Klaviertasten unter dem Mond

Im Sommer meines achten Lebensjahres erhellte sich meine Welt, als meine Mutter mich dauerhaft in den Cau Giay-Komplex für darstellende Künste einziehen ließ. Meine Mutter war Schauspielerin im Zentralen Gesangs- und Tanzensemble, und für mich war der Wohnkomplex damals ein strahlendes Refugium der Kunst.

Den ganzen Tag lang erfüllten die melodischen Klänge von Streichinstrumenten und Flöten die Luft und verschmolzen mit der eleganten und raffinierten Atmosphäre, die von renommierten Künstlern geschaffen wurde.

Es gab viele Kinder in meinem Alter hier, wie Nhật, Hải, Hùng und Tình, aber Hải war meine beste Freundin. Hảis Mutter war ebenfalls Sängerin und eine enge Freundin meiner Mutter. Die beiden schönen und talentierten Frauen saßen oft nach ihren Auftritten zusammen und unterhielten sich über ihre Berufe und ihr Leben. Hải hatte einen Stiefvater – Onkel Đình, einen angesehenen und strengen Klavierlehrer.

Ich erinnere mich noch genau an diesen schwülheißen Sommernachmittag. Die Sonne strahlte golden auf den Rasen, und ich rannte zu Hais Zimmer, um ihn zum Spielen einzuladen, doch meine Schritte stockten am Fensterbrett. Drinnen herrschte eine feierliche Atmosphäre. Hai saß da, die Geige unters Kinn geklemmt, seine schmalen Schultern zitterten bei jedem Atemzug. Onkel Dinh saß imposant auf seinem Holzstuhl, seine scharfen Augen beobachteten jede Bewegung der Hände seines Sohnes; das hölzerne Lineal auf dem Tisch war ein Symbol strenger künstlerischer Disziplin.

In diesem Moment flog eine winzige, schimmernde grüne Libelle ins Zimmer und landete direkt vor Hai auf dem Rand des Holztisches. Einen Augenblick lang war Hais kindliche Seele von diesen zarten Flügeln gefesselt. Die Musik klang verstimmt.

„Klatsch!“ – Das Lineal knallte mit einem scharfen, klaren Geräusch auf den Holztisch. Die Libelle erschrak und flog davon.

„Passt auf!“, rief Onkel Dinh streng.

Hai hob die Geige verzweifelt hoch, doch seine zitternden Hände ließen die Musik verstimmt klingen. Onkel Dinh trat näher und klopfte Hai mit einem Lineal auf die Hand, um seine Haltung zu korrigieren. Hai biss sich fest auf die Lippe, Tränen traten ihm in die Augen und befleckten das kostbare Holz der Geige. Ich stand draußen und beobachtete meinen Freund, eingeschüchtert von Onkel Dinhs Strenge und voller Mitleid mit Hai.

Erst als die Sonne vollständig untergegangen war, trat Hai lautlos hinter der alten Bühne hervor, um mich zu begrüßen. Er reichte mir die Hand, die noch immer von roten Striemen gezeichnet war, und seine Stimme war von Rührung erstickt:

- Ich habe meine Großmutter sagen hören, dass er nicht mein leiblicher Vater ist.

„Wer ist denn dein Vater?“, fragte ich mit vor Überraschung geweiteten Augen.

Hai blickte sich nervös um, als hätte er Angst, jemand könnte ihn hören, und flüsterte mir dann zu:

Mein Vater kommt aus dem Süden... Ich wünschte, ich könnte zu ihm zurückgehen, dann müsste ich nicht so hart Klavier üben.

Hais Geschichte hat mich tief berührt. Auch ich habe einen Stiefvater, der Soldat ist. Obwohl Onkel Khanh Can sehr freundlich ist und nie streng mit mir spricht, fühle ich mich trotzdem manchmal einsam. Besonders sonntagabends geht er mit meiner Mutter und meiner jüngeren Schwester Ngoc spazieren und lässt mich allein im dunklen, menschenleeren Kulturzentrum zurück. Das Zirpen der Grillen weckt in mir Traurigkeit. Ich bleibe stehen und sehe dem Auto nach, wie es in der Ferne verschwindet, und renne dann zu Hais Haus. Dort finde ich ihn immer noch fleißig beim Gitarrespielen, unter der hingebungsvollen, aber strengen Anleitung von Onkel Dinh.

