Winterküchenrauch

Früh am Morgen, noch in meine dünne Decke gekuschelt und die Wärme und die wenigen Augenblicke Schlaf genießend, stieg mir plötzlich ein vertrauter Duft in die Nase und weckte mich. Es war der vertraute Geruch von Küchenrauch, ein Duft, der mich durch meine Kindheit begleitet hatte und Bilder der einfachen Landhausküche in mir wachrief, in der meine Mutter sorgfältig das Frühstück für die ganze Familie zubereitete. Dieser Duft war wie ein unsichtbarer Faden, der mich zurückzog zu diesen sanften, warmen Erinnerungen, die die Zeit niemals auslöschen konnte.

Illustratives Bild.

Damals waren wir arm und hatten keinen Fernseher, um den Wetterbericht zu sehen. Meine Großmutter sagte, man könne allein am Rauch, der aus dem Küchenschornstein aufstieg, erkennen, ob es am nächsten Tag sonnig oder regnerisch werden würde. Steigender Rauch bedeutete Sonnenschein, dünner, sich horizontal ausbreitender Rauch hingegen Regen. Jedes Mal, wenn meine Mutter mir ein neues Outfit oder ein Paar Plastiksandalen kaufte, rannte ich voller Vorfreude in den Garten, legte den Kopf in den Nacken und beobachtete den abendlichen Rauch aus dem Schornstein. Ich hoffte auf einen klaren Himmel am nächsten Tag, um meinen Freunden in der Schule damit angeben zu können. Noch heute kann ich diese dünnen Rauchschwaden nicht vergessen, die in der Dämmerung über den Küchendächern der Häuser in der Nachbarschaft wirbelten und schwebten – wie ätherische Nebel, einfach und doch auf seltsame Weise poetisch.

Schon früh fühlten sich Kinder vom Land eng mit der Küche verbunden. In der alten, strohgedeckten Küche lehrte uns meine Mutter, wie man Holz stapelt, um ein Feuer zu entzünden, wie man Reis kocht, Wasser abkocht und Schweinefutter umrührt. Sie erzählte uns auch Geschichten über die Legende vom Gemüsehändler und über die Kameradschaft und den nachbarschaftlichen Zusammenhalt an kalten Wintertagen. Jeden Tag, auf dem Heimweg von der Schule, knurrte mir der Magen vor Hunger, und ich wollte einfach nur so schnell wie möglich nach Hause rennen. Das Feuer in der Küche meiner Mutter war immer das Erste, was mir in den Sinn kam, denn es verströmte den würzigen Duft von Stroh und Heu, vermischt mit dem Aroma von Reis, der im Topf auf dem Herd köchelte, oder einfach den Duft der Gerichte, die meine Mutter kochte. Ohne dass uns jemand dazu aufforderte, versammelten meine Schwestern und ich uns nach der Schule um das Feuer, wärmten unsere rissigen, kalten Hände und lauschten den Geschichten meiner Mutter. Dabei überkam uns ein tiefes Gefühl von Frieden.

Damals war Brennholz knapp, deshalb kochte meine Familie hauptsächlich mit Stroh, Reishülsen und getrockneten Blättern. Aus diesem Grund war unser Trinkwasser manchmal vom Rauch verunreinigt; unser weißer Reis verfärbte sich mitunter an einer Stelle gelb oder war mit Asche bedeckt – ein sehr häufiges Vorkommnis für tollpatschige, verspielte Bauernkinder wie uns. Ich erinnere mich, wie meine jüngere Schwester einmal von unserer Mutter bestraft wurde, weil sie so vertieft ins Spielen war, dass der Deckel des Reistopfes, der in der Asche lag, angehoben war. Als unsere Eltern von der Feldarbeit nach Hause kamen und den Topf vom Herd nahmen, war die Hälfte des Reises mit Asche verklebt und ungenießbar.

An kalten, regnerischen Tagen war das Stroh feucht, sodass die Küche immer voller Rauch war. Der Rauch stieg nicht hoch, sondern hing auf dem Ziegeldach und wirbelte in der kleinen Küche herum, sodass mein Gesicht mit Ruß verschmiert war und meine Augen und Nase liefen. Trotzdem grinste ich und pustete auf die heißen, duftenden Süßkartoffeln oder Maiskolben, die ich dann aß. Am liebsten kochte ich auf dem Strohofen; die Reisreste im Stroh knisterten und verwandelten sich in kleine, weiße Puffreis-Kügelchen. Jedes Mal, wenn ich Puffreis im Ofen sah, schöpfte ich ihn schnell mit einem Stöckchen heraus und aß ihn, um meinen Hunger zu stillen. Manchmal nahm ich heimlich ein paar Reiscracker, die meine Mutter für Suppe verwendete, legte sie in den Ofen und röstete sie knusprig – sie schmeckten überraschend lecker.

Die Zeit ist still vergangen, und ich bin allmählich erwachsen geworden. Diese einfachen, ländlichen Erinnerungen sind tief in meiner Seele verankert. Und dann, irgendwo, nur weil ich zufällig einen Hauch von Küchenrauch wahrnehme, strömen Kindheitserinnerungen zurück – rein, innig und unglaublich warm. Für mich ist der Geruch von Küchenrauch der Duft des Landlebens, der Duft jener Kindheitstage, die mich unzählige Male zu Tränen gerührt haben und doch mein Herz ein Leben lang wärmen.

Ngoc Phuc

Quelle: https://baohungyen.vn/khoi-bep-mua-dong-3189576.html