Die Straße zurück in meine Heimat ist dieses Jahr sonnig und weit. Reihen jungen Reiss hüllen die Felder in ein sattes Grün. Mitten in der Weite neigen sich weiße Kegelhüte im Wind und werfen ihre Schatten auf den Schwemmlandboden. Die fliegenden Störche sind wie tausend Noten einer Symphonie, die der Sommer in den grünen Landhimmel geschrieben hat. Der Wind weht den Duft des ersten jungen Reises der Saison in das nostalgische Land und weckt in mir so viele vertraute Gefühle.
Plötzlich stieg ein Gefühl der Aufregung tief in mir auf. Am Tag meiner Rückkehr in die Heimatstadt meiner Mutter hielten die Felder meine Schritte zurück, die wilden Grasflächen webten weiße Träume meiner Jugend. Am Ende der Straße befand sich eine von Bambus beschattete Veranda, rote Hibiskusblüten flackerten auf dem Weg zurück in die Erinnerungen. Gelbe Schmetterlingsblätter lagen in den Händen von Menschen, die vor dem Tor fielen und demütig ihr Versprechen hielten, zurückzukehren. Meine Schritte berührten sanft die verwobenen Sonnenstrahlen, mein Herz klopfte wie in meiner Kindheit, als ich nach Hause trottete, dem Ruf meiner Mutter folgend, um ein selbstgekochtes Essen zu genießen.
Vor dem Hof, erfüllt vom Vogelgezwitscher, streute Mutter aufmerksam Reis aus, um die Hühner zu füttern. Sanft wehte der Morgenwind von den Feldern. Im Bananengarten vor dem Haus lichtete sich langsam der Nebel, Sonnenlicht drang durch die verträumten grünen Blätter. Die ersten Rufe des Tages hallten leise von der Landstraße wider, und man hörte das geschäftige Treiben der Schüler, die mit dem Fahrrad zur Schule fuhren. Mutter hielt einen Bündel Besen in der Hand und bückte sich, um das trockene Laub, das in der Nacht zuvor gefallen war, von der kleinen Gasse hinter dem Haus unter die im tiefen Schatten der Zeit liegenden Baumreihen zu fegen.
Die Schritte meiner Mutter klangen langsam und friedlich, als wandelte sie zwischen Volksliedern. Manchmal tauchte sie dann mit ihren Schritten auf dem windigen Dachboden in meine Träume ein – ein Leben voller Waten durch flache Felder und tiefe Flüsse, Regen und Blitz. Im Nachbarhaus ließ jemand ein Seil herunter, um Wasser zu schöpfen. Ein Schwarm Spatzen auf dem Ziegeldach wurde ganz leise aufgeschreckt und flog einer nach dem anderen durch friedlichen Rauch und Blätter.
In der einfachen Heimatstadt meiner Mutter gibt es ein Bambusbett und einen alten Brunnen. Wenn ich auf die Veranda meiner Großmutter zurückkehre und auf dem seit Jahren verwitterten Bambusbett sitze, fühle ich mich in die Sommernächte zurückversetzt, in denen Sternschnuppen schimmern. Wenn ich die stille Silhouette meiner Großmutter beim Abendessen sehe, vermisse ich insgeheim das Bild von ihr, die seit Jahrzehnten im Nebelland lebt.
Ich ging langsam hinter das Haus, um die herabgefallenen Sternfruchtblüten aufzusammeln, betrachtete mein Spiegelbild auf der Oberfläche des Brunnenwassers, das im goldenen Sonnenlicht schwankte, und meine Seele schien von allen Sorgen befreit. Erinnerungen flossen sanft wie kühles Wasser zurück, und vor meinen Augen erschien die Gestalt meiner Mutter, die meiner Großmutter sanft die Haare wusch, im endlosen, dunstigen Dampf.
Oma folgte ihm an einen fernen Ort. Ich ahnte nicht, dass die Hand, die sie hielt, bevor sie an diesem Tag das Dorf verließ, ihre letzte sein würde. Die Ecke des Dorfes, in der ich Oma zurückließ, war voller Tränen, der Wind wehte durch die stillen, traurigen Baumreihen. Das Haus war still, die Hängematte lag still neben dem geschlossenen Fenster.
Der anhaltende Duft ätherischer Öle haftet den Zurückgebliebenen in den Köpfen an. Das alte Bambusbett ist abgenutzt, die Brunnenstufen hinter dem Haus sind mit lila Sternfruchtblüten bedeckt, die schmerzlich abfallen. Mutter sitzt lange im Haus ihrer Großmutter und schaut schweigend aus dem Fenster. Ist es, weil ihr Herz nach ihr schmerzt, so wie ich, wenn ich weit weg in der Stadt bin, auch nach ihr schmerzt? Vielleicht hegt jedes Kind auf dieser Welt, das weit weg von seiner Mutter ist, eine unstillbare Sehnsucht nach seiner Mutter, ob sein Haar nun frühlingsgrün oder silbern durchzogen ist.
Die Heimatstadt der Mutter trägt nicht mehr ihren alten Namen. Doch egal was passiert, die Heimatstadt ist immer noch die Heimatstadt mit all der Zuneigung von Fleisch und Blut. Die Heimatstadt ist immer noch die Heimatstadt mit dem toleranten Schatten der Mutter, die nie aufhört, an ihre Kinder zu denken, die in alle Richtungen hin und her reisen. Mit der tiefen Zuneigung in jeder gepflügten Furche, jedem Erdklumpen, jedem Grashalm, in den vielen Geschichten, die die Großmutter jeden Abend erzählte. Mit dem liebevollen Alluvium, das tief in jedes Reisfeld sickert, in jeden Fluss, der das Land verschlammt. Mit jedem Herzschlag, der nie aus der Quelle loyaler Menschlichkeit versiegt, egal was passiert, er ist immer noch intakt, duftet nach menschlicher Liebe …
TRAN VAN THIEN
Quelle: https://baovinhlong.com.vn/van-hoa-giai-tri/tac-gia-tac-pham/202506/tan-van-que-me-5180a33/
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