Jeder hat seine eigenen Gründe: den Lebensunterhalt verdienen, sein Vermögen verändern oder einfach die Welt sehen. Es gibt auch Fälle, in denen jemand geht, weil die Freundin es ihm „befohlen“ hat: „Du hast zwei Möglichkeiten: Entweder du gehst und fängst ein neues Leben mit mir an, oder du wirst meine Ex-Freundin.“
Eine Mondsichel steigt mühsam über einem Wald aus Wolkenkratzern empor und weckt Heimweh. Jemand singt ziellos vor sich hin, woraufhin der Nachbar einstimmt: „Sitzt da jemand und zählt die Jahreszeiten der Sehnsucht?“ … Die Worte von „ Die Traurigkeit des Gästehauses “ (*) – einem melancholischen Lied von vor über sechzig Jahren – geben spontan Anlass zu einer neuen Version: „Nun bin ich im Gästehaus, und die kleine Nachbarschaft hat einen Menschen weniger.“
Die Nacht bricht herein. Kein Lüftchen weht durch den Raum. Im Surren des Ventilators bemerkt jemand, wie Sonne und Wind auf dem Land um diese Jahreszeit die Hecke üppig blühen lassen. „Was für eine gemeine Bemerkung! Ich vermisse die Hecke so sehr!“ Ein leises Lachen ertönt: „Vermisst du sie etwa als Einziger? Ich auch! Ich erinnere mich sogar noch an das Zirpen der Grillen hinter der Hecke.“ Eine andere Stimme wirft ein: „Das ist doch nichts! Ich erinnere mich, wie die Leute aus unserer Nachbarschaft über den Regen und Sonnenschein der Erntezeit sprachen, der über die Hecke fiel, die uns damals nur bis zur Brust reichte.“ Der Raum ist erfüllt von einer ansteckenden Nostalgie. Ein kurzer Moment der Heiterkeit bricht auf, als jemand scherzhaft fragt: „Planen wir etwa einen gemeinsamen Doktorandenwettbewerb über … Hecken?“
Es ist seltsam, darüber nachzudenken. Das Wort „Zaun“ suggeriert Trennung. Doch das Wort „Ufer“ löst diese Grenzen auf. Zäune auf dem Land trennen nicht, sie verbinden. Von Weitem sieht man Häuser, die durch bunte Zäune aus Blumen und zartem Laub miteinander verbunden sind. Zäune aus leuchtend rotem Hibiskus, kräftig rotem Ixora, tiefroten Rosen, üppig grünen Teepflanzen und Reihen kleiner gelbbrauner Beeren. Manchmal reicht der Zaun bis in den Garten hinein, und wenn er an seine Stelle tritt, ersetzen ihn ein paar Maniokbüsche. Innerhalb des Zauns weht der frische Duft der Natur, Bienen und Schmetterlinge flattern den ganzen Tag umher, locken und präsentieren sich. Und wenn die Kindheit einen Geruch hat, dann ist es sicherlich der Geruch des Zauns – der Duft von Sonne und Regen, von Blumen und Blättern, die täglich die Haare der Kinder durchdringen. Hier finden unschuldige, unbeschwerte Spiele statt. Kleine „Bräutigame“ pflücken Hibiskusblüten, um Lippenstift herzustellen, und basteln aus Maniokstängeln Halsketten für ihre „Bräute“, die gerade einmal fünf oder sechs Jahre alt sind. Im Schatten des Zauns spielen die Kinder Murmeln und Hüpfspiele. Plötzlich schaut sich eines der Kinder, das in der Nähe spielt, um, und seine Nasenflügel beben, als es den Duft reifer Guaven wahrnimmt. Die ganze Gruppe klettert über den Zaun, um welche zu stibitzen. Ein paar Schrammen und blutende Wunden waren nichts; junges Kokosfleisch abzuschaben und aufzutragen, würde sie sofort lindern.
Anders als in der Stadt mit ihren hohen Mauern und Toren sind die Zäune auf dem Land niedrig. So niedrig, dass man sich sehen, plaudern, ein paar Worte wechseln und sich nach Feldern, Gärten und Obstbäumen erkundigen kann. Erwachsene können mühelos über den Zaun springen, um einen Fuchs zu jagen und ein Entlein zu holen. Ein Nachbar mit einem Korb voller saurer Sternfrüchte kommt vorbei und ruft über den Zaun: „Tante Tư, komm und hol dir ein paar Sternfrüchte für die Suppe.“ Manchmal wirft jemand auf dieser Seite des Zauns einen Blick zum Fluss und sagt beiläufig: „Es wird heute wohl regnen, Onkel Tư, oder?“ Auf der anderen Seite antwortet man: „Ja, Regen befeuchtet den Boden; warum sollte es immer sonnig sein?“
Ob Wetter, Aussaat, Ernte, Reispreise, Kuhgeburten, Familienfeste oder bevorstehende Hochzeiten – der Zaun hört zu und merkt sich alles. Heimkehrer wandern die Landstraßen entlang, ihr Herz pocht, wenn sie an diesen rustikalen Zäunen vorbeikommen, ihre Füße stolpern über vertraute Pfade. Dieses Stolpern liegt nicht an verhedderten Ranken, sondern daran, dass der Zaun im „Erinnerungsmodus“ ist und Kindheitserinnerungen weckt. Die Älteren freuen sich, dass der Zaun jung geblieben ist, noch immer üppig und grün, fest im Dorfboden verankert, geduldig verwoben, verbindend und die Zeit überdauernd.
( *) Die Traurigkeit des Gasthauses - ein Lied, komponiert von Mạnh Phát und Hoài Linh
Quelle: https://thanhnien.vn/nhan-dam-ky-uc-bo-rao-185251018182605622.htm
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