Wir beide Kinder träumten gemeinsam vom Süden – wo unsere Väter warteten. Hai entwarf einen erstaunlich detaillierten Plan, um seinen Vater zu finden. Leider flog dieser Plan bald auf. Ich bekam die einzige Ohrfeige meines Lebens von meinem Großvater – eine Ohrfeige, die unseren naiven Traum von der Flucht zerstörte.

***

Zehn Jahre später, mitten im Wald

Truong Son.

Während einer Aufführung der Kunstgruppe der Militärregion in einer hell erleuchteten Höhle, die nur von Petroleumlampen erhellt wurde, war ich verblüfft, einen jungen Mann auf der Bühne Geige spielen zu sehen. Sein Kopf war geneigt, seine Augen bei jedem Ton halb geschlossen... Es war Hai! Nach dem Ende der Aufführung stürmte ich auf die Bühne und schüttelte ihm fest die Hand.

- Hai! Ich bin's, Hoai...

In jener Nacht saßen die beiden jungen Soldaten, Söhne der ehemaligen Theatergruppe Cau Giay, zusammen im tiefen Wald. Hai erzählte mir von der Krankheit seiner Mutter. Da erst verstand er die Güte seines Onkels Dinh wirklich. Dieser hatte sich mit grenzenloser Liebe um Hais Mutter gekümmert.

Hai hielt meine Hand, seine Stimme war von Rührung erstickt:

Hoai, ich schulde dir eine Entschuldigung. Damals habe ich mir die Geschichte mit deinem Vater im Süden ausgedacht, damit du mitkommen konntest und keine Angst hattest … Onkel Khanh Can ist dein richtiger Vater. Und Onkel Dinh? Seine Strenge hat mich zu dem Soldaten geformt, der ich heute bin, und mir die Gitarre gegeben, mit der ich in den Truong-Son-Bergen standhaft bleibe.

Ich sah Hai an, Tränen liefen mir über die Wangen. Ich wollte sagen: „Hai, das erfindest du nicht. Genau so geht es mir auch …“ Aber ich schwieg. In den Trường-Sơn-Bergen wurde die Kameradschaft und Dankbarkeit, die wir für unsere Väter empfanden, die uns großgezogen hatten, heiliger denn je.

Dann endete der Krieg, und das Land wurde wiedervereinigt. Ich begann mein Studium an der Pädagogischen Universität Hanoi . An einem Sommernachmittag schenkte mir meine Mutter einen goldenen Ring im Wert von einem Tael und sagte:

Geh nach Saigon, um deinen Vater zu finden. Khanh Cans Vater selbst sagte zu seiner Mutter: „Die Blätter fallen zurück zu ihren Wurzeln, lass das Kind einfach seinen leiblichen Vater suchen.“

Ich war überwältigt von der Anteilnahme meines Stiefvaters. Ich reiste ab, um den Kreis meines Schicksals zu schließen. Und in Saigon – Ho-Chi-Minh-Stadt – fand ich ein Andenken an meinen Vater. In meinen 45 Lebensjahren hielt mich zum ersten Mal ein Mann fest in seinen Armen und weinte mit mir.

***

Doch mein Herz ist noch immer von tiefer Trauer erfüllt. Hai wurde im Wald von Truong Son nach einer Reihe von B52-Bombenangriffen getötet, nicht lange nach der Nacht, in der wir uns kennengelernt hatten. Hai starb, bevor er Onkel Dinh seinen Dank aussprechen und den Tag erleben konnte, an dem das Land seinen Sieg feierte.

Im Mondlicht von Truong Son höre ich noch immer den Klang von Hais Geige hoch über dem weiten Wald schweben, auf der Suche nach den Erinnerungen an das Cau Giay-Zentrum für darstellende Künste von einst...

CHAU LA VIET

Quelle: https://www.sggp.org.vn/nhung-phim-dan-duoi-trang-post851879.html