Mitten in einem nieseligen Tag

Es gibt Tage, an denen es in der Stadt nur leicht nieselt, nicht genug, um die Kleidung durchnässen zu lassen, aber genug, um die Stimmung zu trüben. An einem solchen Nachmittag traf ich meinen besten Freund nach Jahren der Abwesenheit wieder. Wir begegneten uns, glücklich und traurig zugleich, und fanden ein vertrautes Café, in dem die Musik gerade laut genug war, um unsere Gespräche nicht zu stören.

Khang – der Freund, den ich immer für seinen Optimismus und seine Stärke bewundert habe – war an diesem Tag anders. Seine Stimme war schwer, als er von den Schwierigkeiten in seinem Beruf, seinem Leben und den zerbrochenen Beziehungen erzählte. Khang sprach ausführlich, wie ein Fass voller Traurigkeit, das ohne jede Hemmung geleert wurde. Er sprach vom Verrat eines Freundes, dem Druck seiner Familie und dem wiederholten Scheitern eines Projekts, in das er sein ganzes Herzblut gesteckt hatte. Keine Tränen flossen, aber seine Stimme war von Emotionen erstickt.

In diesem Moment hätte ich mich in Khangs Lage versetzen und sagen können: „Stimmt, warum ist das Leben so ungerecht! Armer Kerl!“, und dann wären wir beide im Pessimismus versunken. Aber ich tat es nicht. Ich sah ihn nur an, Khangs gerötete Augen und seine fest zusammengepressten Lippen, um seinen Schmerz zu verstehen, nicht um mit ihm zu leiden. Ich ließ mich nicht von dieser negativen Energie vereinnahmen, sondern bewahrte genügend Abstand, um zu beobachten und zu fühlen.

Nach einer Weile verstummte Khangs Erzählung. Sein Blick schweifte aus dem Fenster, wo der Regen unaufhörlich weiterfiel. Plötzlich herrschte Stille im Raum, nur die sanfte Musik war noch zu hören. Ich wusste, dass in diesem Moment etwas nötig war. Aber kein Rat, kein Trost. Sanft sagte ich: „Ich verstehe, wie schwer dieses Gefühl ist. Aber erinnerst du dich, als ich die Aufnahmeprüfung für die Universität nicht bestanden habe? Alle dachten, ich sei verloren. Doch dann fand ich einen anderen Weg. Dir geht es genauso, du stehst nur an einer schwierigen Weggabelung, aber nicht in einer Sackgasse.“

Khang blickte auf und lächelte schwach. Es war ein Lächeln der Erleichterung, als wäre eine schwere Last von ihm genommen worden.

In diesem Moment wurde mir plötzlich klar: Für den Zuhörer zu sprechen bedeutet nicht, einfach das zu sagen, was man weiß oder sagen möchte. Es geht um Feingefühl, denn die Kunst der Kommunikation ist letztendlich eine Brücke. Eine Brücke, die uns hilft, andere zu verstehen, ohne uns von ihren Gefühlen mitreißen zu lassen. Wir können den Schmerz anderer nachempfinden, ohne ihn mit ihnen zu teilen. Wir können ihre Misserfolge verstehen, ohne mit ihnen aufzugeben. Wie ein Arzt, der den Schmerz des Patienten versteht, sich aber nicht von diesen Gefühlen bei der Diagnose leiten lässt. Er bewahrt Ruhe und Rationalität, um einen Behandlungsplan zu entwickeln.

Und mir wurde klar, dass es beim Sprechen für den Zuhörer nicht nur um die Wortwahl, die Lautstärke oder das Sprechtempo geht. Es ist eine Reise der emotionalen Intelligenz. Es geht darum, Empathie zu zeigen, ohne sich mit anderen zu identifizieren, zuzuhören, ohne zu urteilen, und zu geben, ohne eine Gegenleistung zu erwarten. Es geht darum, dem anderen genau die richtige Menge Wasser in den Becher zu gießen – nicht zu viel, nicht zu wenig –, damit er ihn bequem aufnehmen und austrinken kann.

Das ist der wahre Sinn eines Gesprächs. Es ist keine Darbietung nur für uns selbst, sondern eine bedeutungsvolle Erfahrung für uns beide.

LUONG DINH KHOA

Quelle: https://www.sggp.org.vn/giua-ngay-mua-lat-phat-post811929.html