnám minulosti…

„…Po třiceti letech odloučení se opět setkáváme a do očí nám derou slzy radosti…“ (Xuan Hong).

Zdroj